"Садись", он разглядел мешки на подглазьях и желтую каплю бородавки на подбородке. Призрак Косого испарился из кабинета. Остался исключительно солидный мужчина в синем костюме при галстуке, который держал в руках его записку и смотрел на Саньку странным взглядом.
-- Ах да, забыл!.. Бывшим зекам нельзя говорить "Садись". Присаживайся... Как тебя звать-то?
-- Санька, Федор Федорович.
Хозяин нервно дернул бровью и положил записку на стол.
-- Я не Федор Федорович. Когда-то был Федором Федоровичем. Но в шоу-бизнесе свои законы. Здесь очень важен яркий псевдоним. Поэтому я теперь Эдуард Золотовский. Запомнил?
-- Д-да... А как, извините, отчество?
-- Нету отчества! -- еще дальше отодвинул от себя записку Золотовский. -- Я же сказал, Эдуард! Это псевдоним. У псевдонимов отчества может не быть.
-- Косой хорошо о вас говорил, -- соврал Санька.
Просто требовалось что-то сказать, а ничего в голове не было.
-- Что же он такое говорил?
-- Что вы его в зоне не забываете.
Санька сказал, а сам, не закрывая глаз, сожмурился. Ему было страшно от того, что Золотовский может среагировать плохо, и он с ужасом ждал ответа, совсем не видя его лица, хотя глаза так и оставались открытыми.
-- Если бы он меня слушался, то не попал бы туда, -- недовольно пробасил Золотовский.
-- Он так и говорил, Фе... Эдуард э...
-- С его статьей ему на строгаче положено кантоваться, а не на общем режиме. Пусть спасибо скажет, что судья хоть это скостил. А знаешь, сколько штук стоила эта петрушка?
-- Много, -- предположил Санька.
-- Что ты понимаешь?! Для тебя миллион рублей -- много. А для меня миллион "зеленых" -- мало. Врубился?
-- Ага.
Холеные пальцы с желтыми каплями золотых печаток опять придвинули бумажку к себе. Сощурившись и чуть откинув назад голову, Золотовский еще раз прочел текст.
"Дальнозоркий, -- догадался Санька. -- Значит, под пятьдесят. Большая разница". Косому было под сорок.
-- А что у него за болячка такая? -- не поднимая глаз, хрипло спросил Золотовский.
-- Рак.
-- Серьезно?!
Его вскинувшиеся на Саньку глаза оказались вовсе не сонными. Такими их делали подсиненные какой-то болезнью мешки. А так -- обычные глаза, только уж очень плутовские. Как у карточного шулера.
-- Уже вся зона знает.
-- А рак чего?
-- Что-то в кишках.
Золотовский заметно подобрал живот, потом его снова выпустил. Его собственные кишки промолчали, и он успокоился, но записку почему-то чуть отодвинул от себя.
-- Чего он про твою глотку пишет? Поешь ты, что ли? -- безразлично спросил он.
-- С самого раннего детства.
-- А чего поешь-то?
-- Все что угодно!.. Могу Антонова, могу Малежика или там Киркорова!
-- Это они пусть сами поют, -- поморщился Золотовский. -- У них своя мафия. У меня -- своя.
-- Могу...
-- Кольке легко фитюльки писать. Если б я сам первым в связке был!
-- Я хоть сейчас...
-- У самого неприятность на неприятности.
В стекле часов, башней стоящих в углу кабинета, Санька уловил чье-то отражение, и заготовленная фраза, что он готов спеть хоть сейчас, повисла между зубов. Из угла, на фоне мерно раскачивающегося маятника, Саньку мрачно сверлили глаза. Они были единственными белыми пятнышками. Все остальное -- лицо, волосы, рубашка наблюдателя убивали своей серостью. Охранник, который отпустил его у входа в офис, здесь был "на товсь", и любая Санькина глупость закончилась бы тем, что он вылетел бы из кабинета.
Тактику настырного давления требовалось сменить на тактику упрашивания. В зоне это умели лучше всех делать опущеные, и Санька, пытаясь припомнить их жалостливую тональность, попросил Золотовского:
-- Христа ради, гражданин директор, если нельзя певцом, то я готов хоть пол мыть...
-- Рак, говоришь, у него? -- ничего не услышав, самого себя спросил Золотовский.
Брат, всю жизнь бывший его обузой, вполне мог навсегда закрыть эту статью расходов. Требовалось подождать совсем немного. И брать на испытательный срок этого немытого, пропахшего вокзальной вонью парня тоже уже не нужно было. Мертвые не спрашивают о своих прежних просьбах. Мертвым всегда все равно, что происходит на Земле.
Пальчиком Золотовский уже совсем отодвинул от себя на край стола записку, но тут его как кольнуло. Записка могла оказаться последним сообщением от брата. А последняя просьба перед смертью -- свята. А вдруг кто-то из корешей брата решит проверить ее выполнение? Или, что еще хуже, за этим сопляком стоит еще какой-нибудь вор в законе?
-- Ты откуда родом? -- тихо спросил Золотовский.
-- Кемеровский... Точнее, из Прокопьевска...
-- Дыра? -- поинтересовался он и сам себе ответил: -- Дыри-ища! А родители кто?
-- Сирота я.
-- Круглый? -- удивился Золотовский и подвинул записку чуть ближе к себе.
-- С семи лет.
-- А что так?
-- Маманя умерла, когда мне семь было. А бати вообще не помню, гражданин начальник.
Санька сделал такое скорбное лицо, что Золотовский ощутил что-то типа жалости. Он уже так давно не испытывал этого щиплющего душу чувства, что даже удивился. С парнем что-то нужно было делать, а что именно, он не знал.
-- Давай паспорт и все твои документы.
Санька торопливо сунул в его холеные пальцы засаленную красную обертку и пояснил:
-- Там внутри -- справка об освобождении.
Золотовский торопливо положил паспорт на записку, снова подумал о том, что легче сказать "Нет", чем "Да", и все-таки решил не говорить ни "Нет", ни "Да".
-- Зайдешь ко мне завтра. В шестнадцать ноль-ноль... Ты где остановился?
-- На вокзале... Курском.
-- А почему на Курском?
-- Он большой.
-- Бомжуешь, значит?
Санька промолчал. Золотовский с его сонно-безразличным лицом до того ему надоел, что он уже сам готов был забрать документы и записку.
-- Лось, -- что-то уж совсем несуразное произнес хозяин кабинета, и Санька ощутил шаги за спиной, -- дай ему адрес нашей хазы в Крылатском. Пусть ночь там переночует.
-- Туда долбежник ща уедет. Может, к нему подсадить? -- вяло ответил охранник.
В стекле напольных часов теперь был виден только его живот. И маятник елозил по нему, пытаясь стереть серую краску, но у него ничего не получалось. Такую плотную краску ничто не может стереть.
-- Разве Андрей еще не уехал? -- удивился Золотовский.
-- Он во дворе в "жигулях" копается. У него зажигание барахлит.
-- Тогда отведи парня к нему.
-- Есть, -- по-военному четко ответил охранник по кличке Лось.
Санька, поняв, что все уже произошло, хотя и не ясно было что именно, порывисто встал, подхватил с колен свою куртку, отягощенную плеером, и протянул руку Золотовскому, но тот отвернулся влево, к телевизору, который шел без звука, пока они разговаривали.
Палец с золотой печаткой мягко лег на черную коробочку пульта, оживил телевизор, и тот заговорил о последних новостях шоу-бизнеса.
-- По-прежнему на первых местах в рейтинге синглов хиты "Иванушки Интернешнл", Влада Сташевского и группы "Лицей", -- сообщала худенькая, под мальчишку стриженная девчонка с серьгой в левой ноздре, а за нею пародией на заставки "MTV" мельтешили негры, небоскребы, лимузины, секс-бомбы и пальмы.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93 94 95 96 97 98 99 100 101 102 103 104 105 106 107 108 109 110 111 112 113 114 115
-- Ах да, забыл!.. Бывшим зекам нельзя говорить "Садись". Присаживайся... Как тебя звать-то?
-- Санька, Федор Федорович.
Хозяин нервно дернул бровью и положил записку на стол.
-- Я не Федор Федорович. Когда-то был Федором Федоровичем. Но в шоу-бизнесе свои законы. Здесь очень важен яркий псевдоним. Поэтому я теперь Эдуард Золотовский. Запомнил?
-- Д-да... А как, извините, отчество?
-- Нету отчества! -- еще дальше отодвинул от себя записку Золотовский. -- Я же сказал, Эдуард! Это псевдоним. У псевдонимов отчества может не быть.
-- Косой хорошо о вас говорил, -- соврал Санька.
Просто требовалось что-то сказать, а ничего в голове не было.
-- Что же он такое говорил?
-- Что вы его в зоне не забываете.
Санька сказал, а сам, не закрывая глаз, сожмурился. Ему было страшно от того, что Золотовский может среагировать плохо, и он с ужасом ждал ответа, совсем не видя его лица, хотя глаза так и оставались открытыми.
-- Если бы он меня слушался, то не попал бы туда, -- недовольно пробасил Золотовский.
-- Он так и говорил, Фе... Эдуард э...
-- С его статьей ему на строгаче положено кантоваться, а не на общем режиме. Пусть спасибо скажет, что судья хоть это скостил. А знаешь, сколько штук стоила эта петрушка?
-- Много, -- предположил Санька.
-- Что ты понимаешь?! Для тебя миллион рублей -- много. А для меня миллион "зеленых" -- мало. Врубился?
-- Ага.
Холеные пальцы с желтыми каплями золотых печаток опять придвинули бумажку к себе. Сощурившись и чуть откинув назад голову, Золотовский еще раз прочел текст.
"Дальнозоркий, -- догадался Санька. -- Значит, под пятьдесят. Большая разница". Косому было под сорок.
-- А что у него за болячка такая? -- не поднимая глаз, хрипло спросил Золотовский.
-- Рак.
-- Серьезно?!
Его вскинувшиеся на Саньку глаза оказались вовсе не сонными. Такими их делали подсиненные какой-то болезнью мешки. А так -- обычные глаза, только уж очень плутовские. Как у карточного шулера.
-- Уже вся зона знает.
-- А рак чего?
-- Что-то в кишках.
Золотовский заметно подобрал живот, потом его снова выпустил. Его собственные кишки промолчали, и он успокоился, но записку почему-то чуть отодвинул от себя.
-- Чего он про твою глотку пишет? Поешь ты, что ли? -- безразлично спросил он.
-- С самого раннего детства.
-- А чего поешь-то?
-- Все что угодно!.. Могу Антонова, могу Малежика или там Киркорова!
-- Это они пусть сами поют, -- поморщился Золотовский. -- У них своя мафия. У меня -- своя.
-- Могу...
-- Кольке легко фитюльки писать. Если б я сам первым в связке был!
-- Я хоть сейчас...
-- У самого неприятность на неприятности.
В стекле часов, башней стоящих в углу кабинета, Санька уловил чье-то отражение, и заготовленная фраза, что он готов спеть хоть сейчас, повисла между зубов. Из угла, на фоне мерно раскачивающегося маятника, Саньку мрачно сверлили глаза. Они были единственными белыми пятнышками. Все остальное -- лицо, волосы, рубашка наблюдателя убивали своей серостью. Охранник, который отпустил его у входа в офис, здесь был "на товсь", и любая Санькина глупость закончилась бы тем, что он вылетел бы из кабинета.
Тактику настырного давления требовалось сменить на тактику упрашивания. В зоне это умели лучше всех делать опущеные, и Санька, пытаясь припомнить их жалостливую тональность, попросил Золотовского:
-- Христа ради, гражданин директор, если нельзя певцом, то я готов хоть пол мыть...
-- Рак, говоришь, у него? -- ничего не услышав, самого себя спросил Золотовский.
Брат, всю жизнь бывший его обузой, вполне мог навсегда закрыть эту статью расходов. Требовалось подождать совсем немного. И брать на испытательный срок этого немытого, пропахшего вокзальной вонью парня тоже уже не нужно было. Мертвые не спрашивают о своих прежних просьбах. Мертвым всегда все равно, что происходит на Земле.
Пальчиком Золотовский уже совсем отодвинул от себя на край стола записку, но тут его как кольнуло. Записка могла оказаться последним сообщением от брата. А последняя просьба перед смертью -- свята. А вдруг кто-то из корешей брата решит проверить ее выполнение? Или, что еще хуже, за этим сопляком стоит еще какой-нибудь вор в законе?
-- Ты откуда родом? -- тихо спросил Золотовский.
-- Кемеровский... Точнее, из Прокопьевска...
-- Дыра? -- поинтересовался он и сам себе ответил: -- Дыри-ища! А родители кто?
-- Сирота я.
-- Круглый? -- удивился Золотовский и подвинул записку чуть ближе к себе.
-- С семи лет.
-- А что так?
-- Маманя умерла, когда мне семь было. А бати вообще не помню, гражданин начальник.
Санька сделал такое скорбное лицо, что Золотовский ощутил что-то типа жалости. Он уже так давно не испытывал этого щиплющего душу чувства, что даже удивился. С парнем что-то нужно было делать, а что именно, он не знал.
-- Давай паспорт и все твои документы.
Санька торопливо сунул в его холеные пальцы засаленную красную обертку и пояснил:
-- Там внутри -- справка об освобождении.
Золотовский торопливо положил паспорт на записку, снова подумал о том, что легче сказать "Нет", чем "Да", и все-таки решил не говорить ни "Нет", ни "Да".
-- Зайдешь ко мне завтра. В шестнадцать ноль-ноль... Ты где остановился?
-- На вокзале... Курском.
-- А почему на Курском?
-- Он большой.
-- Бомжуешь, значит?
Санька промолчал. Золотовский с его сонно-безразличным лицом до того ему надоел, что он уже сам готов был забрать документы и записку.
-- Лось, -- что-то уж совсем несуразное произнес хозяин кабинета, и Санька ощутил шаги за спиной, -- дай ему адрес нашей хазы в Крылатском. Пусть ночь там переночует.
-- Туда долбежник ща уедет. Может, к нему подсадить? -- вяло ответил охранник.
В стекле напольных часов теперь был виден только его живот. И маятник елозил по нему, пытаясь стереть серую краску, но у него ничего не получалось. Такую плотную краску ничто не может стереть.
-- Разве Андрей еще не уехал? -- удивился Золотовский.
-- Он во дворе в "жигулях" копается. У него зажигание барахлит.
-- Тогда отведи парня к нему.
-- Есть, -- по-военному четко ответил охранник по кличке Лось.
Санька, поняв, что все уже произошло, хотя и не ясно было что именно, порывисто встал, подхватил с колен свою куртку, отягощенную плеером, и протянул руку Золотовскому, но тот отвернулся влево, к телевизору, который шел без звука, пока они разговаривали.
Палец с золотой печаткой мягко лег на черную коробочку пульта, оживил телевизор, и тот заговорил о последних новостях шоу-бизнеса.
-- По-прежнему на первых местах в рейтинге синглов хиты "Иванушки Интернешнл", Влада Сташевского и группы "Лицей", -- сообщала худенькая, под мальчишку стриженная девчонка с серьгой в левой ноздре, а за нею пародией на заставки "MTV" мельтешили негры, небоскребы, лимузины, секс-бомбы и пальмы.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93 94 95 96 97 98 99 100 101 102 103 104 105 106 107 108 109 110 111 112 113 114 115