Илье доверился ему и подмахнул, слегка проглядев бумаженцию.
Сказав, что у них дел невпроворот, они опечатали двери склада и уехали, отпустив Илью восвояси. И он остался один как перст в пустом безлюдном переулке, на который уже опускались вечерние сумерки. Ему страшно захотелось напиться с горя, но он вовремя вспомнил свое обещание заехать под вечер к матери с отцом, и решил, что родители наверняка согреют его израненную душу и приголубят блудного сына.
Ему открыла мать. Увидев его бледное лицо, блуждающий взгляд и растрепанный вид, она сразу поняла, что сына гложет душевная мука, от которой он так просто не избавится. Она прекрасно знала, что Илья будет все терпеть в себе и ни за что не поделиться наболевшим, чтобы не травмировать её. Бывали жизненные ситуации, когда Илья находился не в лучшем положении, и почему-то всегда старался это скрыть от матери. Но рано или поздно она узнавала о постигшем его несчастье, а молчание сына расстраивало её ещё больше.
— Что с тобой, Илья?
— Ничего. Все нормально, мам, — хрипло сказал он. — Обычные неприятности отечественного бизнеса. Как вы с отцом?
Мать внимательно смотрела на него, пытаясь понять по его поведению, насколько крупная неприятность произошла. Если смотрит прямо и даже улыбается, то случился какой-то пустяк, который можно легко пережить, а если отводит взгляд, значит, случилось что-то серьезное, и последствия могут быть катастрофическими. Илья взгляд отводил, и значит, ему крупно досталось. Только ведь ни за что не скажет, хоть убей.
— С отцом все хорошо… — пробормотала мать. — Посидели, чаю попили. Он сказал, что давно хотел меня навестить. Часто обо мне вспоминал. Сказал, что если бы не дела, давно бы уже был тут.
— Как ещё у него дела! — бросил Илья и прошел в комнату.
Там было тихо, уютно и тепло, совсем не так отвратно, как в холодном промозглом переулке. Да ещё работал телевизор, и красивая дикторша рассказывала про встречу президента с творческой интеллигенцией, которой он обещал разобраться с культурой. Так и говорил, что, мол, обязательно разберется с этой культурой. Будь она неладна.
Но отца и след простыл.
— А где он?
— Ушел, — пожала плечами мать и приглушила звук, чтобы не слушать про президентские разборки.
— Как это ушел? — изумился Илья. Вот этого он никак не ожидал. Так надеялся, что отец поживет у матери несколько дней, и он сможет спокойно обделать свои дела. Но дела он не обделал, а скорее обделался, так ещё и отец выкидывает номера.
— Вот так, ушел. — Мать пожала плечами. — Засиделся я у тебя, сказал, и ушел.
— Я думал, он у тебя поживет немного… — пробормотал Илья и опустился на стул у стены.
— Да мы тут с ним немного поссорились, — вздохнула мать. — Ты ведь его знаешь…
Илья откинул назад голову и закрыл глаза.
Тонкий красный луч проходил через призмы, трубки и отражатели, преломлялся и делился на несколько лучей, которые падали на экран причудливым рисунком, играющим всеми цветами радуги. Включился электронный проектор, и на экране возник кадр с движущимися фигурками людей. Голографическое изображение стало более четким, а лица людей более объемными и хорошо различимыми. Они были почти как живые. Они перемещались в кадре, бежали друг за другом, махали руками и куда-то исчезали. Человек в белом халате подкрутил фокус, и очертания лиц стали более четкими и похожими на кого-то. Он с ужасом смотрел на экран. Лица были до боли знакомы. Он даже вздрогнул от неожиданности.
— Что с тобой, сынок? — Мать стояла рядом и трясла его за плечо. — Какой-то ты бледный. Что у тебя случилось?
Илья открыл глаза.
— Ничего. — Он вздохнул и сразу вспомнил, зачем он здесь. — Значит, ушел. Ну и ладно…
Художник, как всегда был при деле, в своем живописном фартуке и с кистью в руке. Глядя на него, Илья подумал, что дорого бы сейчас заплатил за возможность вот так беспечно расхаживать по квартире в перепачканном фартуке и мазать краской холст, как твоей душе угодно. Поистине, вот оно простое человеческое счастье — спокойно делать то, что можешь, и не рыпаться дальше своих возможностей. Не зря говорят, что счастье — это отсутствие несчастья.
— Можно к тебе? — спросил Илья обреченно, словно боялся, что Серега его прогонит. Может, у него сейчас очередное свидание с музой, и он не захочет никого лицезреть, особенно постную рожу Ильи. Но на удивление, художник с готовностью посторонился, пропуская его в квартиру.
— Спрашиваешь. — Он заметил подавленное состояние друга. — Заболел, что ли?
Илья тяжко вздохнул.
— У меня неприятность. Даже две.
— Давай по порядку, — сочувственно предложил Серега, закрывая дверь.
Илья прислонился к косяку и отвел взгляд. Нелегко признаваться в собственной слабости и позорном поступке. Может, просто затаить свою боль, перетерпеть и как-нибудь выкрутиться так, чтобы никто об этом не узнал. Да, можно сделать и так. Но ему почему-то хотелось кому-нибудь сказать обо всем, скинуть с плеч тяжесть позора. И лучшего собеседника, чем Серега, ему не найти. Если тот ему не поможет, то хотя бы выслушает.
— Во-первых, отец пропал, — начал Илья. — У матери его нет, дома тоже.
— А он у меня, — невозмутимо пожал плечами Серега.
— Как это у тебя? — искренне удивился Илья. — Вы же с ним чуть не подрались. Ты сам сказал, чтобы его тут и близко не было.
— Ну и что? А теперь помирились.
— Никуда я не пропал, — послышался из комнаты недовольный голос Терентича. — Сразу пропал!
Илья протопал в комнату.
Серега пошел следом. Вообще-то ему уже изрядно надоели все эти родственные выяснения, постоянные приходы и уходы, просто хотелось покоя и уединения. Но не прогонишь же друга, который не знает, куда девать своего собственного отца.
На стуле, стоящем посреди комнаты и изрядно протертом серегиным задом в моменты творческих мук, в несколько странной позе сидел отец. Повернув набок торс, он задрал голову вверх и глядел куда-то под потолок. Терентич вполне сошел бы за философически настроенного отставного адмирала, вспоминающего на досуге о своих морских походах. Но Илье сейчас было не до сравнений.
— Мы, как видишь, сработались, — сказал Серега, уже радуясь, что заполучил бесплатного натурщика. — Оказывается, и твой отец может высидеть час на стуле, не портя при этом людям настроения.
— Ты чего ушел от матери? — строго сказал Илья, хмуро глядя на отца. — Тридцать лет не видел и смылся через два часа.
— Не тридцать, а двадцать пять, — уточнил отец, не поворачивая головы и боясь нарушить позу. — А чего мне у неё сидеть? Ну встретились, ну поговорили, ну повспоминали… А дальше что?
— Как это что? — Илья поморщился, словно от головной боли. — Надо было у неё остаться. Пожил бы пару дней…
— Да не хочу я у неё жить.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93 94 95 96 97 98 99 100 101 102 103 104 105 106 107 108 109 110 111 112 113 114 115 116 117 118