если это был тот Цвылев, которого он убил много лет назад, то он мог выдать своего убийцу…
К счастью, обработка Бельтюкова биохимическими препаратами не привела к тому трагическому исходу, который постиг Олега Мостова. Предприниматель остался жив-здоров, но общаться со мной с тех пор он инстинктивно избегал…
В итоге задача моя свелась к двум пунктам списка: Чухломин и Баринов.
Интуиция мне подсказывает, что Дюпон вряд ли окажется кем-то из них, но для очистки совести надо отработать обе версии.
— По-моему, бригадир, ты не очень-то рад, что живешь во второй раз, — решаю я пойти ва-банк.
Бывший строитель бросает на меня унылый взгляд.
— А чему радоваться-то? Это вам, людям молодым, все еще представляется в радужном свете… Знаю я таких, их тут полно. Мол, надо лишь потерпеть десяток лет, зато потом мы развернемся вовсю!.. И когда нас отсюда выпустят, мы не будем совершать те глупости, которые успели натворить в первой жизни. И тогда, дескать, падут на нас всевозможные почести, успехи и вообще чуть ли не манна небесная… Глупо это все, Виталь!.. Никто из этих шустряков не сумеет воспользоваться ни своими прошлыми ошибками, ни достижениями — если они вообще у них были…
— Почему ты так думаешь? — притворно недоумеваю я.
Может, ты и прав, Василий Яковлевич, но, возможно, никому из вас не будет дано прожить вторую жизнь до конца. Если через три недели где-то сработает чудовищное взрывное устройство…
— Да потому, что знавал я раньше таких деловых, — сообщает Чухломин. — Им хоть пять, хоть десять жизней дай — все равно не поумнеют. Так и будут до седых волос наступать на одни и те же грабли. И потом, не верю я, что нас когда-нибудь отсюда выпустят…
А он здраво мыслит. И все больше не похож на простого рабочего..
— А какой смысл держать нас здесь? Разве государству некуда больше денежки девать, кроме как тратить на содержание целой оравы оживших покойничков?..
— То-то и оно! — тычет мне в грудь своим тонким, как у будущего музыканта, пальцем бывший строитель. — Ты никогда не задумывался, Виталь, какого хрена нас кормят, поят, одевают и обувают, да еще и работать не заставляют?
— Ну, насчет работы ты не прав, бригадир, — неуверенно возражаю я. — Я слышал, что раньше тут пытались организовать какие-то мастерские…
— Ага, пытались, — иронически отзывается Чухломин. — Предлагали нам мягкие игрушки шить да клеить картонные коробки… Разве ж это работа? Так, баловство одно!..
— А по-твоему, надо было дать в зубы каждому по лопате с киркой, чтобы малышня котлованы рыла? — ухмыляюсь я.
— При чем здесь лопаты? Пойми: когда народу дают возможность выбирать, работать или нет, то никакой дурак не пойдет вкалывать за бесплатно. Тем более если его кормить и поить при этом… Не-ет, чтобы человека заставить работать, его надо поставить в такие условия, чтобы труд этот был единственным выходом. Будешь пахать — будешь жить!.. А нет — поминай, как звали!..
— Что ж, с точки зрения системного подхода ты, наверное, прав, бригадир, — закидываю я очередную удочку, — но я не представляю, как эту идею можно реализовать на практике… Это что же, всех нас надо было, по-твоему, сослать куда-нибудь на Камчатку, оставить нам кучу строительных инструментов, а потом наблюдать, кто выживет, а кто — нет?..
— Да я не про это, — морщится Василий Яковлевич. — Я — про то, что отдачи от всех нас — кот наплакал. Пока. — Он многозначительно поднимает указательный палец. — Но я думаю, что в скором времени все мы — или отдельные экземпляры — еще пригодимся нашему руководству…
Воровато оглянувшись, он шепчет мне на ухо:
— Знаешь, благодаря кому мы живем во второй раз?
— Господу богу, наверное, — предполагаю я.
— Ага, держи карман шире! — кивает он. — Ты, когда ожил после смерти, кого первого увидел?
— Ну, как кого? «Раскрутчиков», конечно. Двух мордоворотов с каким-то фонариком…
— Усекаешь? С фонариком!.. А на самом деле, юноша, это не фонарик, а секретный прибор, которым они приспособились оживлять покойников! Понимаешь, к чему я клоню?
— К чему?
Мы — крутые, но позорно недогадливые в силу врожденной тупости.
— Да к тому, что воскрешение наше — дело рук ОБЕЗа! А на кой хрен им это понадобилось?
— Может, проводят какой-нибудь секретный эксперимент? — выдвигаю я предположение, но Чухломин не желает слышать такие глупости.
— Да какой, к черту, эксперимент?! — шипит он. — Что, если им для чего-то понадобились такие уроды, как мы?! Чтобы на вид были как дети, а ум — как у взрослых!
— Думаешь, нас собираются посылать на какие-то секретные задания?
— А кто знает? Может быть… А может, мы еще для чего-то им понадобились…
Ладно, посмотрим, как ты отреагируешь на еще один пробный камушек.
— Да нет, бригадир, ты чушь несешь, — машу рукой я. — Какие секреты могут быть в нашем мире? Мы что — воюем с кем-то? — Он угрюмо молчит. — Да и зачем им было оживлять нас, если они могли использовать, например, лилипутов и карликов? Или накрайняк, настоящих детишек…
— Не-ет. лилипуты и карлики — это не то. Да и дети малые не в счет: что с них возьмешь?.. А насчет того, какие задания… Об этом мы с тобой можем лишь гадать, парень, но чует мой нюх: тут дело нечисто…
— Да нет, туфта это, — говорю я. — Если уж на то пошло, то знаю я, для чего им понадобилась реинкарнация…
Как ни странно, но мой собеседник спрашивает не то, что должен был бы спросить в его положении любой другой.
— Откуда ты это знаешь? — интересуется он. А должен был спросить: «Для чего?»
— Из сосуда, — развязно ответствую я. — Помнишь, несколько дней назад меня увозили из Дома?
— Ну?
Чухломин настолько заинтересован, что забывает о хлебе, который он машинально мнет в кулаке. Утки, констатировав, что продолжения кормежки не намечается, теряют к нам всякий интерес и постепенно переходят на подножный корм, то и дело ныряя под воду.
— Привезли они меня не куда-нибудь, а на самый настоящий допрос, — продолжаю я, небрежно сплевывая в траву. — Посадили в кресло, как у зубного врача, только еще страшнее, накачали какой-то дрянью и стали задавать разные вопросы… А от дряни этой ты становишься сам не свой и готов им выложить про себя все, что знаешь, и даже то, чего не знал никогда…
— И что? — с тревогой перебивает меня он. — Ты им все рассказал?
— Конечно! А куда денешься?.. Хотя моя личность обезовцев не заинтересовала. Я так понял, что они ищут среди нас кого-то другого.
— Они не сказали — кого?
— Какого-то типа по фамилии Мостовой, — пожимаю я плечами. — Да ты-то что всполошился, бригадир? Или тебе попадался кто-то с такой фамилией?
— Нет-нет, — поспешно заверяет меня Чухломин. И отворачивается (чтобы спрятать от меня выражение своих глаз?). — Первый раз слышу… Что он хоть натворил-то, этот Мостовой?
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93 94 95 96 97 98 99 100 101 102 103 104 105 106 107 108 109 110 111 112 113
К счастью, обработка Бельтюкова биохимическими препаратами не привела к тому трагическому исходу, который постиг Олега Мостова. Предприниматель остался жив-здоров, но общаться со мной с тех пор он инстинктивно избегал…
В итоге задача моя свелась к двум пунктам списка: Чухломин и Баринов.
Интуиция мне подсказывает, что Дюпон вряд ли окажется кем-то из них, но для очистки совести надо отработать обе версии.
— По-моему, бригадир, ты не очень-то рад, что живешь во второй раз, — решаю я пойти ва-банк.
Бывший строитель бросает на меня унылый взгляд.
— А чему радоваться-то? Это вам, людям молодым, все еще представляется в радужном свете… Знаю я таких, их тут полно. Мол, надо лишь потерпеть десяток лет, зато потом мы развернемся вовсю!.. И когда нас отсюда выпустят, мы не будем совершать те глупости, которые успели натворить в первой жизни. И тогда, дескать, падут на нас всевозможные почести, успехи и вообще чуть ли не манна небесная… Глупо это все, Виталь!.. Никто из этих шустряков не сумеет воспользоваться ни своими прошлыми ошибками, ни достижениями — если они вообще у них были…
— Почему ты так думаешь? — притворно недоумеваю я.
Может, ты и прав, Василий Яковлевич, но, возможно, никому из вас не будет дано прожить вторую жизнь до конца. Если через три недели где-то сработает чудовищное взрывное устройство…
— Да потому, что знавал я раньше таких деловых, — сообщает Чухломин. — Им хоть пять, хоть десять жизней дай — все равно не поумнеют. Так и будут до седых волос наступать на одни и те же грабли. И потом, не верю я, что нас когда-нибудь отсюда выпустят…
А он здраво мыслит. И все больше не похож на простого рабочего..
— А какой смысл держать нас здесь? Разве государству некуда больше денежки девать, кроме как тратить на содержание целой оравы оживших покойничков?..
— То-то и оно! — тычет мне в грудь своим тонким, как у будущего музыканта, пальцем бывший строитель. — Ты никогда не задумывался, Виталь, какого хрена нас кормят, поят, одевают и обувают, да еще и работать не заставляют?
— Ну, насчет работы ты не прав, бригадир, — неуверенно возражаю я. — Я слышал, что раньше тут пытались организовать какие-то мастерские…
— Ага, пытались, — иронически отзывается Чухломин. — Предлагали нам мягкие игрушки шить да клеить картонные коробки… Разве ж это работа? Так, баловство одно!..
— А по-твоему, надо было дать в зубы каждому по лопате с киркой, чтобы малышня котлованы рыла? — ухмыляюсь я.
— При чем здесь лопаты? Пойми: когда народу дают возможность выбирать, работать или нет, то никакой дурак не пойдет вкалывать за бесплатно. Тем более если его кормить и поить при этом… Не-ет, чтобы человека заставить работать, его надо поставить в такие условия, чтобы труд этот был единственным выходом. Будешь пахать — будешь жить!.. А нет — поминай, как звали!..
— Что ж, с точки зрения системного подхода ты, наверное, прав, бригадир, — закидываю я очередную удочку, — но я не представляю, как эту идею можно реализовать на практике… Это что же, всех нас надо было, по-твоему, сослать куда-нибудь на Камчатку, оставить нам кучу строительных инструментов, а потом наблюдать, кто выживет, а кто — нет?..
— Да я не про это, — морщится Василий Яковлевич. — Я — про то, что отдачи от всех нас — кот наплакал. Пока. — Он многозначительно поднимает указательный палец. — Но я думаю, что в скором времени все мы — или отдельные экземпляры — еще пригодимся нашему руководству…
Воровато оглянувшись, он шепчет мне на ухо:
— Знаешь, благодаря кому мы живем во второй раз?
— Господу богу, наверное, — предполагаю я.
— Ага, держи карман шире! — кивает он. — Ты, когда ожил после смерти, кого первого увидел?
— Ну, как кого? «Раскрутчиков», конечно. Двух мордоворотов с каким-то фонариком…
— Усекаешь? С фонариком!.. А на самом деле, юноша, это не фонарик, а секретный прибор, которым они приспособились оживлять покойников! Понимаешь, к чему я клоню?
— К чему?
Мы — крутые, но позорно недогадливые в силу врожденной тупости.
— Да к тому, что воскрешение наше — дело рук ОБЕЗа! А на кой хрен им это понадобилось?
— Может, проводят какой-нибудь секретный эксперимент? — выдвигаю я предположение, но Чухломин не желает слышать такие глупости.
— Да какой, к черту, эксперимент?! — шипит он. — Что, если им для чего-то понадобились такие уроды, как мы?! Чтобы на вид были как дети, а ум — как у взрослых!
— Думаешь, нас собираются посылать на какие-то секретные задания?
— А кто знает? Может быть… А может, мы еще для чего-то им понадобились…
Ладно, посмотрим, как ты отреагируешь на еще один пробный камушек.
— Да нет, бригадир, ты чушь несешь, — машу рукой я. — Какие секреты могут быть в нашем мире? Мы что — воюем с кем-то? — Он угрюмо молчит. — Да и зачем им было оживлять нас, если они могли использовать, например, лилипутов и карликов? Или накрайняк, настоящих детишек…
— Не-ет. лилипуты и карлики — это не то. Да и дети малые не в счет: что с них возьмешь?.. А насчет того, какие задания… Об этом мы с тобой можем лишь гадать, парень, но чует мой нюх: тут дело нечисто…
— Да нет, туфта это, — говорю я. — Если уж на то пошло, то знаю я, для чего им понадобилась реинкарнация…
Как ни странно, но мой собеседник спрашивает не то, что должен был бы спросить в его положении любой другой.
— Откуда ты это знаешь? — интересуется он. А должен был спросить: «Для чего?»
— Из сосуда, — развязно ответствую я. — Помнишь, несколько дней назад меня увозили из Дома?
— Ну?
Чухломин настолько заинтересован, что забывает о хлебе, который он машинально мнет в кулаке. Утки, констатировав, что продолжения кормежки не намечается, теряют к нам всякий интерес и постепенно переходят на подножный корм, то и дело ныряя под воду.
— Привезли они меня не куда-нибудь, а на самый настоящий допрос, — продолжаю я, небрежно сплевывая в траву. — Посадили в кресло, как у зубного врача, только еще страшнее, накачали какой-то дрянью и стали задавать разные вопросы… А от дряни этой ты становишься сам не свой и готов им выложить про себя все, что знаешь, и даже то, чего не знал никогда…
— И что? — с тревогой перебивает меня он. — Ты им все рассказал?
— Конечно! А куда денешься?.. Хотя моя личность обезовцев не заинтересовала. Я так понял, что они ищут среди нас кого-то другого.
— Они не сказали — кого?
— Какого-то типа по фамилии Мостовой, — пожимаю я плечами. — Да ты-то что всполошился, бригадир? Или тебе попадался кто-то с такой фамилией?
— Нет-нет, — поспешно заверяет меня Чухломин. И отворачивается (чтобы спрятать от меня выражение своих глаз?). — Первый раз слышу… Что он хоть натворил-то, этот Мостовой?
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93 94 95 96 97 98 99 100 101 102 103 104 105 106 107 108 109 110 111 112 113