..»
— Похоже, пустышку тянем, — невесело покачал головой Марадона, когда садовник ушел.
— Что предпримем?
— Айда на почту, свяжемся со Стеллой. Давно я с ней не калякал. Требуются новые инструкции...
— Ладно, идем, — согласился я.
Однако, когда мы подошли к поселковому отделению связи, кто-то из работников уже вешал замок на двери.
— Опоздали, — с досадой махнул рукой бывший сержант. — Придется утром отправиться в соседний поселок Бетино. Позвоним оттуда.
Мы были уже на достаточном расстоянии от почтового отделения, когда к нему подъехала легковая машина, из которой выскочили те самые четверо охранников с автофургона. Они стали громко стучать в дверь и что-то кричать.
Мы быстро добрались до автофургона, отвели его в надежное место и решили, несмотря ни на что, отдохнуть. Спали по очереди, так сказать, блюли бдительность.
Но ночь прошла спокойно. Ранним утром мы добрались до соседней деревушки и подрулили прямо к почте. Разговор с Москвой местная телефонистка устроила нам довольно быстро. Говорил со Стеллой Марадона, а я наблюдал за его мимикой и жестами. Он то хмурился, то улыбался. Выйдя из кабины, был краток:
— За нами прибудут...
Ровно через два часа неподалеку от поселка Бетино приземлился новенький, с иголочки, спортивный самолет, взявший на борт меня и Марадону. Взмыв под небеса, он через час доставил нас прямо» к особняку моего «заказчика», где мне бывать пока еще не доводилось. Сам «заказчик» и подвез нас на своем «линкольне» до Москвы. По дороге он нас, что называется, «просветил».
— Не там искали, приятели! Не там! Я укажу вам, где надо искать. Прямо сейчас отвезу на очень любопытный вернисаж — персональную выставку художника Петра Садикова. Она экспонируется в Выставочном зале на Кузнецком мосту. А вы и знать об этом не знали...
Только тут до меня дошло, что художник Садиков — это тот самый человек, который исчез с болот, где его прятал Фиксатый. Я с нетерпением ждал встречи с ним и его картинами.
Разглядывая пейзажи, натюрморты, портреты простых русских людей, изображенных талантливым живописцем, я невольно подумал о том, что в нашем двадцатом веке как-то неприлично верить в предопределение. Но биография Садикова утверждала обратное. Он рожден был художником и стал им. Да и не мог не стать, потому что обладал сильно развитым чувством цвета, видел обыкновенную серую жизнь в ярких масляных или акварельных красках.
«В Никитском ботаническом саду», «На границе Гурзуфа и Артека», «Скала, на которой пел Ф. Шаляпин» и другие пейзажные картины Садикова произвели на меня огромное впечатление. Я хотел теперь увидеть его самого еще больше, чем раньше.
— Не волнуйтесь, — сказал мне банкир. — Я обязательно вас с ним познакомлю, но не здесь. Сейчас он в Америке...
— Что?! — невольно вырвалось у меня. — Как в Америке?
— Да, да, именно там. Его отправили за кордон люди Кешки Сереброва. Сукин сын! Уже в который раз он перебежал мне дорогу... Но ничего, и на нашей улице будет праздник...
Банкир помолчал, потом неожиданно сказал:
— Собирайтесь-ка, приятель, в зарубежную командировку. Вылет завтра утром с «Шереметьево-2». В Нью-Йорке встретите вашего знакомого Викторенко, о Ему уже приходилось выполнять кое-какие деликатные поручения в Штатах, так что мы ему доверяем.
И вот еще что. Постарайтесь вернуть утраченные картины в целости и сохранности моему представителю в Нью-Йорке. Кстати, со всеми возникающими трудностями вам надо будет обращаться к нему. И не удивляйтесь, мой человек — американец. У меня много деловых партнеров в других странах... Он объяснит ваши функции в этом щекотливом деле. А Викторенко... у него будет своя задача. Так что, вполне возможно, вы увидите его только мельком.
— Да, но заграничный паспорт, виза, валюта... — начал я загибать пальцы.
— Не надо волноваться. Волнение плохо влияет на пищеварение, я собираюсь пригласить вас отобедать в ресторане «Националь». Возражений нет? Принято. Там, кстати, вы и получите свой паспорт, визу, валюту, билет на «боинг» и все остальное...
Рассказ призрака (продолжение)
«Боинг-747» подрулил к родному терминалу авиакомпании «Истерн». Я попытался рассмотреть через иллюминатор здание нью-йоркского аэропорта, но сквозь пелену дождя проглядывались лишь оранжевые вывески реклам.
Очутившись в сутолоке аэровокзала, я на какое-то время ощутил себя потерянным во времени и пространстве. Возле меня сновали люди самых разных национальностей, и каждый из них чувствовал себя уверенно и надежно. Я же стоял в сторонке, прижимая к себе «дипломат», в котором нашлось место бритвенному прибору, зубной щетке с пастой да паре нижнего белья на смену. Мне показалось, что я втянут в круговорот какого-то вавилонского столпотворения, в котором Господь Бог потрудился смешать языки, чтобы никто никого не понимал.
Ко мне подошел молодящийся мужчина с крупными чертами лица, бычьей шеей и мощным торсом атлета.
— Говорите по-английски? — спросил он.
— Да, немного, — ответил я.
— Это ничего, — заулыбался здоровяк. — Я тоже мало-мало говорю по-русски... Меня зовут Александер, вы же можете называть просто Алек. Я приехал завами. Пошли! Время! — И он постучал по крышке карманных часов, висевших на золотой цепочке, которую он то раскручивал, то закручивал на пальце (так крутят ключи от машин наши таксисты, когда подыс кивают пассажиров).
Мы уселись в новенький «крайслер», и Алек уверенно повел автомобиль по дорожным развилкам и развязкам, в которых я бы сроду не разобрался.
— Мы должны попасть в Манхэттен, — медленно подбирая слова, проговорил Алек (когда он не торопился, то выстраивал фразы на русском почти безупречно). — Вы переночуете у меня. Утром у нас вылет в Вашингтон. Там займемся делом...
Вечерний Нью-Йорк, сверкавший разноцветьем рекламных огней, пьянил и дурманил. Хотелось остаться одному, заблудиться в этом гигантском городе, потеряться в его улицах и переулках, бесцельно бродить и смотреть, смотреть, впитывая в себя приметы этого мегаполиса, созданного не столько для людей, сколько ради самого себя.
— У нас, как это по-русски, разгул уголовщины... Гулять по улицам опасно, — заметил Алек.
Мы добрались до подземного гаража, где мой знакомый и оставил машину на попечение сидевшего в будке дежурного-негра.
Прямо из подземного гаража на лифте можно было подняться на тридцатый этаж высотного дома, где жил Алек.
— Берегите карманы, — предупредил он, когда мы подошли к лифту и увидели возле дверей группу подростков. — Эти мальчишки очень проворные, не оставят и цента...
Я и предположить тогда не мог, какое высокое положение занимает Алек в американском уголовном мире, поэтому отнесся к его предупреждению серьезно.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93 94 95 96 97 98 99 100 101 102 103 104 105 106 107 108 109 110 111 112 113 114
— Похоже, пустышку тянем, — невесело покачал головой Марадона, когда садовник ушел.
— Что предпримем?
— Айда на почту, свяжемся со Стеллой. Давно я с ней не калякал. Требуются новые инструкции...
— Ладно, идем, — согласился я.
Однако, когда мы подошли к поселковому отделению связи, кто-то из работников уже вешал замок на двери.
— Опоздали, — с досадой махнул рукой бывший сержант. — Придется утром отправиться в соседний поселок Бетино. Позвоним оттуда.
Мы были уже на достаточном расстоянии от почтового отделения, когда к нему подъехала легковая машина, из которой выскочили те самые четверо охранников с автофургона. Они стали громко стучать в дверь и что-то кричать.
Мы быстро добрались до автофургона, отвели его в надежное место и решили, несмотря ни на что, отдохнуть. Спали по очереди, так сказать, блюли бдительность.
Но ночь прошла спокойно. Ранним утром мы добрались до соседней деревушки и подрулили прямо к почте. Разговор с Москвой местная телефонистка устроила нам довольно быстро. Говорил со Стеллой Марадона, а я наблюдал за его мимикой и жестами. Он то хмурился, то улыбался. Выйдя из кабины, был краток:
— За нами прибудут...
Ровно через два часа неподалеку от поселка Бетино приземлился новенький, с иголочки, спортивный самолет, взявший на борт меня и Марадону. Взмыв под небеса, он через час доставил нас прямо» к особняку моего «заказчика», где мне бывать пока еще не доводилось. Сам «заказчик» и подвез нас на своем «линкольне» до Москвы. По дороге он нас, что называется, «просветил».
— Не там искали, приятели! Не там! Я укажу вам, где надо искать. Прямо сейчас отвезу на очень любопытный вернисаж — персональную выставку художника Петра Садикова. Она экспонируется в Выставочном зале на Кузнецком мосту. А вы и знать об этом не знали...
Только тут до меня дошло, что художник Садиков — это тот самый человек, который исчез с болот, где его прятал Фиксатый. Я с нетерпением ждал встречи с ним и его картинами.
Разглядывая пейзажи, натюрморты, портреты простых русских людей, изображенных талантливым живописцем, я невольно подумал о том, что в нашем двадцатом веке как-то неприлично верить в предопределение. Но биография Садикова утверждала обратное. Он рожден был художником и стал им. Да и не мог не стать, потому что обладал сильно развитым чувством цвета, видел обыкновенную серую жизнь в ярких масляных или акварельных красках.
«В Никитском ботаническом саду», «На границе Гурзуфа и Артека», «Скала, на которой пел Ф. Шаляпин» и другие пейзажные картины Садикова произвели на меня огромное впечатление. Я хотел теперь увидеть его самого еще больше, чем раньше.
— Не волнуйтесь, — сказал мне банкир. — Я обязательно вас с ним познакомлю, но не здесь. Сейчас он в Америке...
— Что?! — невольно вырвалось у меня. — Как в Америке?
— Да, да, именно там. Его отправили за кордон люди Кешки Сереброва. Сукин сын! Уже в который раз он перебежал мне дорогу... Но ничего, и на нашей улице будет праздник...
Банкир помолчал, потом неожиданно сказал:
— Собирайтесь-ка, приятель, в зарубежную командировку. Вылет завтра утром с «Шереметьево-2». В Нью-Йорке встретите вашего знакомого Викторенко, о Ему уже приходилось выполнять кое-какие деликатные поручения в Штатах, так что мы ему доверяем.
И вот еще что. Постарайтесь вернуть утраченные картины в целости и сохранности моему представителю в Нью-Йорке. Кстати, со всеми возникающими трудностями вам надо будет обращаться к нему. И не удивляйтесь, мой человек — американец. У меня много деловых партнеров в других странах... Он объяснит ваши функции в этом щекотливом деле. А Викторенко... у него будет своя задача. Так что, вполне возможно, вы увидите его только мельком.
— Да, но заграничный паспорт, виза, валюта... — начал я загибать пальцы.
— Не надо волноваться. Волнение плохо влияет на пищеварение, я собираюсь пригласить вас отобедать в ресторане «Националь». Возражений нет? Принято. Там, кстати, вы и получите свой паспорт, визу, валюту, билет на «боинг» и все остальное...
Рассказ призрака (продолжение)
«Боинг-747» подрулил к родному терминалу авиакомпании «Истерн». Я попытался рассмотреть через иллюминатор здание нью-йоркского аэропорта, но сквозь пелену дождя проглядывались лишь оранжевые вывески реклам.
Очутившись в сутолоке аэровокзала, я на какое-то время ощутил себя потерянным во времени и пространстве. Возле меня сновали люди самых разных национальностей, и каждый из них чувствовал себя уверенно и надежно. Я же стоял в сторонке, прижимая к себе «дипломат», в котором нашлось место бритвенному прибору, зубной щетке с пастой да паре нижнего белья на смену. Мне показалось, что я втянут в круговорот какого-то вавилонского столпотворения, в котором Господь Бог потрудился смешать языки, чтобы никто никого не понимал.
Ко мне подошел молодящийся мужчина с крупными чертами лица, бычьей шеей и мощным торсом атлета.
— Говорите по-английски? — спросил он.
— Да, немного, — ответил я.
— Это ничего, — заулыбался здоровяк. — Я тоже мало-мало говорю по-русски... Меня зовут Александер, вы же можете называть просто Алек. Я приехал завами. Пошли! Время! — И он постучал по крышке карманных часов, висевших на золотой цепочке, которую он то раскручивал, то закручивал на пальце (так крутят ключи от машин наши таксисты, когда подыс кивают пассажиров).
Мы уселись в новенький «крайслер», и Алек уверенно повел автомобиль по дорожным развилкам и развязкам, в которых я бы сроду не разобрался.
— Мы должны попасть в Манхэттен, — медленно подбирая слова, проговорил Алек (когда он не торопился, то выстраивал фразы на русском почти безупречно). — Вы переночуете у меня. Утром у нас вылет в Вашингтон. Там займемся делом...
Вечерний Нью-Йорк, сверкавший разноцветьем рекламных огней, пьянил и дурманил. Хотелось остаться одному, заблудиться в этом гигантском городе, потеряться в его улицах и переулках, бесцельно бродить и смотреть, смотреть, впитывая в себя приметы этого мегаполиса, созданного не столько для людей, сколько ради самого себя.
— У нас, как это по-русски, разгул уголовщины... Гулять по улицам опасно, — заметил Алек.
Мы добрались до подземного гаража, где мой знакомый и оставил машину на попечение сидевшего в будке дежурного-негра.
Прямо из подземного гаража на лифте можно было подняться на тридцатый этаж высотного дома, где жил Алек.
— Берегите карманы, — предупредил он, когда мы подошли к лифту и увидели возле дверей группу подростков. — Эти мальчишки очень проворные, не оставят и цента...
Я и предположить тогда не мог, какое высокое положение занимает Алек в американском уголовном мире, поэтому отнесся к его предупреждению серьезно.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93 94 95 96 97 98 99 100 101 102 103 104 105 106 107 108 109 110 111 112 113 114