Сегодня ночью скончался в местной больнице от обширного инфаркта, после того, как на его квартиру было совершено нападение, жена избита до полусмерти, а дочь изнасилована. В эту же ночь со вчера на сегодня был застрелен один из тех, кого местная милиция подозревала в погроме в квартире Пигаревых - один из трех братьев Сизовых, некий Олег Сизов... Застрелен в тот момент, когда собирался отбыть на своей машине куда-то далеко - вполне вероятно, что в Москву. Теперь, как говорится, ваши вопросы и комментарии.
ГЛАВА ШЕСТАЯ
"Проснулся я рано, часов в семь, ещё темно было. Но я привык рано вставать, и мне даже нравится просыпаться темным зимним утром, когда ещё звезды горят и снег под ними отсверкивает. Глянешь в окно на эту морозную ясную тишь - и хорошо становится.
Я спал как убитый. Проснулся - и сначала не мог сообразить, где я и что я делаю. Потом разом все вспомнил. Сунул руку под подушку - пистолет на месте. Значит, рефлекс - или, как мы это ещё называли, "автопилот" - не подвел. Я когда с рыночной площади шел, думал, что пистолет надо под подушку положить. Надежней и безопасней всего, если кто полезет... Вы спросите, как бы я расчухал, если бы кто-нибудь полез, когда я спал мертвецким сном? На это отвечу: я могу в полной отключке сознания лежать, но любой шорох поблизости и любое движение тут же меня разбудят. Навык, знаете.
Проснулся - и первым делом к телефону, в больницу звонить.
- Здравствуйте, - говорю, - скажите, как здоровье Пигарева Феликса Васильевича?
- А кто спрашивает? - говорят.
- Это, - отвечаю, - его друг, который вчера его в больницу сопровождал.
- А, - говорят, - тот, который у него дома ночует?
- Все точно, - отвечаю.
- Подождите, - говорят, - минутку, сейчас врача позову.
Жду. Через несколько минут слышу в трубке голос знакомого врача, который вчера так обо мне позаботился.
- Здравствуйте, - говорит, - простите, не спросил вчера, как вас величать по имени-отчеству. В суматохе в этой...
- Соловьев я, Михаил Григорьевич, - отвечаю.
- А я - Петр Ильич. Так вот, Михаил Григорьевич, умер ваш друг, сегодня около четырех утра. Я и просил дежурную меня подозвать, если вы позвоните. Ведь вы, наверно, похоронами заниматься будете?
- Наверно, я, - говорю, - больше некому.
- Тогда к вам такая просьба. Мы вчера в суматохе его паспорт не взяли, а без паспорта нельзя свидетельство о смерти выписывать. Вы уж найдите его и подвезите нам, а? Не хочется его родных беспокоить - очень они плохи, и мы пока скрываем от них, что он умер, потому что их надо ходя бы ещё на денек-другой от лишних потрясений избавить. В крайнем случае, если вы не найдете, спросим у них, конечно, где документы лежат. Постараемся так спросить, чтобы правду скрыть...
- Да уж, вы скрывайте пока, - говорю. - Найду я вам паспорт.
- Вы, - говорит врач, - мое сочувствие примите, и простите, что я вас лишней работой нагружаю...
- Какое там! - отвечаю я. - Сделаю все, как надо.
- И запишите телефон ординаторской, я обычно в ней сижу, когда не в отделении. Чтобы напрямую со мой связываться. 5-28-42.
Записываю я телефон, прощаюсь с врачом, иду на кухню, чайник ставлю, и, пока он закипает, начинаю паспорт искать. В голове звенит слегка, и косточки малость ломит, ну, как бывает, когда перехватишь накануне. Я знаю, что у Васильича всегда в холодильнике запасец имеется, и так и подмывает меня хлопнуть рюмочку-другую, чтобы все эти неприятные ощущения приглушить, ведь когда в меру примешь, то, с одной стороны, и в голове ясность настает почти стеклянная, и в руке дополнительная твердость появляется, а всякая боль и переживания вроде и не существуют уже, сидят тихонько где-то в уголочке, будто они не твои и ты им из любопытства временный приют дал и теперь будто через увеличительное стекло их рассматриваешь: мол, что это за твари такие? Но, с другой стороны, я себя знаю, и знаю, что на нужной мере могу и не остановиться, потянет выпить и третью, и четвертую, пока так не понесет, что за себя отвечать перестанешь. Тем более, с отвычки - ведь я последний раз пил три дня без просыху лет пять, почитай, уже назад, после похорон друга сорвался, а теперь мне срываться никак нельзя. Так что открываю я ящики шкафов один за другим, перебираю всякие бумаги, к чайнику на кухне прислушиваюсь, не закипел ли там еще, и всячески себя уговариваю, что не стоит мне сейчас "беленькой" лечиться. Нашел я шкатулку с документами - она глубоко в выдвижной ящик была убрана, под всякие старые тряпки, отрезы тканей там и покрывала застиранные, поэтому при погроме до неё не дорылись. Достал шкатулку, перебрал - вроде, все документы в полном порядке, и пенсионная книжка Васильича, и его офицерское удостоверение, и его жены и дочки свидетельства о рождении и прочие бумаги, и свидетельство о браке, и даже два завещания - и Васильича, и Насти, видно, одновременно у нотариуса составляли, не зная, кто кого переживет... А паспорта нет!
Да с чего ж ему в шкатулке быть, думаю я, если Васильичу, с его торговлей, паспорт, небось, на каждом шагу нужен - наверняка, в сумке его таскает, в той, в которой пистолет лежал. Пошел я за сумкой, открыл, переворошил все её содержимое, нашел папку такую из прозрачного пластика со всякими бумагами - счета там разные, квитанции, накладные. А паспорта нет!
Погоди-ка, думаю, а не естественней было бы, если бы он паспорт при себе носил, в одном из карманов? Нет, не получается... Может, оно и естественней, но если б паспорт был в одежде, в больнице его уже нашли бы, и меня просьбами не беспокоили бы. Значит, надо в доме продолжать искать.
Собрал я все документы, которые мне найти удалось, и перенес на кухню. Тут как раз чайник поспел, я себе чайку заварил, и под чаек сжевал кусочек хлеба. Больше мне ничего не хотелось. Вот только чай сделал послаще. Поглядел, что у них в доме запас сахару достаточный, и целых четыре ложки сахару себе положил. Сахар, он и оттягивает хорошо после вечернего перебору, и думается от него лучше, особенно когда в горячем кипятке размешаешь и выпьешь потихоньку, маленькими глоточками, чувствуя, как он в желудке ровным теплом расходится и в каждую твою жилочку проникает, пока в голове тоже не становится тепло и ясно.
Перекусил - и, вроде, сыт. Я вообще в последние годы мало есть стал, да и всей жизнью, сами понимаете, не избалован. Стал я второй раз документы сортировать и перебирать. Паспорта опять не нашел, но все, что Васильича касается, в сторонку откладываю. Его свидетельство о рождении отыскал копию, то есть, выданную несколько лет назад. Уж не знаю, зачем оно ему понадобилось. А в свидетельстве написано, что родился он в Караганде, двадцать второго февраля тридцать девятого года. Ну да, знал я, что Васильич на восемь лет меня моложе, он ведь к нам в часть зеленым лейтенантиком заступил, когда я уже Венгрию прошел и бывалым, понимаешь, себя считал.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93