— Как делишки, Миша? — прервал его размышления Крюгер, тихонько прокравшийся в бухгалтерию.
Продавцы даже и не подумали его у прилавка тормознуть, хозяина позвать. Свои, дескать, чего там.
— Нормально...
— Слушай, тут ситуация так выстраивается, что бабки нужны. Ты как, готов?
— Все? — спросил Барракуда, чувствуя, как пол уходит у него из-под ног.
— Все! Что там с календарями твоими?
— Обещали через неделю весь тираж сделать.
— Ха... Через неделю. Ну, ладно. А продавать кому?
— Ну, есть оптовики...
— Оптовики... Оптовики, это хорошо. Так бабки-то, значит, в порядке. Чего Турку сказать, когда ему заехать? Завтра или сегодня?
— Сегодня нет. Я же их здесь не держу. Сам понимаешь, надо съездить туда-сюда. В один присест не собрать. Я тебе позвоню на «трубу».
— Ну, тогда сегодня вечером жду звонка. Все, будь, Миша.
Крюгер повернулся и зашагал к выходу. Он шел через зал уверенно, не сторонясь редких покупателей, это они расступались перед его мощной, затянутой в черную кожаную куртку фигурой. Хозяин идет...
Барракуда вернулся в бухгалтерию. Он и сам не заметил, как оказался в зале, провожая бандюгу. Нехорошо это. Что за подобострастность... Не так мужчина должен встречать неприятности...
Он сел за стол и начал «гулять» пальцами по клавишам телефонного аппарата. Надо найти кого-то, кто бы пособил в беде. Хотя надежды мало... Кто ему даст весьма солидную сумму? Это только в детективных западных фильмах герои легко манипулируют сотнями тысяч и миллионами долларов, таскают их в кейсах, увозят за кордон. Кино, одним словом! А здесь... Черт возьми, что же все-таки делать?
По тону и словам Крюгера Михаил понял, что на этот раз хаханьки кончились. А отсрочка ему если и будет, то на жутчайших условиях, предполагающих полную потерю бизнеса. Если бы еще только бизнеса...
* * *
— Ну, Костян, как он там? — Бром сидел за рулем черного «мерседеса», заворачивавшего на Литейный.
— Все путем! Нет у него бабок. Поэтому парнишке с крючка не соскочить.
— Я не пойму только, на хера столько возни с ним? Может, нам просто взять все у него, и кранты?
— Турок, понимаешь, хочет все официально провести. Ему магазин нужен с бухгалтерией. Ну да ты в этом не сечешь, братан. Рули давай.
— Чего бухтишь-то?
— Ладно, ладно! Ты, видно, прав. Ведь если этот пидор бабки найдет, что, мочить его, что ли?
— Мочить... Посмотрим. Не найдет он. Я вижу — зрак у него бегает, трясется весь. Денег у него нету. Я ему срок назначил до вечера. Ты, Боря, не ерепенься. А насчет Турка, это все-таки его дела. Ты не парься, Боря.
— Парятся на нарах, а я не хочу херней заниматься. Давно бы отобрали все, меньжуемся, как целки в проруби, блин.
— А как целки в проруби меньжуются, Боря, объясни?
— А вот как мы сейчас. — Бром надавил педаль газа, и «мерс» рванул налево, проскочив перед самым носом трамвая. Затем, пролетев на красный свет и едва не зацепив какого-то зазевавшегося пацана, переходившего улицу на перекрестке, Бром погнал машину вперед, к Волкову кладбищу.
— Е-мое, — чуть ошалел Костян-Крюгер. — Ты прямо Гастелло. Чего вибрируешь-то? Расслабься.
— Расслабляться в гробу будем, — хмуро ответил Бром.
— Накаркаешь, мудак.
— За мудака ответишь.
— Да пошел ты. — Крюгер отвернулся и стал смотреть в окно.
* * *
Толстый отшатнулся, когда черная глыба бандитского «мерседеса» пронеслась в каком-то сантиметре от него. «Суки, — подумал Толстый. — Гады... Убил бы...»
Он ощутил, как все тело начала колотить крупная дрожь, лоб вспотел, в коленях появилась слабость. Заставив себя перейти на другую сторону улицы, он свернул в подворотню и сел на холодную ступеньку. Уже неделю Толстый чувствовал себя плохо. И с каждым днем неведомая болезнь все глубже залезала внутрь, расползалась по его маленькому телу, клонила голову к земле. Он не мог ни о чем думать. Последние два дня с трудом понимал окружающих. Когда к нему обращались, он машинально кивал головой, не улавливая смысла сказанного, но делал все, что от него хотели. А куда деваться? Жить-то надо.
Толстый сунул руку в карман, вытащил несколько мятых купюр. От Лиговки до проспекта Металлистов на такси... Двадцатника хватит за глаза. Боров ждет, надо спешить. Это Толстый понимал хорошо. С Боровом шутить не стоит. Боров побить может. А может и вовсе прибить. На то он и Боров. Для того и приставлен...
Толстому было двенадцать лет, и когда-то мать с отцом называли его Пашкой. Или Павлушкой. Но он очень редко об этом вспоминал. Некогда было...
Боров так закрутил их с Любкой, что сейчас Пашка и не представлял себе другой жизни. Вернее, хотелось бы ему, конечно, закончить с этой тошнотворной работой, которую подсунул Боров, но сделать это не было никакой возможности. Любка «торчала», все деньги, которые попадали к ней, улетали в трубу, да и у Пашки она частенько отбирала заработанное или, если не отбирала, воровала. Боров снимал для них квартиру, обеспечивал всем — одеждой, едой... Одни бы они уже подохли, думал иногда Пашка. Точно бы подохли. Где-нибудь в подвале. Это быстро происходит. Видел он такое. Ребята «слетали с катушек» за пару месяцев... А он этого не хотел. Вот бы выздороветь только... Совсем что-то никуда...
Он вытер пот, продолжавший катиться по лицу. Черт! Надо собраться и ехать на проспект Металлистов. Надо!
Он поднялся и, пошатываясь, вышел на Лиговский — в грохот трамваев, в толчею бегущей мимо толпы. Шагнул на проезжую часть и поднял руку.
Глава 2
— Настя, Настя, открой, это я, Максим.
Дохлый стоял возле Настиной двери. За дверью происходила какая-то суета, он прекрасно слышал шаги, тихую возню, еле доносившийся Настин голос. Через плотную стальную плиту двери не разобрать, что она говорила, но голос был ее, в этом Дохлый не сомневался.
— Настя, я по делу, — снова крикнул он, почти прижавшись губами к холодной двери.
Заскрипели замки, Дохлый сделал шаг назад, и массивная дверь отъехала ровно настолько, чтобы пропустить мощный торс незнакомого Дохлому парня. Он высунулся, придерживая дверь, и быстро окинул взглядом Дохлого. Потом оглядел лестничную площадку за ним и, убедившись, что, кроме этого хлипкого парнишки, здесь больше никого нет, спросил:
— Тебе чего?
— Мне Настю.
— А ты кто?
— Я из школы, — ответил Дохлый, изучая незнакомца. Типичный «бычара». Стриженый, челюсть вперед. Чего это Настя связалась с таким?..
— Из школы... — Бычара, похоже, был в легком недоумении. Однако, повернув голову, крикнул:
— Настя! Из школы...
— Кто? — услышал Дохлый приглушенный голос своей одноклассницы.
— Да я, я, елы-палы, Максим.
— Это Дохлый... Димка, впусти его. Максим, проходи, я сейчас оденусь...
Незнакомый детина, которого, как теперь узнал Максим, звали Димкой, посторонился и пропустил его в прихожую. Входя, Максим оглядел этого самого Димку.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93