Гость же,
наоборот, тормозился, стараясь гневным оком осмотреть того, кто обозвал
его фрайером. Но гремели аплодисменты, но улыбались ученые девицы, среди
которых изредка попадались и хорошенькие, но уже раскрывал объятия,
вставший из-за столика, жирный и бородатый ведущий критик...
Забыв про оскорбительного фрайера, парижский житель устроился между
ведущим бородатым критиком, и ведущим бородатым специалистом, за которым
сидел лысый продюсер. И оказалось, что мест за маленьким столиком больше
нет. Митька Федоров сделал вид, что все так и задумано: заговорщицки
подмигнул аудитории, сделал ей двумя ручками и - ничего не оставалось -
направился в обратный путь.
Кузьминский облапил его и грубо усадил рядом с собой. На протестующий
федоровский писк сурово заметил:
- Помолчи. Мешаешь проводить мероприятие.
Федоров послушно умолк. Перехватив инициативу у бородатого ведущего
критика, вещал бородатый ведущий сценарист:
- Сейчас сделает доклад (я бы назвал его скорее сообщением) по
объявленной теме кандидат искусствоведения... - сценарист затузил,
заглянул в бумажку и продолжил: - Мигунько Всеволод Святославович.
Надеюсь, он уложится в полчаса. А потом мы с удовольствием послушаем
нашего доброго парижского друга.
Сказав, сценарист захлопал в ладоши. Захлопал и натренированный
дисциплинированный зал. Воспользовавшись этим мелким шухером, Виктор
подхватил Федорова под руку и без особого труда выволок из зала, доволок
до одного из буфетов и усадил за столик. Полюбовавшись на добычу, спросил:
- Пить будешь, Митька? Угощаю.
- Это сладкое слово халява, - вспомнил Федоров. - Буду. Коньяк.
Терять ему было нечего: он боялся Кузьминского до того, что уже
ничего не боялся. Ни о чем не думая, ничего не ощущая, он сидел и смотрел,
как Кузьминский суетился у стойки. Кузьминский перед расходами не постоял:
не рюмашечками коньяк брал, а полторашками.
- Ну, отхлебнем по малости, - предложил Кузьминский, зная короткий
дых Федорова. Кузьминский споловинил, а Федоров с трудом взял треть.
Промыли горлышки водичкой, пожевали бутерброды.
- Зачем я тебе, Витя? - подкрепившись, жалобно спросил Федоров.
- А ты догадайся.
- Старое ворошить не будем? - с надеждой предположил Митька.
- Если оно не связано с новым.
- А что нового, Витек?
Кузьминский строго отреагировал на федоровскую развязность: погрозив
убедительным указательным пальцем, надавил мрачным голосом:
- Ой, смотри у меня, путчист Федоров!
- Я - не путчист, - быстро возразил Федоров.
- Ты - хуже. Ты - адепт Константина Леонтьева.
- За убеждения не судят.
- А за участие в вооруженном заговоре?
- Никто еще не доказал, что я в нем участвовал.
- Хочешь докажу?
- Имеет ли смысл? Все прошло уже, проехало. Августовский путч все на
себя взял. Наше старье и не вспомнит теперь никто, - находя доводы,
Федоров потерял бдительность, рассуждая вообще. А Кузьминский в тех делах,
наоборот, на всю жизнь запомнил частности. От этих воспоминаний он слегка
поскрипел зубами и решил вспомнить вслух.
- Я вспоминаю, Митька. Часто вспоминаю. Как ты меня сапожками топтал,
норовя ребра сломать, как ты, смеясь, в харю мне плевал, как искренно
ликовал, что я в таком дерьме и унижении. Так что за всех не ручайся.
Федоров не столько слушал, сколько смотрел на личико визави,
прямо-таки на глаз заметно налившееся гневной темно-бордовой кровью. Ох, и
страшно стало Федорову.
- Я тогда пьяный был и как бы дурной... - быстро заговорил он, но
Кузьминский, мутным взглядом остановив его, продолжил воспоминания:
- Я-то помню какой ты тогда был, клоп недодавленный. Не будешь мне
служить - раздавлю до конца. - От избытка переполнивших его чувств он
хлюпнул носом и без перехода приступил к светской беседе: - В Дании-то
тебе хорошо жилось?
- Хорошо, - горестно от того, что сейчас очень нехорошо, подтвердил
Федоров.
- Чего ж вернулся?
- Соскучился.
- По кому же? По Ваньке Курдюмову?
- Если по нему, то в самую последнюю очередь.
- Ты когда его видел, Митька? Здесь уже, в Москве?
- А ты считаешь, что я его в Дании видел?
- Ага, считаю.
- Обеспокойся, Витя. Тебя стали часто посещать бредовые мысли.
Каблуком тяжелого своего башмака Кузьминский под столом безжалостно
ударил по мягкому носку федоровского ботинка. По пальцам то есть. Федорова
передернуло, как в болезни Паркинсона, и он беззвучно заплакал. Медленные
чистые слезы поползли по его щекам. С удовлетворением глядя на эти слезы,
Кузьминский повторил вопрос.
- Так когда же ты видел Курдюмова?
Иностранец Федоров потянул носом, проглатывая разжиженные слезами
сопли, и ответил честно.
- Ровно неделю тому назад.
- Где?
- Он мне свидание на Центральном телеграфе назначил. И заставил от
своего имени телеграмму в Женеву отправить.
- Содержание помнишь?
- "Операции блока 37145 разрешаю. Федоров", - четко ответствовал на
вопрос Федоров.
- Кому же ты такое распоряжение отправил, а, Федоров?
- Почтовому абонементному ящику. Индексы там сложные. Их не помню.
Кузьминский допил коньяк, чавкая, слопал бутерброд с тугой рыбой и,
не прекращая наблюдать конвульсии Федорова, поразмышлял вслух:
- Легко как серьезную информацию отдал. Почему?
- Я смертельно боюсь тебя, Витя. Смертельно, - признался Федоров.
- И с тех пор не видел его больше?
- Нет. И не ожидал увидеть. Он, по-моему, попрощался со мной
навсегда.
- Ну, что ж, допивай и при. Я с тобой тоже прощаюсь. Но не навсегда.
Федоров и не хотел, но допил. Угождал, чтобы побыстрее освободиться.
Утер губки бумажной салфеткой, глянул на Кузьминского
умильно-вопросительно.
- Я пойду?
- Что ж бутерброды не доел? Деньги плочены.
- Извини, не лезет. Будь здоров.
- Буду, - уверил его Кузьминский.
...На бегу, натягивая плащичок, Федоров выскочил на Васильевскую.
Проверился, как учили. Вроде никого. Заскочил на Тишинский рынок и там
проверился еще разок, основательнее: с известными только ему служебными
входами, с неожиданными торможениями, со стремительной пробежкой сквозь
толпу барахолки. Никого.
У аптеки нашел единственный в округе телефон-автомат с будкой, влез в
нее и еще раз хорошенько огляделся. Троллейбус на конечной остановке, в
который уже набились пассажиры, теперь со скукой рассматривавшие его,
Федорова. Рафик, из которого суетливые предприниматели переносили товар в
ближайшую коммерческую палатку. "ИЖ" - фургон с подмосковными номерами, в
котором безмятежно спал с открытым ртом рыжий водитель, пешеходы,
пешеходы, за которыми не уследишь.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81
наоборот, тормозился, стараясь гневным оком осмотреть того, кто обозвал
его фрайером. Но гремели аплодисменты, но улыбались ученые девицы, среди
которых изредка попадались и хорошенькие, но уже раскрывал объятия,
вставший из-за столика, жирный и бородатый ведущий критик...
Забыв про оскорбительного фрайера, парижский житель устроился между
ведущим бородатым критиком, и ведущим бородатым специалистом, за которым
сидел лысый продюсер. И оказалось, что мест за маленьким столиком больше
нет. Митька Федоров сделал вид, что все так и задумано: заговорщицки
подмигнул аудитории, сделал ей двумя ручками и - ничего не оставалось -
направился в обратный путь.
Кузьминский облапил его и грубо усадил рядом с собой. На протестующий
федоровский писк сурово заметил:
- Помолчи. Мешаешь проводить мероприятие.
Федоров послушно умолк. Перехватив инициативу у бородатого ведущего
критика, вещал бородатый ведущий сценарист:
- Сейчас сделает доклад (я бы назвал его скорее сообщением) по
объявленной теме кандидат искусствоведения... - сценарист затузил,
заглянул в бумажку и продолжил: - Мигунько Всеволод Святославович.
Надеюсь, он уложится в полчаса. А потом мы с удовольствием послушаем
нашего доброго парижского друга.
Сказав, сценарист захлопал в ладоши. Захлопал и натренированный
дисциплинированный зал. Воспользовавшись этим мелким шухером, Виктор
подхватил Федорова под руку и без особого труда выволок из зала, доволок
до одного из буфетов и усадил за столик. Полюбовавшись на добычу, спросил:
- Пить будешь, Митька? Угощаю.
- Это сладкое слово халява, - вспомнил Федоров. - Буду. Коньяк.
Терять ему было нечего: он боялся Кузьминского до того, что уже
ничего не боялся. Ни о чем не думая, ничего не ощущая, он сидел и смотрел,
как Кузьминский суетился у стойки. Кузьминский перед расходами не постоял:
не рюмашечками коньяк брал, а полторашками.
- Ну, отхлебнем по малости, - предложил Кузьминский, зная короткий
дых Федорова. Кузьминский споловинил, а Федоров с трудом взял треть.
Промыли горлышки водичкой, пожевали бутерброды.
- Зачем я тебе, Витя? - подкрепившись, жалобно спросил Федоров.
- А ты догадайся.
- Старое ворошить не будем? - с надеждой предположил Митька.
- Если оно не связано с новым.
- А что нового, Витек?
Кузьминский строго отреагировал на федоровскую развязность: погрозив
убедительным указательным пальцем, надавил мрачным голосом:
- Ой, смотри у меня, путчист Федоров!
- Я - не путчист, - быстро возразил Федоров.
- Ты - хуже. Ты - адепт Константина Леонтьева.
- За убеждения не судят.
- А за участие в вооруженном заговоре?
- Никто еще не доказал, что я в нем участвовал.
- Хочешь докажу?
- Имеет ли смысл? Все прошло уже, проехало. Августовский путч все на
себя взял. Наше старье и не вспомнит теперь никто, - находя доводы,
Федоров потерял бдительность, рассуждая вообще. А Кузьминский в тех делах,
наоборот, на всю жизнь запомнил частности. От этих воспоминаний он слегка
поскрипел зубами и решил вспомнить вслух.
- Я вспоминаю, Митька. Часто вспоминаю. Как ты меня сапожками топтал,
норовя ребра сломать, как ты, смеясь, в харю мне плевал, как искренно
ликовал, что я в таком дерьме и унижении. Так что за всех не ручайся.
Федоров не столько слушал, сколько смотрел на личико визави,
прямо-таки на глаз заметно налившееся гневной темно-бордовой кровью. Ох, и
страшно стало Федорову.
- Я тогда пьяный был и как бы дурной... - быстро заговорил он, но
Кузьминский, мутным взглядом остановив его, продолжил воспоминания:
- Я-то помню какой ты тогда был, клоп недодавленный. Не будешь мне
служить - раздавлю до конца. - От избытка переполнивших его чувств он
хлюпнул носом и без перехода приступил к светской беседе: - В Дании-то
тебе хорошо жилось?
- Хорошо, - горестно от того, что сейчас очень нехорошо, подтвердил
Федоров.
- Чего ж вернулся?
- Соскучился.
- По кому же? По Ваньке Курдюмову?
- Если по нему, то в самую последнюю очередь.
- Ты когда его видел, Митька? Здесь уже, в Москве?
- А ты считаешь, что я его в Дании видел?
- Ага, считаю.
- Обеспокойся, Витя. Тебя стали часто посещать бредовые мысли.
Каблуком тяжелого своего башмака Кузьминский под столом безжалостно
ударил по мягкому носку федоровского ботинка. По пальцам то есть. Федорова
передернуло, как в болезни Паркинсона, и он беззвучно заплакал. Медленные
чистые слезы поползли по его щекам. С удовлетворением глядя на эти слезы,
Кузьминский повторил вопрос.
- Так когда же ты видел Курдюмова?
Иностранец Федоров потянул носом, проглатывая разжиженные слезами
сопли, и ответил честно.
- Ровно неделю тому назад.
- Где?
- Он мне свидание на Центральном телеграфе назначил. И заставил от
своего имени телеграмму в Женеву отправить.
- Содержание помнишь?
- "Операции блока 37145 разрешаю. Федоров", - четко ответствовал на
вопрос Федоров.
- Кому же ты такое распоряжение отправил, а, Федоров?
- Почтовому абонементному ящику. Индексы там сложные. Их не помню.
Кузьминский допил коньяк, чавкая, слопал бутерброд с тугой рыбой и,
не прекращая наблюдать конвульсии Федорова, поразмышлял вслух:
- Легко как серьезную информацию отдал. Почему?
- Я смертельно боюсь тебя, Витя. Смертельно, - признался Федоров.
- И с тех пор не видел его больше?
- Нет. И не ожидал увидеть. Он, по-моему, попрощался со мной
навсегда.
- Ну, что ж, допивай и при. Я с тобой тоже прощаюсь. Но не навсегда.
Федоров и не хотел, но допил. Угождал, чтобы побыстрее освободиться.
Утер губки бумажной салфеткой, глянул на Кузьминского
умильно-вопросительно.
- Я пойду?
- Что ж бутерброды не доел? Деньги плочены.
- Извини, не лезет. Будь здоров.
- Буду, - уверил его Кузьминский.
...На бегу, натягивая плащичок, Федоров выскочил на Васильевскую.
Проверился, как учили. Вроде никого. Заскочил на Тишинский рынок и там
проверился еще разок, основательнее: с известными только ему служебными
входами, с неожиданными торможениями, со стремительной пробежкой сквозь
толпу барахолки. Никого.
У аптеки нашел единственный в округе телефон-автомат с будкой, влез в
нее и еще раз хорошенько огляделся. Троллейбус на конечной остановке, в
который уже набились пассажиры, теперь со скукой рассматривавшие его,
Федорова. Рафик, из которого суетливые предприниматели переносили товар в
ближайшую коммерческую палатку. "ИЖ" - фургон с подмосковными номерами, в
котором безмятежно спал с открытым ртом рыжий водитель, пешеходы,
пешеходы, за которыми не уследишь.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81