.. Ну зачем ты в наши дела лезешь, зачем?
Спасти, помочь хочешь? Спасибо тебе за желание доброе, только не надо,
оставь нас с грехами нашими, с нашей расплатой. Сгинешь ведь без проку, и
пистоля твоя тебе не поможет. Видел я, когда ты в избу заходил, да плащом
зацепился - большая пистоля, страшная, да только что она вовкулаке?
Андрону-то ружьишко не помогло. А ты... Тоже, небось, тринадцать картечин
да козья шерсть?
- Нет, - черный сказал это устало, безразлично как-то. - Пуля, из
серебра отлитая.
- Ох-хо-хо... Ну, пускай из серебра... Так это ж еще стрельнуть надо
успеть. Андрон уж на что умелый был - не успел ведь. И ты не успеешь. Вот
и сгинет еще один человек хороший - не за хрен сушенный сгинет, за так,
понапрасну. Одумайся, барин, поехали назад, а? А деньгу твою я возверну,
ты не сомневайся.
- Молчи, - сказал черный. - Знай себе погоняй и молчи.

Он стоял на сырой палой листве, вслушиваясь в стихающий лошадиный
топот - торопливый, неровный. Видать, вскачь несется старая кляча. И
откуда только появилась такая прыть?
А вокруг были черные сырые стволы, и впереди между ними смутно
проблескивали лунные блики, резвящиеся в тяжелой воде затхлого прудика.
Вот и все. Добрался. Теперь - ждать.
Он прошелся немного, разминая затекшие от неудобной тряской езды
ноги, потом, спохватившись, торопливо вздернул рукав, рванул присохшую к
запястью заскорузлую тряпку. Рука отозвалась злобной болью, с пальцев
закапало черное, отблескивающее смутно, и он улыбнулся, довольный и
выдумкой своей, и терпением. Может, приманит оборотня родная кровь? Должна
бы...
Сзади хрустнуло тихонько и вкрадчиво. Черный резко обернулся, пальцы
правой руки впились в рукоять пистолета, выдернули его из-за пояса -
лунное сияние холодным пламенем метнулось по граненной стали ствола... Но
нет, еще рано. Это еще не он.
Черный человек опустил руку. Было приятно вот так стоять, ощущая в
ладони прохладу и тяжесть старинного оружия, трогая пальцем фигурное
железо спускового штырька. Старинное доброе оружие, кавалерийский пистолет
времен польского нашествия. Дубовая, почти прямая рукоять, шестигранный
массивный ствол... Это очень важно, что ствол шестигранный. А еще важно
то, что спусковой штырек не защищен металлической скобой, как у нынешних
пистолетов. Только дотронься пальцем - вот так, чуть надави - и руку
подбросит тяжелый короткий гром...
Доброе оружие, честное и простое, как и пращуры, сделавшие его; и
очень приятно было бы держать его в руке, любоваться им, если бы пальцы,
касаясь полированного металла, не вспоминали той лихорадочной поспешности,
с которой шарили они по ящичкам взломанной кассы, выгребая мятые истертые
ассигнации; если бы не застило взор видение багрового, заплывающего кровью
подтека на лбу старичка-антиквара, видение его стекленеющих глаз... Зачем,
ну зачем же он стал кричать, звать на помощь, этот седой сгорбленный
человечек? Ведь не грабитель пришел к нему, а несчастный, не сумевший
другим путем добыть средства, необходимые для благого дела, для спасения
многих невинных...
Он затряс головой, прогоняя досадные мысли. Ничего. Старый торговец
наверняка оправился, выжил и понял все, и простил. Непременно, непременно
так и случилось. А если даже и не так...
Снова еле слышно зашелестело за спиной; сердце заныло от предчувствия
скорой опасности. Черный человек обернулся, замер, ощущая, как неистово
затрепыхалось в груди. Ну вот, стало быть, и дождался...
Серая фигура, сгорбленная и щуплая, неторопливо бредет со стороны
пруда, запинается о древесные стволы, протекает сквозь них туманными
струйками, оформляется вновь - ближе, все ближе... Вот уже видно лицо ее -
голубоглазое, благостное, бледногубый рот растянут в ласковой улыбке...
И черный человек застонал тоскливо и страшно, пистолет выскользнул из
его омертвевших пальцев, тупо ударился о землю, и тотчас же ударились о
землю колени черного, и побелевшие губы его шевельнулись чуть слышно:
- Отец...
- Никак сынок пожаловал? - ласково спросил тот, приближающийся, и
добрые старческие глаза его утонули в морщинках-лучиках. - Сыночек
почтительный пришел, могилке родителя усопшего поклониться хочет... Хочет
ведь, а?
- Отец, - стонал черный человек. - Прости меня, прости...
- Бог простит, сыночек... Сы-но-чек... - приближающийся смакомал это
слово, пил его неторопливыми крохотными глоточками, и лицо его морщилось в
сладостном умилении. - Сы-но-чек мой... Дай, я тебя расцелую...
По-родительски... Троекратно... Открой, открой, сыночек, лицо для ласки
отеческой...
В прозрачных синих глазах его вспыхнули огненные точки, ласковая
улыбка жутко ощерилась тяжелыми ослепительными клыками, пальцы удлинились,
заострились хищно, скользнули по голове черного, сметая шапку,
запрокидывая склоненное лицо...
И вдруг оборотень шарахнулся от стоящего перед ним, вскрикнул
изумленно, почти испуганно:
- Андрей?! Это ты, потаскухино отродье, ублюдок? А Митрий... Митрий
где?!
- Нету Митрия! - голос черного стал громок и тверд, губы его
скривились в жесткой ухмылке. - Помер твой Митрий, утонул. А это... Да,
это я, Андрей. Ублюдок. Сын потаскухи. Да ведь и твой - тоже! Слышишь? Я -
сын тебе, как и Митрий! И я, как и Митрий, виновен перед тобою. Вспомни,
когда я узнал, что ты - отец мой, и пришел; вспомни, что сказал ты мне
тогда! "Ты виновен передо мною и родом моим только тем уже, что родился на
свет!" Будто бы я выбирал себе мать, будто бы это я путался с кабацкими
девками, а не ты! Но пускай, пускай ты будешь прав: я виновен перед тобой,
и вина моя тяжела! И я сын тебе. Слышишь? Возьми мою жизнь, и - мир тебе,
успокойся!
Глаза оборотня померкли, он приступил ближе.
- Что ж, не все ли едино? - раздумчиво проговорил он. - Митрий ли,
ты... Ибо предначертано: "Лишь вкусив крови бесчестного сына..." Но скажи:
во имя чего? Чего хочешь ты за свою жизнь?
Черный молчал, пристально глядя в изменчиво струящееся лицо. Оборотню
наскучило дожидаться ответа, он спросил о другом:
- А что же ты стрелять-то раздумал? Гляжу я, и пистоль припас, и
снарядил его, как следует к случаю. Авось и совладал бы со мной, попытка -
не пытка ведь, и терять тебе нечего - чья ни возьми, а все по-твоему
выйдет... Что ж ты жизнь свою сохранить не пытался, сразу горло подставил?
Не пойму я...
- Рука не поднялась, - с трудом шевельнул губами черный. - Не
поднялась на родителя. Не злодей я.
Он вздрогнул, глянул оторопело на оборотня, не веря слуху: нелюдь
смеялся, растягивая губы в сухоньком старческом хихиканьи, и во рту его
мутно взблескивала хищная клыкастая острота.
1 2 3