Продавец поглядел на его обезображенное шрамом лицо, поежился и не стал задавать вопросов. Стэн прикинулся смущенным и поведал, что он актер-любитель и хотел бы также купить усы, чтобы наклеить их "по замыслу пьесы". Продавец с сочувственным видом продал притворщику мохнатый муляж.
Теперь шрам был прикрыт усами – Стэн старался не топорщить их, как это делала Рикор, и не хвататься за них поминутно, проверяя, не отклеились ли. С таковым прикрытием он и вернулся в библиотеку.
И порадовался принятым мерам предосторожности, так как сразу засек знакомого "библиотекаря" в штатском.
Прячась за своим недорогим прикрытием, Стэн запустил на компьютере поиск: "Тайный Совет – функции и обязанности", начиная с момента, когда тот поднялся до абсолютной власти, но оставался незапятнанным, и до того времени, который Стэна интересовал.
Пролистывая файл за файлом вереницу пропаганды и вранья, он провел перед экраном почти всю первую половину дня. Затем сменил тему на "Тайный Совет – история (от образования до сегодняшних дней)". Это был, видимо, тот раздел, где запрятан индикатор тревоги.
Стэн прогонял запись за записью, и дело поглядывая в сторону стола впереди, где лицом к читающим сидел библиотекарь. Тот всем своим видом излучал спокойствие и удовлетворенность происходящим.
"История". Гм-м. Не то. Ладно. Что следующее? "Тайный Совет, фото. Весь период существования".
Бесконечные головы и плечи руководящих портретов. Групповые фото на церемониях. Все очень официально. Очень мало Краа, обратил внимание Стэн. Наверное, они знают, на кого смахивают. Почти нет Кайса.
Так, что там еще... он!
Стэн нажал клавишу обратного перелистывания, надеясь увидеть то, что, как ему показалось, мелькнуло на экране.
"Поймал", – думал он, напряженно всматриваясь в изображение, где пятеро тайных советников поспешали к входу некоего холла. Их окружали сотрудники службы безопасности. Фото было довольно скверно кадрировано, и Стэн обнаружил в уголке фигуру полисмена, который с грозным видом направлялся, по всему видно, к репортеру.
Значит, кто-то все-таки щелкнул ублюдков; похоже, независимый фотограф или просто горожанин, вот полисмен и направлялся к нему, чтобы отнять пленку. Слава Богу, у фотографа либо ботинки на резиновом ходу, либо фигура оказалась покрупнее, чем у кона. Так... Что это за место?
Стэн прочел подпись. Какое-то спортивное событие. Гравибол, что ли. Какая разница. Стэн интересовался спортом в той же мере, в какой интересовался процессом формирования скальных структур. Физзанятия, обязательные в дни службы, угнетали его. Какие-то "Рейнджеры" против непонятных "Синих". "Синие" – из дальнего мира, "Рейнджеры" – из Метрополии. Матч крупный – сотня тысяч зрителей, присутствуют члены Тайного Совета...
Игра проходила на Арене Ловетта.
Вот уж, действительно, черт побери!
Стэн не знал, сколько в Тайном Совете любителей-болельщиков. Это был единственный случай, когда Тайный Совет – судя по сообщениям прессы и записям Хейнз – собрался в полном составе на более-менее нейтральной почве "отдохнуть".
Стэн запомнил число и выключил монитор.
– В этой политике совершенно невозможно ничего понять, – признался он библиотекарю. – Поковырялся немного, и хватит. Теперь лучше про спорт почитаю. А то – кину несколько монеток автомату в баре.
Библиотекарь-громила пожал плечами. Ему было все равно.
Стэн мог бы связаться по спецканалу с Хейнз и проверить данные, но подумал, что делать этого не надо. А то она пошлет своих ищеек довершить прогулку. Стэн хотел дойти сам до конца. Не хватало еще подпустить кого-то к жиле, которую он разведал!
Однако надо поесть. Стэн прошел к выходу под часами, специально там, где вертухай, присматривающий за разными там Браунами, мог его увидеть. Ничего.
Поев, он вернулся, демонстративно рыгнул в сторону соглядатая и снова уселся за терминал.
"СПОРТ. "Рейнджеры", история".
И – ничего. Стэн перескочил уже через дату знаменательного матча. "Синие" были непобедимы три года... Однако "Рейнджеры" выиграли... Большие беспорядки, как обычно на стадионе. Ни-че-го. По крайней мере, из того, что как-то связывало бы событие с членами Совета.
Придется подобраться поближе. Арена Ловетта.
У Стэна даже ладони вспотели. Еще один такой поиск, и библиотекарь уже не станет слушать объяснений.
Как бы туда забраться, эдак "из-за угла"? Попытаемся...
Его пальцы коснулись клавиш. "АМФИТЕАТРЫ. Современные". Ввод.
На экран он не смотрел; он не спускал глаз с библиотекаря, сидящего от него через зал. Вертухай не шевелился.
Нет; опять нет... черт, на Прайм-Уорлде куча спортплощадок... Ага, Арена Ловетта.
История? Попробуем.
Построена великим предком сэра Ловетта – в свою очередь, сэром Ловеттом – в... Оборудована для всех мыслимых видов спорта – воздушного, наземного и водного.
"ФОТО".
Стэн рассматривал картинку за картинкой, не обращая внимания на передний план; ему важна была сама арена.
Дьявол... И эти уроды собрались устраивать здесь заговор? Нет... Слишком все открыто.
Хотя, постой минутку, вот что-то интересное. Целый раздел: "ЗА КУЛИСАМИ: как стадион кормит вас, обогревает, обеспечивает безопасность и развлекает". Идиотское заглавие.
Стоянка... Подземные помещения... Офис охраны... Ага! Итак, дед Ловетта построил себе там внутри частное заведение... Обалдение смотрится. И почему только все вешают головы мертвых животных на стены? Не говоря о всяких там картинах. Однако что за прелестное местечко для встречи заговорщиков! Крупный матч в качестве "крыши"... Тузы любят спорт, особенно если у них есть приватные ложи... приватные.
Стэн удостоверился – в достаточной, как он считал, мере – в том, что это было последнее собрание перед вводом в игру Чаппеля. Теперь надо восстановить сведения, чтобы было с чем выйти на Трибунал. Боярам, когда они веселятся, нужна прислуга. Где бармены, что стояли за стойкой в тот вечер? Девочки (мальчики)? Может быть, хозяева буфетов? Но не секс-шопов – даже Краа не стали бы резвиться так беззаботно.
Что еще?
Он ткнул кнопку "Выход", распрощался со спортом и вошел в раздел "Кто есть кто". Набрал: "ЛОВЕТТ". Сосредоточился на экране.
Обычная восторженная чепуха. Образование... Интересы... Вступил в управление семейной банковской империей со смертью матери... Гм-м. И все. Никаких слов-входов в другие статьи не было. Даже в этом отвратительном бревне жил спортивный фанат.
Стэн отвел взгляд от экрана, услышав стук открываемой двери. Проклятье! Вошли три полисмена в форме.
Стэн отскочил от терминала и пустился вглубь по проходу между стеллажами к двери в дальнем конце. Она оказалась запертой. Рука Стэна нырнула в карман и возвратилась с маленьким инструментом. Через секунду Стэн шагнул за дверь и запер ее изнутри.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93