Хозяин стоит, окаменев лицом, сосредоточившись и
нацелясь взглядом, а в фокусе - негодяй, подлежащий размозжению.
Беззвучный ход блестящего от смазки Рычага, и - череп разлетается на
куски, мозги - веером, подламываются ставшие тряпичными ноги безголового
трупа, и негодяй - повержен. По-моему, что-то вроде этого представлял себе
Веник Иваныч - папаша его, царство ему небесное. А Ванечка прочитал папин
дневник и - поверил......
Любопытно, что Рок мой словно натренировался с годами и стал работать
по принципу максимальной экономичности. (Опять - экономичность. Принцип
Гамильтона-Оккама. Всякое отсутствие широты натуры). Даже когда я вышел
"на вольную охоту"... Нет, это вспоминать я не хочу. Какого черта я должен
копаться в навозе собственных идиотизмов?.. Во всяком случае теперь это
все выглядит совсем не так, как в прежние, молодые годы. Теперь это
выглядит более чем экономично: маленький некрозик, микроскопическая
язвочка в Варолиевом мосту - и все дела... Да только я тут не причем, вот
чего вы все понять не желаете, лапушки вы мои доверчивые, мистики
материалистические, религиозные вы мои прагматики...
(В последний раз это было так: глаза у него выпали - словно ВЫЛИЛИСЬ
- из глазниц и повисли на ниточках... или прилипли... к щеке, к шее под
подбородком... Вот тут-то меня и вывернуло наизнанку... Но это было один
всего лишь раз, в первый и в последний - летней, жаркой, душной, больной,
горячечной, белой еще ночью, когда безумие мое бродило во мне, круто
замешанное на бессильной ненависти к судьбе, к миру, к себе, ко всему на
свете...)...
Ничего, скоро вы все это увидите в натуре, адепты вы мои лохматые.
Минут через десять-пятнадцать, никак не более. Не будет там, конечно,
никакого завала, и даже простого бревна поперек дороги не будет, и уж тем
более не будет там противотанковой мины: Вакулину, Гроб
Ульянычу-Адихмантьичу, машина нужна, в натуральном виде, а не горелые
трупы вперемешку с горелым железом. Будет, скорее всего, как и
предсказывает наш отважный Иван-блин-Сусанин, старенький, невесть с каких
бдительно-секретных времен задержавшийся здесь, шлагбаум и, - угрюмые
плохо выбритые мужики выйдут вдруг из ледяной темноты и станут поперек
дороги. Вот тут-то и заработает безжалостный Кривошип моего загадочного
Фатума....
Вряд ли. С чего это вдруг? Где опасность? Где преграда моим планам и
каким?.. Да отдам я им машину! Одну - вообще без разговоров. А настаивать
будут, так и обе. До базы - пяток километров, пешком дошкандыбаем как
миленькие. Неужели убивать друг друга станем из-за этого?.. Вот то-то и
оно: "неужели". Это Я в такой вот ситуации не стал бы никого убивать, а
что решит мой Фатум, один только Фатум и знает. Если. If anybody. А может
быть, и Он не знает. (Знает ли монетка, орлом или решкой она сейчас
упадет?) Рука Судьбы полезная штука, но иногда раздражает и унижает, как и
всякая Рука - чужая, волосатая, бесцеремонно отеческая, опекающая,
проталкивающая и поддерживающая....
Странно, что я ничего не боюсь. Вот уже много лет. Это неправильно.
Правильно, если Родитель Страха сам испытывает страх, и чем больше страха
он внушает, тем страшнее становится ему самому. Так всегда было, и это
нормально. Я - исключение. Тут что-то неладно. Патология какая-то. Я давно
это чувствую, но сам понять ни причин, ни сути не могу, а посоветоваться
не с кем. Нет на свете того врача, которому можно было бы пожаловаться на
такие симптомы...
Черт подери, где же этот шлагбаум, наконец? Пора бы уже... "Или в лоб
шлагбаум влепит мне... какой-то инвалид..." Какой? "Усталый"... Нет.
"Унылый"? Нет. "...Мне беспечный инвалид..." Нет. Вот черт. "Иван, ИЛИ В
ЛОБ ШЛАГБАУМ ВЛЕПИТ МНЕ какой-то ИНВАЛИД. Какой инвалид?" Ванечка, вовсю
орудуя органами управления, только фыркнул: "Мне бы ваши заботы, гражданин
начальник", и тут Кронид позвал:
- Первый, Первый, я Кронид, как слышите меня?
- Хорошо вас слышу, Кронид. Говорите.
- Докладываю данные по Вакулину. "Герб Ульянович. Шестьдесят третьего
года рождения. Образование среднее, специальное, слесарь..."
- Давайте только самое существенное.
- Слушаюсь. Афганец. ВДВ. Сержант. Участник военных действий в
Карабахе, Приднестровье, Боснии, и так далее. Последнее участие - Кандым.
Зачинатель "белого движения". Сопредседатель Союза Фермеров, организатор
боевых фермерских дружин. Крупный землевладелец, организатор сети
баскер-ферм. Числится в розыске. Дважды был под следствием, каждый раз
отпускался под залог, а следствие прекращалось за недостаточностью улик.
Обвинения...
- Стоп, - сказал он. Он увидел шлагбаум. - Спасибо. Все. Вхожу в
контакт.
- Удачи вам.
- Спасибо. Отбой, - он, не глядя, но осторожно положил черное яйцо
микрофона в гнездо....
Так. Майкл стоит. Мертво вспыхивает синий маячок. Фары. Прожектор.
Несколько прожекторов, может быть, все... В белом свете - полосатый
шлагбаум. Закрыт. Людей не видно. Вообще никого и ничего не видно, кроме
шлагбаума и мрачной массы зарослей. Никакого движения. И тишина. Только
двигатель шелестит. "Или мне шлагбаум влепит в лоб угрюмый инвалид..."
Нет, имеет место, все-таки, какое-то движение - слева от Майкла. Красные
отсветы какие-то... Или это блики на стекле?.. "...В лоб сейчас шлагбаум
влепит мне бездарный инвалид..."
И вдруг - словно мерзлые кусты сдвинулись и поплыли - пошли
перемещаться по-над дорогой - вертикальные светлые и темные полоски, будто
это голова закружилась и в глазах повело. "Гос-с-с..." - едва слышно
просвистел Ванечка над ухом....
Чудовищное, неестественных размеров, животное. Почти невидимое.
Вернее - почти неразличимое. Желто-серое в черную поперечную полоску - оно
останавливалось и тотчас же сливалось с пейзажем. Воображение отказывалось
воспринимать его как реальность. Бред - да. Галлюцинация - да. Игра
смутных теней на мерзлом голом ивняке. Страшная Лошадь... Конь Блед. Что
угодно, только не реальность. Не бывает такого, и быть не может...
Но это была реальность. Оно было. Здесь. Рядом с машиной. Оно
СМОТРЕЛО. Башка. Тускло-красные тлеющие глазки исподлобья. Кривой
неприятный рот... Не пасть, а рот. Не голова, не череп, а - башка... И
запах вдруг откуда-то появился. Запашок. Гнили. Или смерти... Или -
страха. Если бы у страха был запах, он был бы именно таким... Запашок, от
которого леденит скулы... Значит, у страха ЕСТЬ запах...
- Кто это, Босс? - прошептал Ванечка - губастенький, маленький и враз
осунувшийся, как перепуганный школьник.
- Молчи, - сказал он ему, еле шевеля губами.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93 94 95 96 97 98 99 100 101 102 103 104 105 106 107 108
нацелясь взглядом, а в фокусе - негодяй, подлежащий размозжению.
Беззвучный ход блестящего от смазки Рычага, и - череп разлетается на
куски, мозги - веером, подламываются ставшие тряпичными ноги безголового
трупа, и негодяй - повержен. По-моему, что-то вроде этого представлял себе
Веник Иваныч - папаша его, царство ему небесное. А Ванечка прочитал папин
дневник и - поверил......
Любопытно, что Рок мой словно натренировался с годами и стал работать
по принципу максимальной экономичности. (Опять - экономичность. Принцип
Гамильтона-Оккама. Всякое отсутствие широты натуры). Даже когда я вышел
"на вольную охоту"... Нет, это вспоминать я не хочу. Какого черта я должен
копаться в навозе собственных идиотизмов?.. Во всяком случае теперь это
все выглядит совсем не так, как в прежние, молодые годы. Теперь это
выглядит более чем экономично: маленький некрозик, микроскопическая
язвочка в Варолиевом мосту - и все дела... Да только я тут не причем, вот
чего вы все понять не желаете, лапушки вы мои доверчивые, мистики
материалистические, религиозные вы мои прагматики...
(В последний раз это было так: глаза у него выпали - словно ВЫЛИЛИСЬ
- из глазниц и повисли на ниточках... или прилипли... к щеке, к шее под
подбородком... Вот тут-то меня и вывернуло наизнанку... Но это было один
всего лишь раз, в первый и в последний - летней, жаркой, душной, больной,
горячечной, белой еще ночью, когда безумие мое бродило во мне, круто
замешанное на бессильной ненависти к судьбе, к миру, к себе, ко всему на
свете...)...
Ничего, скоро вы все это увидите в натуре, адепты вы мои лохматые.
Минут через десять-пятнадцать, никак не более. Не будет там, конечно,
никакого завала, и даже простого бревна поперек дороги не будет, и уж тем
более не будет там противотанковой мины: Вакулину, Гроб
Ульянычу-Адихмантьичу, машина нужна, в натуральном виде, а не горелые
трупы вперемешку с горелым железом. Будет, скорее всего, как и
предсказывает наш отважный Иван-блин-Сусанин, старенький, невесть с каких
бдительно-секретных времен задержавшийся здесь, шлагбаум и, - угрюмые
плохо выбритые мужики выйдут вдруг из ледяной темноты и станут поперек
дороги. Вот тут-то и заработает безжалостный Кривошип моего загадочного
Фатума....
Вряд ли. С чего это вдруг? Где опасность? Где преграда моим планам и
каким?.. Да отдам я им машину! Одну - вообще без разговоров. А настаивать
будут, так и обе. До базы - пяток километров, пешком дошкандыбаем как
миленькие. Неужели убивать друг друга станем из-за этого?.. Вот то-то и
оно: "неужели". Это Я в такой вот ситуации не стал бы никого убивать, а
что решит мой Фатум, один только Фатум и знает. Если. If anybody. А может
быть, и Он не знает. (Знает ли монетка, орлом или решкой она сейчас
упадет?) Рука Судьбы полезная штука, но иногда раздражает и унижает, как и
всякая Рука - чужая, волосатая, бесцеремонно отеческая, опекающая,
проталкивающая и поддерживающая....
Странно, что я ничего не боюсь. Вот уже много лет. Это неправильно.
Правильно, если Родитель Страха сам испытывает страх, и чем больше страха
он внушает, тем страшнее становится ему самому. Так всегда было, и это
нормально. Я - исключение. Тут что-то неладно. Патология какая-то. Я давно
это чувствую, но сам понять ни причин, ни сути не могу, а посоветоваться
не с кем. Нет на свете того врача, которому можно было бы пожаловаться на
такие симптомы...
Черт подери, где же этот шлагбаум, наконец? Пора бы уже... "Или в лоб
шлагбаум влепит мне... какой-то инвалид..." Какой? "Усталый"... Нет.
"Унылый"? Нет. "...Мне беспечный инвалид..." Нет. Вот черт. "Иван, ИЛИ В
ЛОБ ШЛАГБАУМ ВЛЕПИТ МНЕ какой-то ИНВАЛИД. Какой инвалид?" Ванечка, вовсю
орудуя органами управления, только фыркнул: "Мне бы ваши заботы, гражданин
начальник", и тут Кронид позвал:
- Первый, Первый, я Кронид, как слышите меня?
- Хорошо вас слышу, Кронид. Говорите.
- Докладываю данные по Вакулину. "Герб Ульянович. Шестьдесят третьего
года рождения. Образование среднее, специальное, слесарь..."
- Давайте только самое существенное.
- Слушаюсь. Афганец. ВДВ. Сержант. Участник военных действий в
Карабахе, Приднестровье, Боснии, и так далее. Последнее участие - Кандым.
Зачинатель "белого движения". Сопредседатель Союза Фермеров, организатор
боевых фермерских дружин. Крупный землевладелец, организатор сети
баскер-ферм. Числится в розыске. Дважды был под следствием, каждый раз
отпускался под залог, а следствие прекращалось за недостаточностью улик.
Обвинения...
- Стоп, - сказал он. Он увидел шлагбаум. - Спасибо. Все. Вхожу в
контакт.
- Удачи вам.
- Спасибо. Отбой, - он, не глядя, но осторожно положил черное яйцо
микрофона в гнездо....
Так. Майкл стоит. Мертво вспыхивает синий маячок. Фары. Прожектор.
Несколько прожекторов, может быть, все... В белом свете - полосатый
шлагбаум. Закрыт. Людей не видно. Вообще никого и ничего не видно, кроме
шлагбаума и мрачной массы зарослей. Никакого движения. И тишина. Только
двигатель шелестит. "Или мне шлагбаум влепит в лоб угрюмый инвалид..."
Нет, имеет место, все-таки, какое-то движение - слева от Майкла. Красные
отсветы какие-то... Или это блики на стекле?.. "...В лоб сейчас шлагбаум
влепит мне бездарный инвалид..."
И вдруг - словно мерзлые кусты сдвинулись и поплыли - пошли
перемещаться по-над дорогой - вертикальные светлые и темные полоски, будто
это голова закружилась и в глазах повело. "Гос-с-с..." - едва слышно
просвистел Ванечка над ухом....
Чудовищное, неестественных размеров, животное. Почти невидимое.
Вернее - почти неразличимое. Желто-серое в черную поперечную полоску - оно
останавливалось и тотчас же сливалось с пейзажем. Воображение отказывалось
воспринимать его как реальность. Бред - да. Галлюцинация - да. Игра
смутных теней на мерзлом голом ивняке. Страшная Лошадь... Конь Блед. Что
угодно, только не реальность. Не бывает такого, и быть не может...
Но это была реальность. Оно было. Здесь. Рядом с машиной. Оно
СМОТРЕЛО. Башка. Тускло-красные тлеющие глазки исподлобья. Кривой
неприятный рот... Не пасть, а рот. Не голова, не череп, а - башка... И
запах вдруг откуда-то появился. Запашок. Гнили. Или смерти... Или -
страха. Если бы у страха был запах, он был бы именно таким... Запашок, от
которого леденит скулы... Значит, у страха ЕСТЬ запах...
- Кто это, Босс? - прошептал Ванечка - губастенький, маленький и враз
осунувшийся, как перепуганный школьник.
- Молчи, - сказал он ему, еле шевеля губами.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93 94 95 96 97 98 99 100 101 102 103 104 105 106 107 108