Шкипер небольшой рыбацкой лодки сидел на куче
сетей, покуривая "Голуаз", и смотрел, почти не мигая, на морскую гладь.
Его младший брат распутывал сети в двух шагах от него, переговариваясь с
другим членом команды. Они смеялись над чем-то, хотя прошлой ночью всем
было не до смеха. Откуда пришел шторм? В сообщениях о погоде, постоянно
передаваемых из Марселя, ничего подобного не было. Шкипер докурил сигарету
и теперь дремал, полузакрыв глаза. Иметь на лодке родного брата очень
удобно. На него иногда можно оставить управление без опасений, что что-то
пропадет. Член семьи всегда будет внимателен к лодке, и к окружающему
морю, его глаза всегда будут настороже.
- Смотри! Это там!
Это закричал его брат, показывая рукой на северо-запад.
- Что там? Что случилось? - воскликнул очнувшийся от забытья шкипер.
- Это человек! Человек на воде! Он держится за что-то!
Шкипер добрался до рулевого колеса и лодка развернулась вправо,
приближаясь к неподвижной фигуре, наполовину погруженной в воду. Двигатель
был приглушен, чтобы уменьшить волну. Человек выглядел как тот деревянный
предмет, за который держались его руки. Белые и неподвижные, они мертвой
хваткой сжимали деревянный обломок.
- Сделайте петлю из каната! - приказал шкипер. - Аккуратно набросьте
ее на его ноги и осторожно подтащите к борту.
- Его руки не отпускают деревяшку! - крикнул ему брат, когда человек
был уже рядом с бортом.
- Постарайся разжать их! Возможно, это хватка покойника!
- Нет, он еще жив, правда, его глаза нас не видят, - сообщил рыбак,
освобождая руки человека от спасительного деревянного обломка. - Взгляните
на его голову! Она вся разбита!
- Он мог удариться во время шторма, - предположил шкипер, помогая
товарищам затащить незнакомца в лодку. - Нет, это не удар, а след от пули,
- заметил он, когда смог рассмотреть его поближе. - В него стреляли.
- Мы должны добраться до Порт-Нойра, это ближайший к нам остров и там
есть врач.
- Англичанин?
- Да, он поможет.
- Если не напился, - усмехнулся его брат.
- Это не имеет значения. Этот человек все равно будет трупом, когда
мы туда доберемся.
- Посмотри, посмотри на его глаза! - воскликнул рыбак.
- Что с ними? - поинтересовался брат.
- Секунду назад они были серыми, как сталь, а сейчас голубые.
- Солнце стало светить сильнее, - пожал плечами шкипер. - Оно
проделывает такие штуки и с твоими глазами! Не имеет значения какого цвета
будут глаза у будущего покойника.
Наступил уже полдень, когда лодка достигла залива на острове. Улица,
мощеная камнем, спускалась почти до самого берега. Последний дом
принадлежал англичанину, который появился в Порт-Нойре восемь лет назад
при обстоятельствах, теперь уже мало кому известных. Он был врачом, и
жители побережья нуждались в нем. Все-таки это было лучше, чем ничего.
Но не сегодня. Никто не должен беспокоить его в воскресенье. Всем
было известно, что субботними вечерами доктор напивался в деревне,
завершая подобным образом конец недели. Правда, бывали случаи, что доктора
не видели в деревне по субботам, но это не имело никакого значения, так
как бутылки виски регулярно доставлялись ему на дом. Он и на этот раз
оставался дома, когда рыбацкая лодка доставила к его дому человека,
который был скорее трупом, чем живым существом.
Доктор Джерри Восборн отходил ото сна. Он часто моргал, ориентируясь
в пространстве, и долго смотрел в открытую дверь спальни. Стояла тишина.
Это был святой день на Порт-Нойре: лодки в заливе отдыхали. Восборн
взглянул на пустой стакан и на полупустую бутылку, стоящую на столике
рядом с его креслом. В нормальный воскресный день, как правило, оба
предмета были уже пустыми. Он улыбнулся про себя, вспоминая свою старшую
сестру, благодаря которой он почти ежемесячно получал скотч из Англии. Но
в один прекрасный день это может кончиться. Деньги кончаются, и она не
сможет больше доставлять ему радость вместе с этим прекрасным напитком.
Он допускал, что это вполне возможно при определенных обстоятельствах
и почти смирился с этим исходом почти уже четыре недели с тех пор, когда
полумертвый человек был выловлен из моря и доставлен в его дом рыбаками,
которые пожелали остаться неизвестными. Их можно было понять: в человека
стреляли. Рыбаки не знали, что не только пули поразили его тело. Была
поражена и его память.
Доктор не торопливо подошел к окну, выходящему на залив. Он вспомнил
Англию и толпы людей на Риджент-стрит. Сейчас его воспоминания были иными,
нежели четыре недели назад. Он получил слабую надежду вновь увидеть
Англию. Все могло измениться для него с этого момента. Незнакомец мог это
сделать. Несмотря на его приблизительные прогнозы, это могло случиться
каждую минуту. Человек должен был придти в себя. Доктор очень на это
надеялся, поэтому он чрезвычайно внимательно следил за его выздоровлением,
стараясь не допустить ни единой оплошности, подобной той, за которую он
был выставлен из госпиталя в Лондоне, когда его пациент скончался.
Восборн не хотел, чтобы история повторилась с этим незнакомцем, но
при этом была и еще одна, только ему известная причина. Он не пил уже
почти целые сутки, наблюдая за раненым и теперь, убедившись, что все идет
как надо, решил вернуться к бутылочке. Он сделал несколько глотков и
остановился - на этот раз достаточно. Он хотел постоянно иметь
представление о ситуации. И днем и ночью... Незнакомец может придти в
себя, его взгляд может стать осмысленным и с его губ могут слететь первые
слова. Он не должен упустить этот момент.
Слова были первым признаком возвращения к жизни. Они пронеслись в
воздухе, как только ранний бриз наполнил комнату прохладой.
- Кто здесь? Кто в комнате?
Восборн осторожно приблизился к кровати и тихо присел на край. Едва
дыша, он стал прислушиваться.
- Друг... - как можно мягче сказал он.
- Друг?
- Вы говорите по-английски. Я был в этом уверен. Вы американец или
канадец. Ваши зубы лечили не в Англии и не Париже. Как вы себя чувствуете?
- Я не уверен, что все нормально.
- Выздоровление потребует времени. Я ваш доктор. Меня зовут Джерри
Восборн. А как ваше имя?
- Что?
- Я спрашиваю, как вас зовут.
Незнакомец повернул голову и его взгляд застыл на белой стене,
разрисованной солнечными бликами. Потом он повернулся назад, и его голубые
глаза посмотрели на доктора.
- Я не знаю.
- Боже мой!
- Я говорю вам уже который раз, что это требует времени. Чем больше
вы раздражаетесь, тем становится хуже.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93 94 95 96 97 98 99 100 101 102 103 104 105 106 107 108 109 110 111 112 113 114 115 116 117 118 119 120 121 122 123 124 125 126
сетей, покуривая "Голуаз", и смотрел, почти не мигая, на морскую гладь.
Его младший брат распутывал сети в двух шагах от него, переговариваясь с
другим членом команды. Они смеялись над чем-то, хотя прошлой ночью всем
было не до смеха. Откуда пришел шторм? В сообщениях о погоде, постоянно
передаваемых из Марселя, ничего подобного не было. Шкипер докурил сигарету
и теперь дремал, полузакрыв глаза. Иметь на лодке родного брата очень
удобно. На него иногда можно оставить управление без опасений, что что-то
пропадет. Член семьи всегда будет внимателен к лодке, и к окружающему
морю, его глаза всегда будут настороже.
- Смотри! Это там!
Это закричал его брат, показывая рукой на северо-запад.
- Что там? Что случилось? - воскликнул очнувшийся от забытья шкипер.
- Это человек! Человек на воде! Он держится за что-то!
Шкипер добрался до рулевого колеса и лодка развернулась вправо,
приближаясь к неподвижной фигуре, наполовину погруженной в воду. Двигатель
был приглушен, чтобы уменьшить волну. Человек выглядел как тот деревянный
предмет, за который держались его руки. Белые и неподвижные, они мертвой
хваткой сжимали деревянный обломок.
- Сделайте петлю из каната! - приказал шкипер. - Аккуратно набросьте
ее на его ноги и осторожно подтащите к борту.
- Его руки не отпускают деревяшку! - крикнул ему брат, когда человек
был уже рядом с бортом.
- Постарайся разжать их! Возможно, это хватка покойника!
- Нет, он еще жив, правда, его глаза нас не видят, - сообщил рыбак,
освобождая руки человека от спасительного деревянного обломка. - Взгляните
на его голову! Она вся разбита!
- Он мог удариться во время шторма, - предположил шкипер, помогая
товарищам затащить незнакомца в лодку. - Нет, это не удар, а след от пули,
- заметил он, когда смог рассмотреть его поближе. - В него стреляли.
- Мы должны добраться до Порт-Нойра, это ближайший к нам остров и там
есть врач.
- Англичанин?
- Да, он поможет.
- Если не напился, - усмехнулся его брат.
- Это не имеет значения. Этот человек все равно будет трупом, когда
мы туда доберемся.
- Посмотри, посмотри на его глаза! - воскликнул рыбак.
- Что с ними? - поинтересовался брат.
- Секунду назад они были серыми, как сталь, а сейчас голубые.
- Солнце стало светить сильнее, - пожал плечами шкипер. - Оно
проделывает такие штуки и с твоими глазами! Не имеет значения какого цвета
будут глаза у будущего покойника.
Наступил уже полдень, когда лодка достигла залива на острове. Улица,
мощеная камнем, спускалась почти до самого берега. Последний дом
принадлежал англичанину, который появился в Порт-Нойре восемь лет назад
при обстоятельствах, теперь уже мало кому известных. Он был врачом, и
жители побережья нуждались в нем. Все-таки это было лучше, чем ничего.
Но не сегодня. Никто не должен беспокоить его в воскресенье. Всем
было известно, что субботними вечерами доктор напивался в деревне,
завершая подобным образом конец недели. Правда, бывали случаи, что доктора
не видели в деревне по субботам, но это не имело никакого значения, так
как бутылки виски регулярно доставлялись ему на дом. Он и на этот раз
оставался дома, когда рыбацкая лодка доставила к его дому человека,
который был скорее трупом, чем живым существом.
Доктор Джерри Восборн отходил ото сна. Он часто моргал, ориентируясь
в пространстве, и долго смотрел в открытую дверь спальни. Стояла тишина.
Это был святой день на Порт-Нойре: лодки в заливе отдыхали. Восборн
взглянул на пустой стакан и на полупустую бутылку, стоящую на столике
рядом с его креслом. В нормальный воскресный день, как правило, оба
предмета были уже пустыми. Он улыбнулся про себя, вспоминая свою старшую
сестру, благодаря которой он почти ежемесячно получал скотч из Англии. Но
в один прекрасный день это может кончиться. Деньги кончаются, и она не
сможет больше доставлять ему радость вместе с этим прекрасным напитком.
Он допускал, что это вполне возможно при определенных обстоятельствах
и почти смирился с этим исходом почти уже четыре недели с тех пор, когда
полумертвый человек был выловлен из моря и доставлен в его дом рыбаками,
которые пожелали остаться неизвестными. Их можно было понять: в человека
стреляли. Рыбаки не знали, что не только пули поразили его тело. Была
поражена и его память.
Доктор не торопливо подошел к окну, выходящему на залив. Он вспомнил
Англию и толпы людей на Риджент-стрит. Сейчас его воспоминания были иными,
нежели четыре недели назад. Он получил слабую надежду вновь увидеть
Англию. Все могло измениться для него с этого момента. Незнакомец мог это
сделать. Несмотря на его приблизительные прогнозы, это могло случиться
каждую минуту. Человек должен был придти в себя. Доктор очень на это
надеялся, поэтому он чрезвычайно внимательно следил за его выздоровлением,
стараясь не допустить ни единой оплошности, подобной той, за которую он
был выставлен из госпиталя в Лондоне, когда его пациент скончался.
Восборн не хотел, чтобы история повторилась с этим незнакомцем, но
при этом была и еще одна, только ему известная причина. Он не пил уже
почти целые сутки, наблюдая за раненым и теперь, убедившись, что все идет
как надо, решил вернуться к бутылочке. Он сделал несколько глотков и
остановился - на этот раз достаточно. Он хотел постоянно иметь
представление о ситуации. И днем и ночью... Незнакомец может придти в
себя, его взгляд может стать осмысленным и с его губ могут слететь первые
слова. Он не должен упустить этот момент.
Слова были первым признаком возвращения к жизни. Они пронеслись в
воздухе, как только ранний бриз наполнил комнату прохладой.
- Кто здесь? Кто в комнате?
Восборн осторожно приблизился к кровати и тихо присел на край. Едва
дыша, он стал прислушиваться.
- Друг... - как можно мягче сказал он.
- Друг?
- Вы говорите по-английски. Я был в этом уверен. Вы американец или
канадец. Ваши зубы лечили не в Англии и не Париже. Как вы себя чувствуете?
- Я не уверен, что все нормально.
- Выздоровление потребует времени. Я ваш доктор. Меня зовут Джерри
Восборн. А как ваше имя?
- Что?
- Я спрашиваю, как вас зовут.
Незнакомец повернул голову и его взгляд застыл на белой стене,
разрисованной солнечными бликами. Потом он повернулся назад, и его голубые
глаза посмотрели на доктора.
- Я не знаю.
- Боже мой!
- Я говорю вам уже который раз, что это требует времени. Чем больше
вы раздражаетесь, тем становится хуже.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93 94 95 96 97 98 99 100 101 102 103 104 105 106 107 108 109 110 111 112 113 114 115 116 117 118 119 120 121 122 123 124 125 126