Отодвинул Кармеля, держал ладони на его плечах. – Не трать слов, Хранитель. Вспомни Книгу: «И когда соберётся в новый Путь Бегун, не провожайте его и не лейте ненужных слёз. У каждого – своё предназначение. Бегуну – торить Пути, смертным – жить и ждать смерти. Пусть расставание будет лёгким, а грядущая встреча – ожидаемой».
– Ожидаемой? – удивлённо спросил Кармель. – Я не помню таких слов в Книге.
– Они появились в ней только что, – ответил Чернов, сам удивляясь смыслу всплывшего в сознании текста: это о какой такой ожидаемой встрече речь пошла?..
– Значит, ты вернёшься и нас снова ждёт Путь? – В голосе Кармеля отчётливо звучал ужас.
– Сказано в Книге: «Только избранный Мною народ может собрать разрозненное – от начала Света до прихода Тьмы, ибо народ тот, как нитка, сшивающая разорванное». Уж эти-то слова ты знаешь.
– Знаю, – сказал Кармель. – Значит, прощай?
– Значит, прощай.
– Когда снова придёшь к моему народу, вспомни обо мне. А мы, поверь, о тебе будем помнить всегда.
– У вас нет другого выхода, – Чернов намеренно понизил высокий прощальный пафос: не терпел соплей, – обо мне в Книге написано, а Хранители обязаны нести её слово своему народу. Плюс портрет… – Он кивнул на стену. И совсем не к месту и не ко времени спросил: – А почему птиц десять?
– Святое число, – тоже неизвестно почему понизил голос Кармель. – Когда-то у нас было десять заповедей.
– Было?
– Они стёрты из Книги.
– Зачем? – удивился Чернов.
Его не интересовало – кем стёрты, он догадывался – кем.
– «Что дано Им, то может быть отнято Им, и доброе и злое, и нужное и лишнее, – цитатой ответил Кармель. – И не спрашивай, почему к тебе немилость или милость Его, но лишь радуйся тому, что Он помнит о тебе». А заповеди… Это было очень давно, никто не помнит. Вероятно, о том – запись в Книге: «Ему решать, что ты можешь знать, а что нет, и Ему определять, каким знанием наделить смертного, ибо лишний груз в Пути может надорвать силы идущего, а идти надо…»
– Это точно, – подтвердил Чернов, – идти надо. Бывай, Кармель, дыши глубже – всё устаканится. Даст Сущий – заповеди вернутся в Книгу, а не даст – и без них живём. Верно?..
Подумал мимоходом: уж не они ли, заповеди эти пресловутые, лежат нынче во внутреннем кармане рибоковской куртки? Тогда надо бы прочитать: получится, что он – единственный, кто будет знать их уничтоженный свыше смысл. И ещё подумал: а на кой хрен? Всё равно он напрочь забудет их через минуту, через полчаса, через час – сразу после Сдвига. И – навсегда. А посему не стоит забивать голову перед дальней дорогой. Ну о-очень дальней…
И вышел из Храма.
И побежал по улице – к выходу из города. Кто-то заметил его, кто-то махнул рукой на прощание, кто-то крикнул: «Спасибо тебе. Бегун!..» Рядом – неизвестно откуда вынырнувший – пристроился мальчишка Берел, Избранный. Побежал, стараясь не отстать, да и Чернов темп снизил.
Спросил:
– Тебе чего?
– Я провожу, – заявил Берел.
– Куда? – удивился Чернов.
– Куда получится.
– Зачем?
– Надо, – упрямо сказал мальчишка, пыхтя на бегу, как махонький паровозик.
– А если я долго бежать буду?
– Недолго.
– Откуда ты знаешь?
– Я – Избранный! – Даже сквозь пыхтение попёрла гордость. – Я должен знать, когда приходит конец Пути.
– Ну беги, – разрешил Чернов, посмеиваясь про себя.
Оказалось – зря посмеивался. Недалеко от городских стен убежали. Берел, совсем запыхавшись, вдруг встал, сказал:
– Вон дерево. Там. Ты свободен, Бегун. Прощай.
– Так считаешь? – усмехнулся Чернов, всё-таки веря тем не менее услышанному: здесь любая чертовщина могла обернуться самой реальной реальностью, не раз проходили. – Прощай, парень, расти большим.
– Вырасту, куда денусь, – философски, по-взрослому ответил ему в спину Берел, и это оказалось последним, что услышал и увидел Чернов.
Или всё же Бегун.
Конечно Бегун, потому что только ему, вечному, а не смертному Чернову, дано войти в Сдвиг, исчезнуть на миг из бытия, потерять себя и снова обрести – живым и, как подсказывали ощущения, здоровым.
Таковым он себя и обрёл – Чернов, а не Бегун…
… А было: холод, снег, медленно падающий с неба крупными новогодними хлопьями, утоптанная снежная дорожка, голые деревья по обеим сторонам, а ещё и не голые имели место – негустые московские сокольнические ели. И ещё было странное и никогда не испытываемое Черновым ощущение, словно он на мгновение потерял сознание, вырубился из действительности и снова врубился, даже не потеряв равновесия на бегу.
«Эка меня скрутило, – с опасливым недоумением подумал Чернов, тормозя на всякий пожарный у трухлявого пенька, оставшегося от санкционированного парковым начальством лесоповала. – И ведь явно – доля секунды: я ж даже не свернул никуда, я ж даже не брякнулся рожей в снег. Господи, что это со мной делается? Не пора ли в Кащенко, к Ганушкину, в клинику судебных экспертиз имени товарища Сербского?..»
Кокетничая так, он старался погасить, придавить действительное беспокойство: его здоровый и нестарый ещё организм всегда адекватно реагировал на все испытания, что устраивала ему жизнь, а он – сам себе. Как то: постоянный бег, вечный недосып, частые алкогольные атаки на печень, нерегулярные сексуальные контакты и пр., и др. Ну уставал – да. Ну простужался – бывало. Ну желудком иной раз маялся. Но всё это – ничего не значащие мелочи по сравнению со случившимся. Впрочем, ему было к кому обратиться, кому поплакаться. Золотой дружбан у него имелся, доктор, между прочим, медицины, светило как раз психиатрии, ещё со спорта отношения тянули, ещё с тех времён, когда спортсменом пришёл к доктору – пожаловаться на непонятные «сладкие взрывы». Завели тогда отношения и не прерывали особо, хотя, конечно, встречаться реже стали, куда реже. Это от него слышал Чернов рассказ о некоем автомобилисте, выпавшем на секундочку из жизни, будучи за рулём своего авто, и впавшем обратно, уже плавая в волнах полноводной реки Яуза. Помнится, и диагноз был произнесён: эпилептиформное расстройство сознания. Помнится и другое: оно, это расстройство, ещё не болезнь, расстроилось и настроилось, но Чернову всплывшая (по аналогии с авто в Яузе…) история оптимизма не добавила. Не болезнь – пусть, но – свисток о ней… Он, как и все очень здоровые люди, был чрезвычайно мнителен и любил себя донельзя. Что почему-то не относилось к вышеупомянутой печени, по которой Чернов регулярно вмазывал некорректными напитками… Но печень-то не возникала пока, молчала, как в танке, а вот сознание… Да-а, сознание…
Было чем озаботиться лингвисту и спортсмену. Он даже решил прекратить сегодня вредную беготню в зимнем парке, решил срочно возвратиться домой, принять ванну и засесть за перевод последних глав романа некоего американского политолога, который нетерпеливо требовало дружественное Чернову издательство.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93 94 95 96 97 98 99 100 101 102 103 104 105 106 107 108 109 110
– Ожидаемой? – удивлённо спросил Кармель. – Я не помню таких слов в Книге.
– Они появились в ней только что, – ответил Чернов, сам удивляясь смыслу всплывшего в сознании текста: это о какой такой ожидаемой встрече речь пошла?..
– Значит, ты вернёшься и нас снова ждёт Путь? – В голосе Кармеля отчётливо звучал ужас.
– Сказано в Книге: «Только избранный Мною народ может собрать разрозненное – от начала Света до прихода Тьмы, ибо народ тот, как нитка, сшивающая разорванное». Уж эти-то слова ты знаешь.
– Знаю, – сказал Кармель. – Значит, прощай?
– Значит, прощай.
– Когда снова придёшь к моему народу, вспомни обо мне. А мы, поверь, о тебе будем помнить всегда.
– У вас нет другого выхода, – Чернов намеренно понизил высокий прощальный пафос: не терпел соплей, – обо мне в Книге написано, а Хранители обязаны нести её слово своему народу. Плюс портрет… – Он кивнул на стену. И совсем не к месту и не ко времени спросил: – А почему птиц десять?
– Святое число, – тоже неизвестно почему понизил голос Кармель. – Когда-то у нас было десять заповедей.
– Было?
– Они стёрты из Книги.
– Зачем? – удивился Чернов.
Его не интересовало – кем стёрты, он догадывался – кем.
– «Что дано Им, то может быть отнято Им, и доброе и злое, и нужное и лишнее, – цитатой ответил Кармель. – И не спрашивай, почему к тебе немилость или милость Его, но лишь радуйся тому, что Он помнит о тебе». А заповеди… Это было очень давно, никто не помнит. Вероятно, о том – запись в Книге: «Ему решать, что ты можешь знать, а что нет, и Ему определять, каким знанием наделить смертного, ибо лишний груз в Пути может надорвать силы идущего, а идти надо…»
– Это точно, – подтвердил Чернов, – идти надо. Бывай, Кармель, дыши глубже – всё устаканится. Даст Сущий – заповеди вернутся в Книгу, а не даст – и без них живём. Верно?..
Подумал мимоходом: уж не они ли, заповеди эти пресловутые, лежат нынче во внутреннем кармане рибоковской куртки? Тогда надо бы прочитать: получится, что он – единственный, кто будет знать их уничтоженный свыше смысл. И ещё подумал: а на кой хрен? Всё равно он напрочь забудет их через минуту, через полчаса, через час – сразу после Сдвига. И – навсегда. А посему не стоит забивать голову перед дальней дорогой. Ну о-очень дальней…
И вышел из Храма.
И побежал по улице – к выходу из города. Кто-то заметил его, кто-то махнул рукой на прощание, кто-то крикнул: «Спасибо тебе. Бегун!..» Рядом – неизвестно откуда вынырнувший – пристроился мальчишка Берел, Избранный. Побежал, стараясь не отстать, да и Чернов темп снизил.
Спросил:
– Тебе чего?
– Я провожу, – заявил Берел.
– Куда? – удивился Чернов.
– Куда получится.
– Зачем?
– Надо, – упрямо сказал мальчишка, пыхтя на бегу, как махонький паровозик.
– А если я долго бежать буду?
– Недолго.
– Откуда ты знаешь?
– Я – Избранный! – Даже сквозь пыхтение попёрла гордость. – Я должен знать, когда приходит конец Пути.
– Ну беги, – разрешил Чернов, посмеиваясь про себя.
Оказалось – зря посмеивался. Недалеко от городских стен убежали. Берел, совсем запыхавшись, вдруг встал, сказал:
– Вон дерево. Там. Ты свободен, Бегун. Прощай.
– Так считаешь? – усмехнулся Чернов, всё-таки веря тем не менее услышанному: здесь любая чертовщина могла обернуться самой реальной реальностью, не раз проходили. – Прощай, парень, расти большим.
– Вырасту, куда денусь, – философски, по-взрослому ответил ему в спину Берел, и это оказалось последним, что услышал и увидел Чернов.
Или всё же Бегун.
Конечно Бегун, потому что только ему, вечному, а не смертному Чернову, дано войти в Сдвиг, исчезнуть на миг из бытия, потерять себя и снова обрести – живым и, как подсказывали ощущения, здоровым.
Таковым он себя и обрёл – Чернов, а не Бегун…
… А было: холод, снег, медленно падающий с неба крупными новогодними хлопьями, утоптанная снежная дорожка, голые деревья по обеим сторонам, а ещё и не голые имели место – негустые московские сокольнические ели. И ещё было странное и никогда не испытываемое Черновым ощущение, словно он на мгновение потерял сознание, вырубился из действительности и снова врубился, даже не потеряв равновесия на бегу.
«Эка меня скрутило, – с опасливым недоумением подумал Чернов, тормозя на всякий пожарный у трухлявого пенька, оставшегося от санкционированного парковым начальством лесоповала. – И ведь явно – доля секунды: я ж даже не свернул никуда, я ж даже не брякнулся рожей в снег. Господи, что это со мной делается? Не пора ли в Кащенко, к Ганушкину, в клинику судебных экспертиз имени товарища Сербского?..»
Кокетничая так, он старался погасить, придавить действительное беспокойство: его здоровый и нестарый ещё организм всегда адекватно реагировал на все испытания, что устраивала ему жизнь, а он – сам себе. Как то: постоянный бег, вечный недосып, частые алкогольные атаки на печень, нерегулярные сексуальные контакты и пр., и др. Ну уставал – да. Ну простужался – бывало. Ну желудком иной раз маялся. Но всё это – ничего не значащие мелочи по сравнению со случившимся. Впрочем, ему было к кому обратиться, кому поплакаться. Золотой дружбан у него имелся, доктор, между прочим, медицины, светило как раз психиатрии, ещё со спорта отношения тянули, ещё с тех времён, когда спортсменом пришёл к доктору – пожаловаться на непонятные «сладкие взрывы». Завели тогда отношения и не прерывали особо, хотя, конечно, встречаться реже стали, куда реже. Это от него слышал Чернов рассказ о некоем автомобилисте, выпавшем на секундочку из жизни, будучи за рулём своего авто, и впавшем обратно, уже плавая в волнах полноводной реки Яуза. Помнится, и диагноз был произнесён: эпилептиформное расстройство сознания. Помнится и другое: оно, это расстройство, ещё не болезнь, расстроилось и настроилось, но Чернову всплывшая (по аналогии с авто в Яузе…) история оптимизма не добавила. Не болезнь – пусть, но – свисток о ней… Он, как и все очень здоровые люди, был чрезвычайно мнителен и любил себя донельзя. Что почему-то не относилось к вышеупомянутой печени, по которой Чернов регулярно вмазывал некорректными напитками… Но печень-то не возникала пока, молчала, как в танке, а вот сознание… Да-а, сознание…
Было чем озаботиться лингвисту и спортсмену. Он даже решил прекратить сегодня вредную беготню в зимнем парке, решил срочно возвратиться домой, принять ванну и засесть за перевод последних глав романа некоего американского политолога, который нетерпеливо требовало дружественное Чернову издательство.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93 94 95 96 97 98 99 100 101 102 103 104 105 106 107 108 109 110