— Вы хотели со мной поговорить? — уточнила я. — Тогда говорите, я слушаю.
— Ну да, конечно-конечно, — она отодвинула журнал, — дело, которое меня к вам привело, очень деликатное, даже не знаю… Впрочем, раз уж я решилась и пришла… Галина Антоновна, Галя, позвольте мне вас так называть, нас с вами связывает один человек. Это Парамонов, — она многозначительно замолчала.
Я так и знала, что без Парамонова здесь не обошлось! Только какое отношение к нему может иметь эта очкастая мышка? Неужто еще одна сыщица?
Слава богу, за язык ее тянуть не пришлось, она сама охотно выкладывала совершенно поразительные вещи:
— Вы спросите, почему я интересуюсь Парамоновым? Что ж, я вам отвечу: дело в том, что у нас с ним были отношения особого рода. Короткий роман, может, даже короче вашего.
— Что? — Я почувствовала, как мой рот растягивается в идиотскую улыбку. Против моей же воли. — Что вы сказали?
— Вы, наверное, думаете, что ослышались? — эта замухрышка оказалась проницательной. — Нет-нет, вы не ослышались. — Она покачала головой. — Да, у нас с Парамоновым была любовная связь. А что вы так на меня смотрите, разве вы… Вы что, исключаете такую возможность?
— Да нет, что вы… — я снова глупо ухмыльнулась и взъерошила волосы на затылке. — Такую возможность я не исключаю.
Я не то чтобы исключала такую возможность, просто я никогда о ней не думала. Ни прежде, десять лет назад, ни тем более сейчас. Конечно, теперь, глядя сквозь призму своего нынешнего опыта — и житейского, и женского, я ясно вижу, что Парамонова трудно причислить к половым гигантам, и все же это не дает мне права утверждать, будто мне выпала сомнительная честь быть первой и последней женщиной в его жизни. Тогда тем более непонятно, почему меня огорошили откровения этой мышки? Скорее всего мне просто нужно к ним привыкнуть. Ладно, сейчас важнее другое: зачем ко мне пожаловала бывшая возлюбленная Парамонова, неужто только для того, чтобы заявить о своем существовании?
Я плюхнулась в кресло, посмотрела на нее повнимательнее и усмехнулась:
— Значит, вас он тоже обольстил? В блеклых глазах за толстыми стеклами очков мелькнуло то ли удивление, то ли замешательство:
— Вы же знаете, он не обольститель, совсем не обольститель. Он всегда был зациклен на своей науке и женщин замечал изредка, и та, которая попадала в поле его зрения, на какое-то время становилась дамой его сердца. Ну, до тех пор, пока геофизика снова не овладеет им безраздельно. Так было со мной, по крайней мере. И вы можете со мной поспорить, если у вас с ним было по-другому.
— А зачем? — пожала я плечами. — Не собираюсь я с вами спорить. Как бы то ни было, что это меняет? Срок давности вышел, как-никак десять лет пролетело.
Похоже, женщина рассчитывала на иную реакцию, и мое нежелание спорить в ее планы не входило.
— Вы что, не верите мне? — засуетилась она.
— Почему не верю? Верю. — Я упорно демонстрировала полное безразличие.
— Нет, вы мне все-таки не верите! — Эта пигалица даже кулачки сжала в порыве страсти.
А чего она от меня ждала, интересно? Что я брошусь ей на грудь и орошу горючими слезами, а потом мы утешимся и предадимся сладостным воспоминаниям о предмете нашей любви?
— Послушайте, Галя, — кажется, моя визитерша на что-то решилась, — я знаю, что Парамонов пропал. Что с ним произошло, я не знаю, но сердцем чувствую: он в беде.
Я только усмехнулась: вот что значит вещее сердце любящей женщины, а мое вот и не екает.
Мое безразличие ее озадачило:
— Вы… вы знаете, что Парамонов пропал?
— Положим, — равнодушно кивнула я. — Только, убей бог, не пойму, какое отношение этот печальный факт имеет ко мне?
— Вы затаили на него обиду, — грустно вздохнула проницательная мышка, — но вы не правы, знаете почему?
Любопытно было бы послушать!
— Вы смотрите на него как брошенная женщина, а вам нужно отвлечься от этого и взглянуть на все под другим углом. Он не просто мужчина, он ученый, он талантливый геофизик, он защитил диссертацию в двадцать три года, он, он…
— Короче, что вам нужно? — оборвала я этот панегирик. — В нескольких словах, если можно.
— Можно. — Она тронула указательным пальцем дужку очков. Очкарики часто так делают, это у них чисто рефлекторное, как у знаменитых собачек Павлова. — Мне нужны его бумаги. Я знаю, что они у вас.
Глава 5
ПОБИТАЯ МОЛЬЮ СНЕГУРОЧКА
— Ничего себе! — я даже присвистнула. — Какие еще бумаги? Псевдо-Кира воодушевилась:
— Черновики, наброски, ну… Ну все, что сохранилось…
— А вам они зачем? — вежливо осведомилась я.
— Мне? — псевдо-Кира вздрогнула. — Просто как память о человеке, к которому я испытывала глубокую привязанность. И потом, вам же они не нужны.
— А может, я тоже хочу сохранить их как память? — усмехнулась я. — Чем я хуже вас?
Моя невзрачная визитерша вспыхнула:
— Тогда… может, вы мне их хотя бы покажете?
Эта затянувшаяся беседа нравилась мне все меньше и меньше.
— Не покажу и не отдам, — заявила я твердо и поднялась с кресла. Псевдо-Кира тоже подскочила:
— Это ваше последнее слово?
— Ага, — злорадно подтвердила я.
— Вы… вы… — она тяжело задышала, — ограниченная и мстительная самка. Из-за своей мелкой бабской обиды вы способны предать талантливого ученого…
Конечно, я разозлилась.
— Да пошла ты! — Я схватила ее за рукав и поволокла в прихожую, благо она была легкая, прямо-таки невесомая, и совсем не сопротивлялась. Только повторяла как заведенная:
— Вы не правы, не правы, вы в корне не правы…
— Скажи спасибо, что с лестницы не спустила, — прорычала я, выставляя ее за дверь.
Хоть праведный гнев и затуманивал мой мозг, кое-какие выводы для себя я сделала незамедлительно. И они, эти выводы, были не обнадеживающие. Помнится, кто-то обещал мне в связи с исчезновением Парамонова беспокойную жизнь. Один гражданин с рыбьей фамилией. Сдается мне, что недавний визит очкастой пигалицы как раз он и организовал. Чтобы довести меня до нужной кондиции. А вот и фигушки ему, фигушки!
С таким боевым настроем я отправилась жарить себе омлет из двух яиц, и, надо Признать, последний удался мне на славу. После того как я славно перекусила, меня потянуло в сон. Почистив зубы и натянув пижаму, я с удовольствием нырнула под одеяло, сладко зевнула и тут вспомнила кое-что существенное.
«А откуда она знает про парамоновские черновики? — спросила я себя. — Она ведь так и сказала: я знаю, что его черновики остались у вас. Может, на пушку брала?» А, ладно, зачем забивать себе этим голову, все равно от тех бумажек ничего не осталось, они давно сгинули в мусоропроводе вместе с прочим парамоновским барахлом.
У всех нормальных людей воскресенье — выходной день, но бойцов культурного фронта (крылатое выражение нашей заведующей Зинаиды Терентьевны) трудно отнести к категории нормальных.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46