Мессинг, разрезав яичницу пополам, поднес сковородку к столу, половину яичницы положил Илье Петровичу, половину – себе. Илья Петрович налил в рюмку водки, улыбнулся:
– Ваше здоровье, голубчик! Душевно рад. – Илья Петрович ловко опрокинул рюмку, крякнул и стал быстро закусывать.
Мессинг молча ел, поглядывая на гостя.
– Мой номер должен был идти предпоследним в концерте, черт бы их драл! – мрачно буркнул Илья Петрович. – Репертуар сократили, меня выкинули… А ведь у меня политическая декламация! Стихи о советском паспорте! Хотите почитаю?
– Спасибо, Илья Петович, не надо… – продолжая есть, ответил Мессинг.
Но Илья Петрович, не слушая, вскочил и буквально зарычал:
Берет – как бомбу, берет – как ежа,
Как бритву обоюдоострую,
Берет, как гремучую в двадцать жал
Змею двухметроворостую…
– Илья Петрович, дорогой, помилуйте… – прижав руку к сердцу, проговорил Мессинг.
– Что, не впечатляет? – упавшим голосом спросил Илья Петрович.
– Очень впечатляет, – заверил Мессинг.
Нет, не впечатляет, я же вижу… – совсем огорчился Илья Петрович. Налил себе еще и выпил, поковырял вилкой яичницу, но есть не стал. – Конечно, я понимаю… надо лирику какую-нибудь… борения страстей… любовь… – Илья Петрович налил себе еще и снова выпил одним махом. – А вот это вам нравится?
Он сгорбился за столом и стал читать тихо, но внятно, с каким-то надрывом, казалось, сейчас зарыдает:
Вечер черные брови насопил.
Чьи-то кони стоят у двора.
Не вчера ли я молодость пропил?
Разлюбил ли тебя не вчера?
Не храпи, запоздалая тройка!
Наша жизнь пронеслась без следа.
Может, завтра больничная койка
Успокоит меня навсегда.
Может, завтра совсем по-другому
Я уйду, исцеленный навек,
Слушать песни дождей и черемух.
Чем здоровый живет человек.
Позабуду я мрачные силы,
Что терзали меня, губя.
Облик ласковый! Облик милый!
Лишь одну не забуду тебя!
Он читал, едва шевеля губами, и слова падали, казалось, в самую душу.
Мессинг перестал есть, слушал, глядя на Илью Петровича. Когда он замолчал, Мессинг спросил:
– Чьи это стихи?
– Есенина. А вы не знали?
– Нет, никогда не слышал…
– Вы там за границей много чего не слышали, – усмехнулся Илья Петрович.
. – Вы замечательно читали… Он давно умер? Вернее, погиб.
– Да, погиб… в двадцать пятом году… – Илья Петрович вдруг встрепенулся. – А вы откуда знаете? Вы же ничего об этом человеке не слышали?
– Я почувствовал. Вы читали стихи мертвого человека…
– Ох ты Господи… – Илья Петрович поспешно выпил рюмку. – Вас действительно надо немедленно арестовать и… расстрелять! Да, да, Вольф Григорьевич, всенепременно расстрелять!
– За что? – улыбнулся Мессинг.
– За то самое… с вами страшно разговаривать – все знаете… Вы дьявол и колдун…
– А почему вы это не читаете на концертах?
– Вы больной, что ли, Вольф Григорьевич? – Илья Петрович действительно посмотрел на него как на больного. – Кто же мне разрешит это читать?
– Понимаю… понимаю… – глядя на гостя, проговорил Мессинг.
– Ни черта вы, голубчик, не понимаете, – вздохнул Илья Петрович и вдруг хитро посмотрел на Мессинга: – Знаете, зачем в буденовском шлеме в шишаке дырочка?
– Нет, не знаю…
– Чтобы, когда кипит возмущенный разум, пар через эту дырочку выходил. – Илья Петрович захохотал, а Мессинг, не понимая шутки, удивленно смотрел на него.
– Если это анекдот, то я не понял, в чем его соль, – наконец сказал Мессинг.
– Вам и не надо! – махнул рукой Илья Петрович, продолжая смеяться. – Лучше читайте чужие мысли… И не вздумайте где-нибудь это анекдот повторить, а то… Ладно, не будем о мрачном, давайте поговорим о хорошем… – И Илья Петрович стал наливать себе водки.
В это время в дверь постучали, осторожно, но сильно, и заглянул мужчина с коротко подстриженными усами, в потертом кожаном пиджаке и фуражке со звездочкой. Заглянул и спросил:
– Товарищ Мессинг дома?
– Я Мессинг. Чем могу служить? – Вольф Григорьевич встал из-за стола.
– Здесь он, – довольно сказал усатый кому-то в коридоре и шагнул в комнату. Следом за ним вошел молодой парень в черном бобриковом пальто с поднятым воротником.
– Позвольте представиться, товарищ Мессинг. Начотдела по борьбе с бандитизмом Минского утро майор Дудко Николай. А это опер – капитан Васильев Юрий.
– Очень приятно, – чуть поклонился Мессинг. – Чем могу служить?
– Мы на вашем концерте были, товарищ Мессинг, – начал майор Дудко.
– Два раза были, – добавил капитан Васильев.
– Точно, два раза, – подтвердил майор. – Поразили вы нас своими угадалками, честное слово. Человек прямо сквозь время видит…
– Благодарю вас… – опять чуть поклонился Мессинг. – Так все-таки чем могу быть полезен?
– Ваши способности нужны, товарищ Мессинг. Взяли мы одного крупного блатаря. По обвинению в убийстве зацепили. А он в несознанку наглухо ушел. Расколоть не можем…
– И труп найти не можем, – вставил капитан Васильев.
– Ну да! А без трупа – других доказательств и улик у нас нет, – вновь заговорил Дудко. – Вот такая незадача…
– Чей труп? Мужчины, женщины? – спросил Мессинг.
– Девушки…
– Фотография у вас с собой?
– Да, захватили. – Майор Дудко полез в карман пиджака. – Вот, посмотрите…
Мессинг подошел, взял фотографию и посмотрел на девушку, русоволосую, улыбающуюся, довольно красивую. Он смотрел долго и молча. Фотография подрагивала в его пальцах. Майор, капитан и Илья Петрович тоже молчали, напряженно глядя на ясновидца.
Мессинг закрыл глаза и опустил руку с фотографией. Стояла глухая тишина, и все боялись ее нарушить малейшим движением или даже громким вздохом. Только майор судорожно чихнул и тут же испуганно прикрыл ладонью рот.
С закрытыми глазами Мессинг медленно прошел к кровати и сел на нее. И вновь замер… Плотная темнота окружала его, и сквозь темноту медленно проступало изображение крутых ступенек, спускающихся вниз… беленные мелом стены… бочки и ящики… рассыпанная картошка… деревянная полка, вделанная в стены… и на полке лежит полуобнаженная девушка… голова запрокинута… и вот лицо… это лицо девушки, изображенной на фотографии… Плотная темнота медленно рассеивалась… Медленно, один за другим, обозначались деревянные дома… улица в тумане… берег реки… дебаркадер пристани… табличка «ГРЕБКИ»… Улица тянулась к пристани… На калитке забора у одного дома видна табличка: «вул. Тополиная».
– Эта девушка лежит в погребе, – не открывая глаз, медленно проговорил Мессинг. – Это где-то на окраине города… улица Тополиная… дебаркадер там, название «Гребки»… Не знаю, может быть, я ошибаюсь… но погреб – это точно… улица Тополиная… дебаркадер «Гребки»…
– Есть такой дебаркадер «Гребки», – выдохнул майор. – «Гребки», десять километров от города… Поехали?
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93 94 95 96 97 98 99 100 101 102 103 104 105 106 107 108 109 110 111 112 113 114 115 116 117 118