Никогда не пользовался «Консулом», подумал я.
- Жалко, что не мексиканское, - вздохнула Кира. - Мексиканское оружие лучше…
- А зачем оно вообще нам нужно? - спросил я.
- В Костенко твоего стрелять, - пояснила Кира.
Я не стал ничего говорить. Кира была настроена слишком уж решительно. Зачем ей объяснять, что я не собираюсь убивать Костенко? Все равно она сейчас ничего слушать не станет, подумал я, выходя из номера…
… В Чикаго я первым делом связался по Сети с парнем, видевшим здесь Костенко. Парень этот служит портье в гостинице, где Костенко остановился. Так что на какое-то время Костенко, можно считать, был у меня на виду. И о неожиданном отъезде Сергей Антоныча портье смог бы сообщить мне заранее. Но пока еще, по его словам, Сергей Антоныч никуда не собирался. Я невесело подумал о том, что его хронограф, наверное, сломался. А может быть, все объяснялось иначе. Дело в том, что теперь я не собирался идти к Костенко сам. Я хотел натравить на него здешнюю жандармерию… То есть, тьфу! Полицию!
Повод у меня для этого был - по моей просьбе НАШ портье раздобыл немного наркотиков и аккуратненько пристроил их в чемодан Костенко. Так что интересный разговор с полицией Сергею Антонычу был обеспечен. Оставалось только пойти и «настучать» на него. Нехорошо? Согласен! А что же мне, по совету Киры стрелять в него прикажете? Жалко ведь… А так - отсидит пару лет, выйдет, поумнеет… Может быть…
В полицейском участке меня встретили несколько странно. То есть если уж быть до конца точным, никто меня там вообще не встретил. Я свободно прошел через пустую приемную и оказался перед дверью, на стекле которой было написано: «Шериф». Я решительно постучался и подумал, что либо местная полиция уже переловила всех жуликов и теперь спокойно отдыхает, либо ей глубоко на все наплевать.
- Ага! - донеслось из-за двери.
Я расценил этот возглас как приглашение и вошел. За столом, откинувшись на спинку кресла, сидел немолодой полный мужчина в темно-синем костюме. На меня он посмотрел с нескрываемым интересом и спросил:
- Вам кого?
- Мне нужно видеть шерифа, - сказал я. - Это вы?
- Допустим, - кивнул мужчина.
- Очень хорошо. - Я подошел к столу и опустился на жесткий и очень неудобный стул. - Я хотел бы сообщить вам о нарушении закона.
- Вами?! - удивился шериф.
- Нет, - спокойно ответил я. - Не мной. Другим человеком. Но сначала ответьте мне на несколько вопросов.
Брови шерифа поползли вверх.
- Что грозит преступнику за хранение наркотиков?
- Мы стараемся не арестовывать таких людей, - оскалился шериф.
- То есть?! - удивился я.
Шериф опять усмехнулся, запустил руку за борт пиджака и извлек оттуда револьвер.
- Вот! - Он хлопнул им по столу. - Понятно?
- Понятно, - кивнул я. - Но меня это не устраивает. Этого человека не нужно убивать. Вам ясно?
- Не нужно?! - удивился шериф. - А откуда ты знаешь, что мне нужно делать, а что нет?! Кстати, я совсем забыл спросить - кто ты такой?!
- Следователь, - спокойно признался я.
Он посмотрел на меня неожиданно серьезным взглядом и произнес:
- Bay!..
Я никогда не мог однозначно определить для себя, как именно нужно реагировать на подобный возглас, который выражал одновременно удивление, сомнение и досаду. Один мой приятель считал, что адекватным ему будет восклицание по-русски «ой, бля!..» Оно якобы единственное, способное достаточно полно и верно передать всю соответствующую гамму эмоций.
Шериф долго смотрел на меня, видимо, ожидая ответа, а затем сказал:
- Ты следователь?! Bay!.. Я тоже!!!
- Ой, бля!.. - не выдержал я.
Шериф вытаращил глаза, а затем расхохотался, перегнулся через стол и хлопнул меня по плечу.
- Ты нормальный парень! - заявил он. - С тобой можно разговаривать!
- Bay! - сказал я.
- Ой, бля! - подтвердил он.
- Так что там по поводу моей просьбы? - спросил я.
- Так это у тебя была просьба?! - притворно изумился шериф. - А я думал, это приказ! Кстати, из какого ты управления?
- Я иностранец, - сказал я. - Из Восточной Империи.
Шериф как-то сразу подобрался, спрятал свой револьвер, внимательно оглядел меня и строго произнес:
- Документы?
Я вытащил свое удостоверение и протянул ему. Он, нахмурившись, ознакомился с документом, вздохнул и сурово спросил:
- Так какого черта здесь понадобилось мсье следователю из Восточной Империи?
- Я не мсье.
- А кто?! - опять удивился полицейский. Никогда не видел человека, которого можно было бы так легко удивить.
- Хрен в пальто!!! В Восточной Империи, да будет вам известно, говорят не «мсье», а «господин»!
- Мсье, господин… - проворчал шериф. - Для нас, американцев, все это - один хрен! В пальто, - добавил он.
Я не смог сдержать улыбки.
- Ты из АИБа? - спросил шериф.
- Нет.
- Это хорошо, - кивнул шериф. - Терпеть не могу аибовцев! Так что же тебе нужно, господин мсье? Ах да! - Он хлопнул себя по лбу. - Ты же явился сюда на кого-то настучать! Наверное, тебе не дала горничная в гостинице, да? Ну, стучи!
- Сергей Антонович Костенко, - медленно произнес я, внимательно глядя полицейскому в глаза.
- Восток? - Полицейский стал неожиданно серьезным. - Наркотики, говоришь?.. Хм… А тебе-то какая выгода, парень?
- Вообще-то этот человек скрывается…
- В Америке? - почему-то возмутился полицейский.
- Мы так думаем, - подтвердил я.
- Ага, - кивнул шериф. - Короче говоря, дело ведь здесь совсем не в наркотиках, верно?
- Да.
- Его просто нужно задержать?
- Да.
- А почему бы тебе не пойти в ОСБ? - Шериф прищурился.
- Я не люблю ОСБ, - признался я. - И АИБ - тоже.
- Солидарен, - пробурчал шериф. - Мы, полиция, обеспечиваем безопасность граждан, а ОСБ - Отдел Сохранения Безопасности - эту самую безопасность только СОХРАНЯЕТ… Значит, говоришь, наркотики… И много ты их ему подсунул?
- Не очень.
- А сам-то ты где их раздобыл? - Шериф усмехнулся. - На улице нашел? Или вам, на Востоке, их для таких целей специально выделяют?
- Можете считать, что выделяют.
- Ты не крути, парень! - строго сказал шериф. - Слишком уж дурно все это попахивает! Чем тебе насолил тот человек?
- Не мне, - поправил я. - Нашей компании.
- Какой компании?
- «ДВК».
- Bay!!! - Шериф посмотрел на меня с недоверием, быстро глянул в мое удостоверение, которое все еще держал в руках, и на лице его проступил слабый намек на уважение.
- И что он там у вас натворил? - Шериф явно решил разобраться во всем, в чем можно было.
- Взломщик, - коротко сказал я.
Я рассчитал верно. Это слово подействовало на шерифа лучше, чем все мои разговоры о наркотиках. В памяти его все еще были свежи события в Мемфисе.
- Пошли! - Полицейского словно подменили. В нем проснулась какая-то необъяснимая энергия. Он выскочил из-за стола и, схватив меня за рукав, потащил в соседнюю комнату.
- Всякая дрянь со всего света бежит прятаться сюда! Они думают, что в Америке им самое место! - ворчал на ходу полицейский.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67
- Жалко, что не мексиканское, - вздохнула Кира. - Мексиканское оружие лучше…
- А зачем оно вообще нам нужно? - спросил я.
- В Костенко твоего стрелять, - пояснила Кира.
Я не стал ничего говорить. Кира была настроена слишком уж решительно. Зачем ей объяснять, что я не собираюсь убивать Костенко? Все равно она сейчас ничего слушать не станет, подумал я, выходя из номера…
… В Чикаго я первым делом связался по Сети с парнем, видевшим здесь Костенко. Парень этот служит портье в гостинице, где Костенко остановился. Так что на какое-то время Костенко, можно считать, был у меня на виду. И о неожиданном отъезде Сергей Антоныча портье смог бы сообщить мне заранее. Но пока еще, по его словам, Сергей Антоныч никуда не собирался. Я невесело подумал о том, что его хронограф, наверное, сломался. А может быть, все объяснялось иначе. Дело в том, что теперь я не собирался идти к Костенко сам. Я хотел натравить на него здешнюю жандармерию… То есть, тьфу! Полицию!
Повод у меня для этого был - по моей просьбе НАШ портье раздобыл немного наркотиков и аккуратненько пристроил их в чемодан Костенко. Так что интересный разговор с полицией Сергею Антонычу был обеспечен. Оставалось только пойти и «настучать» на него. Нехорошо? Согласен! А что же мне, по совету Киры стрелять в него прикажете? Жалко ведь… А так - отсидит пару лет, выйдет, поумнеет… Может быть…
В полицейском участке меня встретили несколько странно. То есть если уж быть до конца точным, никто меня там вообще не встретил. Я свободно прошел через пустую приемную и оказался перед дверью, на стекле которой было написано: «Шериф». Я решительно постучался и подумал, что либо местная полиция уже переловила всех жуликов и теперь спокойно отдыхает, либо ей глубоко на все наплевать.
- Ага! - донеслось из-за двери.
Я расценил этот возглас как приглашение и вошел. За столом, откинувшись на спинку кресла, сидел немолодой полный мужчина в темно-синем костюме. На меня он посмотрел с нескрываемым интересом и спросил:
- Вам кого?
- Мне нужно видеть шерифа, - сказал я. - Это вы?
- Допустим, - кивнул мужчина.
- Очень хорошо. - Я подошел к столу и опустился на жесткий и очень неудобный стул. - Я хотел бы сообщить вам о нарушении закона.
- Вами?! - удивился шериф.
- Нет, - спокойно ответил я. - Не мной. Другим человеком. Но сначала ответьте мне на несколько вопросов.
Брови шерифа поползли вверх.
- Что грозит преступнику за хранение наркотиков?
- Мы стараемся не арестовывать таких людей, - оскалился шериф.
- То есть?! - удивился я.
Шериф опять усмехнулся, запустил руку за борт пиджака и извлек оттуда револьвер.
- Вот! - Он хлопнул им по столу. - Понятно?
- Понятно, - кивнул я. - Но меня это не устраивает. Этого человека не нужно убивать. Вам ясно?
- Не нужно?! - удивился шериф. - А откуда ты знаешь, что мне нужно делать, а что нет?! Кстати, я совсем забыл спросить - кто ты такой?!
- Следователь, - спокойно признался я.
Он посмотрел на меня неожиданно серьезным взглядом и произнес:
- Bay!..
Я никогда не мог однозначно определить для себя, как именно нужно реагировать на подобный возглас, который выражал одновременно удивление, сомнение и досаду. Один мой приятель считал, что адекватным ему будет восклицание по-русски «ой, бля!..» Оно якобы единственное, способное достаточно полно и верно передать всю соответствующую гамму эмоций.
Шериф долго смотрел на меня, видимо, ожидая ответа, а затем сказал:
- Ты следователь?! Bay!.. Я тоже!!!
- Ой, бля!.. - не выдержал я.
Шериф вытаращил глаза, а затем расхохотался, перегнулся через стол и хлопнул меня по плечу.
- Ты нормальный парень! - заявил он. - С тобой можно разговаривать!
- Bay! - сказал я.
- Ой, бля! - подтвердил он.
- Так что там по поводу моей просьбы? - спросил я.
- Так это у тебя была просьба?! - притворно изумился шериф. - А я думал, это приказ! Кстати, из какого ты управления?
- Я иностранец, - сказал я. - Из Восточной Империи.
Шериф как-то сразу подобрался, спрятал свой револьвер, внимательно оглядел меня и строго произнес:
- Документы?
Я вытащил свое удостоверение и протянул ему. Он, нахмурившись, ознакомился с документом, вздохнул и сурово спросил:
- Так какого черта здесь понадобилось мсье следователю из Восточной Империи?
- Я не мсье.
- А кто?! - опять удивился полицейский. Никогда не видел человека, которого можно было бы так легко удивить.
- Хрен в пальто!!! В Восточной Империи, да будет вам известно, говорят не «мсье», а «господин»!
- Мсье, господин… - проворчал шериф. - Для нас, американцев, все это - один хрен! В пальто, - добавил он.
Я не смог сдержать улыбки.
- Ты из АИБа? - спросил шериф.
- Нет.
- Это хорошо, - кивнул шериф. - Терпеть не могу аибовцев! Так что же тебе нужно, господин мсье? Ах да! - Он хлопнул себя по лбу. - Ты же явился сюда на кого-то настучать! Наверное, тебе не дала горничная в гостинице, да? Ну, стучи!
- Сергей Антонович Костенко, - медленно произнес я, внимательно глядя полицейскому в глаза.
- Восток? - Полицейский стал неожиданно серьезным. - Наркотики, говоришь?.. Хм… А тебе-то какая выгода, парень?
- Вообще-то этот человек скрывается…
- В Америке? - почему-то возмутился полицейский.
- Мы так думаем, - подтвердил я.
- Ага, - кивнул шериф. - Короче говоря, дело ведь здесь совсем не в наркотиках, верно?
- Да.
- Его просто нужно задержать?
- Да.
- А почему бы тебе не пойти в ОСБ? - Шериф прищурился.
- Я не люблю ОСБ, - признался я. - И АИБ - тоже.
- Солидарен, - пробурчал шериф. - Мы, полиция, обеспечиваем безопасность граждан, а ОСБ - Отдел Сохранения Безопасности - эту самую безопасность только СОХРАНЯЕТ… Значит, говоришь, наркотики… И много ты их ему подсунул?
- Не очень.
- А сам-то ты где их раздобыл? - Шериф усмехнулся. - На улице нашел? Или вам, на Востоке, их для таких целей специально выделяют?
- Можете считать, что выделяют.
- Ты не крути, парень! - строго сказал шериф. - Слишком уж дурно все это попахивает! Чем тебе насолил тот человек?
- Не мне, - поправил я. - Нашей компании.
- Какой компании?
- «ДВК».
- Bay!!! - Шериф посмотрел на меня с недоверием, быстро глянул в мое удостоверение, которое все еще держал в руках, и на лице его проступил слабый намек на уважение.
- И что он там у вас натворил? - Шериф явно решил разобраться во всем, в чем можно было.
- Взломщик, - коротко сказал я.
Я рассчитал верно. Это слово подействовало на шерифа лучше, чем все мои разговоры о наркотиках. В памяти его все еще были свежи события в Мемфисе.
- Пошли! - Полицейского словно подменили. В нем проснулась какая-то необъяснимая энергия. Он выскочил из-за стола и, схватив меня за рукав, потащил в соседнюю комнату.
- Всякая дрянь со всего света бежит прятаться сюда! Они думают, что в Америке им самое место! - ворчал на ходу полицейский.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67