-- Он! Точно -- он!
-- С чего взял? -- прогудел Лучников.
-- Посмотрите на его левую ногу.
-- Ну и что?
-- Нога как нога.
-- Ничего подобного! Два пальца сросшихся! Мизинец и соседний! Я же нашел, что изменена хромосома... Помните?
Лучников ничего не помнил. Зато Санька посмотрел на мужичка с восхищением. Он больше не казался ему счетоводом. Минуты пребывания рядом с ним приобрели совсем иное значение. Этими минутами уже можно было хвастаться.
-- Чуть не забыл! -- дернулся лицом эксперт. -- Там какой-то парень разыскивает вас...
-- Меня? -- удивился Санька.
-- Да. Если вы -- Александр и музыкант, то вас. Он сказал, что его Ковбоем зовут.
-- Товарищ майор! -- тут же воспрянул Санька. -- Его нужно в эту комнату допустить!
-- Кого -- его?
-- Ковбоя. Ну, помните, я рассказывал о парне из Приморска, который развозил записки от бандитов?
-- А-а, роллер! -- фыркнул Лучников.
-- Я уверен, что именно этот альпинист, -- кивнул Санька на стекло, за которым одевался задержанный, -- заставлял его раздавать записки. Все совпадает: короткая прическа, рост, кроссовки, майка...
При слове "майка" он повернулся к стеклу и понял, что зря упомянул о ней. На задержанном была скорее светло-синяя, чем серая майка. Он медленно, с раздражением пытался просунуть голову в отверстие ворота, и то, что у него это не получалось, навеяло Саньке мысли о том, что парень совсем недавно, уже в целях конспирации сменил "засвеченную" серую майку, но сменил неудачно, не на свой размер, и теперь эта чужая майка выдавала его.
Голова наконец-то прорвалась, показав усталое и безразличное лицо, и Лучников именно в этот момент разрешил:
-- Ладно. Пусть зайдет. Не такой уж он химик-алхимик, чтоб догадаться про мой телевизор. Если что, скажешь ему, что это просто стеклянная перегородка, -- повернулся он к Саньке.
-- Хорошо.
-- Иди. Зови, -- приказал Лучников эксперту.
Ковбой вошел странной раскачивающейся походкой. Немодные коричневые сандалии сделали его ниже, смешнее и еще провинциальнее. В роликах все-таки был какой-то заграничный шарм.
Он приблизился к Саньке со смущенным видом. Он вроде бы хотел оправдаться, что забыл в роллерском угаре как нужно ходить и одними глазами просил не обращать внимания на его необычную походку.
-- Зра-ась-сть, -- сквозь зубы поприветствовал он всех сразу.
-- Познакомьтесь, -- предложил майору Санька. -- Ковбой. А вообще-то -- Саша. Хороший парень.
-- А есть такие? -- сощурив глаза, тиснул Лучников вялую кисть Ковбоя. -- Приводы в милицию были?
-- А что? -- глухо спросил в свою очередь Ковбой.
-- О! Значит, были! Но ты не наш, не перевальненский. Точно?
-- Да, -- нехотя ответил Ковбой.
-- У меня к тебе просьба, -- обратился к роллеру Санька. -- Там, за стеклом, задержанный человек. Посмотри внимательно, не он ли передавал тебе записки?
Сонные глаза Ковбоя уставились на стекло, внимательно изучили прозрачные уши следователя, потом ежик на голове альпиниста, и теперь уже губы пацана, тоже вялые и тоже сонные, объявили:
-- Нет там его.
-- Да ты не бойся! -- покраснел Санька.
-- А кого мне бояться? Ты про стриженного, что ли, спросил?
-- Да. С короткой прической.
-- Ну, я тебе верняк говорю: не он! Тот -- красавчик, мягкий такой, как пластилин. А этот крестьянин какой-то!
-- Значит, еще один есть? -- похмурел Лучников.
-- Значит, есть, -- устало и безразлично ответил Санька.
Вчетвером они вышли из потайной комнаты, и, стоило Лучникову с экспертом оторваться от них на три-четыре метра, Санька шепотом спросил раскачивающегося, будто матрос на штормовой палубе, Ковбоя:
-- Что по гостиницам?
-- Облом.
-- Полный.
-- Полнее не бывает.
-- Может, упустил?
-- Обижаешь!
-- Что ж делать? -- уже самого себя спросил Санька.
-- Потеть и бегать, -- схохмил Ковбой.
-- Ну, ты это!..
Санька остановился и в упор посмотрел в глаза Ковбою. Сонная пленка на них дрогнула, и роллер торопливо произнес:
-- Я еще в казино не заныривал!
-- Ну так занырни! -- потребовал Санька и увидел, что Лучников завернул в свой кабинет. -- Извини, мне нужно один вопрос решить. До завтра!
Рукопожатие получилось вялым. У Саньки сил уже почти не осталось, а пальцы Ковбоя с детства были вялыми, будто он до сих пор не определил, зачем они ему вообще понадобились.
Кабинет Лучникова оказался типичным кабинетом начальника отделения милиции: могучий канцелярский стол, до потолка заваленный бумагами, подробнейшая, до каждого домика и сарайчика, карта поселка во всю стену, телевизор с брикетом видеомагнитофона на нем, стеллаж с полками, плотно, до стона утрамбованными папками скоросшивателей, инструкциями, пособиями и лакированными кирпичами детективов. Причем, детективов было больше, чем скоросшивателей, инструкций и пособий вместе взятых, из чего можно было сделать вывод, что в этом отделении именно детективы заменяли собою большинство инструкций и пособий.
-- Подполковник Сотников -- у телефона, -- сквозь шорох ответила Саньке Москва.
Он плотнее, до боли в виске, прижал трубку к уху и в тон абоненту произнес:
-- Старший лейтенант Башлыков тоже у телефона...
-- Санька, ты?! -- удивилась трубка. -- Привет! Решил вернуться?
-- Пока еще нет, -- остудил он своего бывшего сослуживца по отделу. -Как там у нас?
-- Раз "у нас" сказал, значит, вернешься, -- подвел итог Сотемский. -Точно?
-- Ладно. Как там у вас дела?
-- Сводку за сутки зачитать?
-- Длинная?
-- Как обычно, -- с профессиональной радостью сообщил Сотемский. -Убийства, ограбления, наркотики, взрывы, поджоги. Среднестатистический вариант.
-- Что-нибудь связанное с шоу-бизнесом есть?
-- Ты имеешь в виду покушения на певцов? -- по тону вопроса чувствовалось, что таких покушений нет.
-- Не обязательно. Посмотри, пожалуйста... Я имею в виду казино, студии, концертные залы...
-- Н-не-е-а, -- вытягивая в одном длинном стонущем звуке ответ и, видимо, одновременно просматривая сводку, разочаровал Саньку Сотемский. -Ничего нету.
-- А за предыдущие сутки?
-- Может, за год посмотреть? -- укорил его Сотемский.
-- Нет, за предыдущие сутки, -- Санька был неумолим.
-- О-ох!.. Сейчас... На соседнем столе возьму...
Он молчал долгую-предолгую минуту. Казалось, что он заснул, и Санька кашлянул, чтобы разбудить его.
-- Вчера есть, -- без радости сообщил Сотемский.
-- А что?
-- Какую-то студию звукозаписи на окраине Москвы подожгли. Хозяин -Виктор Прокудин. Написано, что ему же принадлежат еще две студии. Одна в Питере и одна в Нижнем. Сейчас в отъезде. Вызван органами милиции для выяснения обстоятельств поджога. Наверное, гаденыш, застраховал свою драную студию на дикую сумму и уехал, чтобы иметь алиби... Не знаешь такого продюсера?
-- Ты что, смеешься! Их в Москве -- хоть пруд пруди!
-- Ну как же! Настоящий певец должен хорошо знать все студии звукозаписи.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93 94 95 96 97 98 99 100 101 102 103 104 105 106 107 108 109 110 111 112 113 114 115