- Я могу спасти только тех,
кто верит в меня. Только тех, кто - верит. Да и то, полагаю, не всех. -
Хорошо, - говорил ему Апкиш. - Ваша сила зависит от веры. Почему бы тогда
нашей вере - _о_с_о_з_н_а_н_н_о_ - вдруг не сделаться вашей силой?
Утвержденной? Официальной? Этот путь уже апробирован. - Потому что я стану
одним из вас, - отвечал Гулливер. - И тогда моя сила окаменеет.
Расточится, развеется. И придется поддерживать ее пытками и лагерями. -
Это правда, что вы бессмертны? Вас нельзя уничтожить? - тихо спрашивал
Апкиш. - Я бессмертен, но скоро умру, - говорил Гулливер. - И вы - точно,
не видите смысла? - Никакого, - говорил ему Гулливер. - Но вы - думайте,
думайте, - тихо настаивал Апкиш.
Голос его уходил из слышимости. Переливы басов становились все глуше
и глуше. Острый ноготь, чертивший клеенку, внезапно остановился. И
растрескались губы - пустыми неровными створками. Навалились объятия
тишины. Лишь огромные муравьи, как нашествие, опутывали квартиру. Страшный
шорох струился из-под обоев. Гулливер подождал две секунды и выпрямился.
- Вот и все. А теперь - дискотека, - сказал он.
Разумеется, ничего особенного не произошло. Просто начался
о_с_т_а_н_о_в_. Начался _о_с_т_а_н_о_в_, и движение замерло - как бы в
кататонии. Так что, ничего особенного не произошло. Просто начался
о_с_т_а_н_о_в_. При вздувании Хроноса - это не редкость. Собственно, мы
живем, наследуя _о_с_т_а_н_о_в_ы_. Видимо, такая у нас страна. Разоренная,
нищая, протянувшаяся от моря до моря, обезлюженная когда-то красной чумой,
до подвалов разваленная, расколовшаяся надвое, пропадающая в бараках,
опухшая с лебеды, но воспрянувшая, поразившая стремлением духа, заложившая
великие стройки, устремляющаяся вперед, до пустыни очищенная, выстриженная
Парикмахером, задохнувшаяся от страха, ненавидящая всех и вся, покрывшаяся
коростой, огораживающаяся лагерями, и опять развороченная новой войной,
отступающая, разгромленная, все-таки победившая, вновь проросшая на гарях
и пустырях, ощутившая какие-то свежие силы, дотянувшаяся до космоса,
распахавшая целинный простор, пробудившаяся, живая, свободная, обратившая
куда-то течение рек, созидающая гигантские водохранилища, молодая,
настойчивая, вооруженная до зубов, балансирующая на острие, бескорыстная,
жадная, разбазаривающая богатства, но экономящая на мелочах, успокоившаяся
затем, сползающая в трясину, оглушаемая аплодисментами и речами вождей,
опускающаяся все больше, захлебывающаяся водкой, утомившаяся,
изверившаяся, прожирающая самое себя, зачеркнувшая прошлое, махнувшая
рукой на будущее, и поэтому оцепеневшая - в ожидании неизвестно чего.
Почему я решил, что время окуклилось именно в этом городе? Время уже давно
замедляется над всей нашей страной. Просто здесь немного лучше заметно. Но
ведь ясно, что существует всеобщий _В_е_л_и_к_и_й _П_о_в_т_о_р_, словно
ротор, вращающий целое государство. Нас укачивает. Мы находимся где-то
внутри него. Мы привыкли к нему и поэтому не замечаем. И однако же он
существует - проворачивая скрижали судеб. Год из года _п_р_о_ч_н_е_ю_т
события нашей жизни. Те же лица и те же знакомые имена. То же шествие и та
же картина расцвета. Тот же - Маркс, тот же - Ленин, и тот же - Неутомимый
Борец. Те же люди выходят по праздникам на трибуны и одними и теми же
пассами гипнотизируют нас. Полыхают над нами одни и те же знамена.
Усыпляют в газетах одни и те же статьи. Разумеется, круговорот еще
полностью не сомкнулся. Еще дыбятся стыки, и цельность повтора разобщена.
Нет - закона. Но уже возникают Ковчеги. Возникают уже первые коснеющие
очаги. Где зациклилось время и годы утратили силу. Где скрипит деревянное
небо и высыхает земля. Я не знаю, кому первому пришла в голову эта идея.
Элементы ее, по-видимому, существовали давно. Но ведь это так просто -
чтобы время остановилось. Надо только придумать сценарий. Сценарий - _и
в_с_е_.
Мы тащились по городу, полному закатного дыма. Дыма было чрезвычайно
много. Рыжими клубами переваливался он через забор, как вода, растекался
по улицам, затопляя дворы и подвалы, притормаживал, горбился, скапливался
и, подхваченный дуновением, вдруг выбрасывал вверх лохматые языки. То и
дело вспухали колеблющиеся тонкие мухоморы. Пленки тающей пены шипели на
них. Плыл отвратительный химический запах. Даже листья крапивы
сворачивались от прикосновений. Говорят, что наглотавшийся дыма постепенно
становится демоном. Кожа у него, полопавшись, облезает, появляются
зазубренные роговые чешуйки, пальцы ног, разбухая, превращаются в копытную
твердь, удлиняются ослиные челюсти, отрастают клыки, а в глазах зажигаются
холодные зеленые угли. Это - бред, ерунда. Впрочем, демонов на улицах тоже
хватало. Наступил, по-видимому, их звездный час. Как мартышки,
высовывались они из окон, обирали безжизненные квартиры, суетливыми
кучками шныряли по этажам: проникали и рылись, вскрывали коробки
автомобилей, верещали, ругались, гримасничали и, - продравшись сквозь
каменность очередей, - жадно шарили по полкам магазинов. Вероятно, искали
продукты. Нас они как будто не замечали. Лишь какая-то бельмастая ведьма,
вывернувшая из-за угла, приседая, хихикая, протянула к нам сморщенные
ладони. Верно, думала - погадать. Но увидев недоброе лицо Гулливера, тут
же взвизгнула и провалилась сквозь землю. Демоны были нам не опасны. Нас
не трогали даже "огурцы", проползающие один за другим. Конвульсивные,
толстые. А за каждым таким "огурцом" оставалась мокротная слизистая
дорожка. Нитка вянущей пыли. Младенческая слюна. И еще свисали с карнизов
длиннейшие Красные Волосы, и кудрявились пряди, и концы их тревожно
подрагивали, ожидая добычу. Правда, Волосы нас тоже не трогали. Гулливер
озадаченно говорил мне:
- Почему они ничего не хотят? Ведь они же ничего не хотят! Если бы
они хоть что-то хотели, я бы мог, наверное, что-нибудь сделать для них. Но
они ведь ничего не хотят. И поэтому я ничего не могу. Я ведь - тайное
порождение их. Я - их мысли, их чувства, их желания. Все мое могущество
ограничено верой в меня. Если кончится вера, то кончится и могущество. Это
- слабая, зыбкая эманация. Сам Спаситель - убог. В ветхом рубище. В
разбитых опорках. Потому что и вера у них какая-то однобокая. Только злоба
питает ее. Я могу уничтожить весь этот город. Я могу превратить его в
клокочущий огненный смерч. Будут рушиться кровли, и будут разваливаться
дома. Встанет тучами пепел, и камни посыплются с неба. Помутнеет светило.
Заколеблется корка земли.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69
кто верит в меня. Только тех, кто - верит. Да и то, полагаю, не всех. -
Хорошо, - говорил ему Апкиш. - Ваша сила зависит от веры. Почему бы тогда
нашей вере - _о_с_о_з_н_а_н_н_о_ - вдруг не сделаться вашей силой?
Утвержденной? Официальной? Этот путь уже апробирован. - Потому что я стану
одним из вас, - отвечал Гулливер. - И тогда моя сила окаменеет.
Расточится, развеется. И придется поддерживать ее пытками и лагерями. -
Это правда, что вы бессмертны? Вас нельзя уничтожить? - тихо спрашивал
Апкиш. - Я бессмертен, но скоро умру, - говорил Гулливер. - И вы - точно,
не видите смысла? - Никакого, - говорил ему Гулливер. - Но вы - думайте,
думайте, - тихо настаивал Апкиш.
Голос его уходил из слышимости. Переливы басов становились все глуше
и глуше. Острый ноготь, чертивший клеенку, внезапно остановился. И
растрескались губы - пустыми неровными створками. Навалились объятия
тишины. Лишь огромные муравьи, как нашествие, опутывали квартиру. Страшный
шорох струился из-под обоев. Гулливер подождал две секунды и выпрямился.
- Вот и все. А теперь - дискотека, - сказал он.
Разумеется, ничего особенного не произошло. Просто начался
о_с_т_а_н_о_в_. Начался _о_с_т_а_н_о_в_, и движение замерло - как бы в
кататонии. Так что, ничего особенного не произошло. Просто начался
о_с_т_а_н_о_в_. При вздувании Хроноса - это не редкость. Собственно, мы
живем, наследуя _о_с_т_а_н_о_в_ы_. Видимо, такая у нас страна. Разоренная,
нищая, протянувшаяся от моря до моря, обезлюженная когда-то красной чумой,
до подвалов разваленная, расколовшаяся надвое, пропадающая в бараках,
опухшая с лебеды, но воспрянувшая, поразившая стремлением духа, заложившая
великие стройки, устремляющаяся вперед, до пустыни очищенная, выстриженная
Парикмахером, задохнувшаяся от страха, ненавидящая всех и вся, покрывшаяся
коростой, огораживающаяся лагерями, и опять развороченная новой войной,
отступающая, разгромленная, все-таки победившая, вновь проросшая на гарях
и пустырях, ощутившая какие-то свежие силы, дотянувшаяся до космоса,
распахавшая целинный простор, пробудившаяся, живая, свободная, обратившая
куда-то течение рек, созидающая гигантские водохранилища, молодая,
настойчивая, вооруженная до зубов, балансирующая на острие, бескорыстная,
жадная, разбазаривающая богатства, но экономящая на мелочах, успокоившаяся
затем, сползающая в трясину, оглушаемая аплодисментами и речами вождей,
опускающаяся все больше, захлебывающаяся водкой, утомившаяся,
изверившаяся, прожирающая самое себя, зачеркнувшая прошлое, махнувшая
рукой на будущее, и поэтому оцепеневшая - в ожидании неизвестно чего.
Почему я решил, что время окуклилось именно в этом городе? Время уже давно
замедляется над всей нашей страной. Просто здесь немного лучше заметно. Но
ведь ясно, что существует всеобщий _В_е_л_и_к_и_й _П_о_в_т_о_р_, словно
ротор, вращающий целое государство. Нас укачивает. Мы находимся где-то
внутри него. Мы привыкли к нему и поэтому не замечаем. И однако же он
существует - проворачивая скрижали судеб. Год из года _п_р_о_ч_н_е_ю_т
события нашей жизни. Те же лица и те же знакомые имена. То же шествие и та
же картина расцвета. Тот же - Маркс, тот же - Ленин, и тот же - Неутомимый
Борец. Те же люди выходят по праздникам на трибуны и одними и теми же
пассами гипнотизируют нас. Полыхают над нами одни и те же знамена.
Усыпляют в газетах одни и те же статьи. Разумеется, круговорот еще
полностью не сомкнулся. Еще дыбятся стыки, и цельность повтора разобщена.
Нет - закона. Но уже возникают Ковчеги. Возникают уже первые коснеющие
очаги. Где зациклилось время и годы утратили силу. Где скрипит деревянное
небо и высыхает земля. Я не знаю, кому первому пришла в голову эта идея.
Элементы ее, по-видимому, существовали давно. Но ведь это так просто -
чтобы время остановилось. Надо только придумать сценарий. Сценарий - _и
в_с_е_.
Мы тащились по городу, полному закатного дыма. Дыма было чрезвычайно
много. Рыжими клубами переваливался он через забор, как вода, растекался
по улицам, затопляя дворы и подвалы, притормаживал, горбился, скапливался
и, подхваченный дуновением, вдруг выбрасывал вверх лохматые языки. То и
дело вспухали колеблющиеся тонкие мухоморы. Пленки тающей пены шипели на
них. Плыл отвратительный химический запах. Даже листья крапивы
сворачивались от прикосновений. Говорят, что наглотавшийся дыма постепенно
становится демоном. Кожа у него, полопавшись, облезает, появляются
зазубренные роговые чешуйки, пальцы ног, разбухая, превращаются в копытную
твердь, удлиняются ослиные челюсти, отрастают клыки, а в глазах зажигаются
холодные зеленые угли. Это - бред, ерунда. Впрочем, демонов на улицах тоже
хватало. Наступил, по-видимому, их звездный час. Как мартышки,
высовывались они из окон, обирали безжизненные квартиры, суетливыми
кучками шныряли по этажам: проникали и рылись, вскрывали коробки
автомобилей, верещали, ругались, гримасничали и, - продравшись сквозь
каменность очередей, - жадно шарили по полкам магазинов. Вероятно, искали
продукты. Нас они как будто не замечали. Лишь какая-то бельмастая ведьма,
вывернувшая из-за угла, приседая, хихикая, протянула к нам сморщенные
ладони. Верно, думала - погадать. Но увидев недоброе лицо Гулливера, тут
же взвизгнула и провалилась сквозь землю. Демоны были нам не опасны. Нас
не трогали даже "огурцы", проползающие один за другим. Конвульсивные,
толстые. А за каждым таким "огурцом" оставалась мокротная слизистая
дорожка. Нитка вянущей пыли. Младенческая слюна. И еще свисали с карнизов
длиннейшие Красные Волосы, и кудрявились пряди, и концы их тревожно
подрагивали, ожидая добычу. Правда, Волосы нас тоже не трогали. Гулливер
озадаченно говорил мне:
- Почему они ничего не хотят? Ведь они же ничего не хотят! Если бы
они хоть что-то хотели, я бы мог, наверное, что-нибудь сделать для них. Но
они ведь ничего не хотят. И поэтому я ничего не могу. Я ведь - тайное
порождение их. Я - их мысли, их чувства, их желания. Все мое могущество
ограничено верой в меня. Если кончится вера, то кончится и могущество. Это
- слабая, зыбкая эманация. Сам Спаситель - убог. В ветхом рубище. В
разбитых опорках. Потому что и вера у них какая-то однобокая. Только злоба
питает ее. Я могу уничтожить весь этот город. Я могу превратить его в
клокочущий огненный смерч. Будут рушиться кровли, и будут разваливаться
дома. Встанет тучами пепел, и камни посыплются с неба. Помутнеет светило.
Заколеблется корка земли.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69