Уверяю, тебе спасибо скажут - тел-то на все души не хватает. Ну и станете
вы со щуровской душой по-братски, как в коммуналке, жить... А там уж по
обстоятельствам: выживет он тебя - его тело, ты его - твое. Глядишь, за
рвение тебя отметят, и станешь ты бессмертным.
- Да как ты, падаль, смеешь предлагать мне, Флейтисту, такое?!
- А Флейтист-то умер, Похвиснев остался. Флейта по тебе еще намедни
проплакала: "Фир-лю-лю-ю! Фир-люлю-ю!" Вот и зеркало завешено. Покойничек,
значит, в доме, - прыснул со смеху Безбородов.
- Живой я! Живой!!!
Ужасный мой крик прогнал видение. Безбородов шныркнул за дверь,
хихикая и грозя мне пальцем.
Я кинулся за ним и схватил за бумажный воротник, но он рванулся, и в
руках остался кусок промокашки.
Малиновый с золотом занавес падает. Медленно загорается рампа. У
левого портала в треугольном луче появляется всадница. Это кукла и точная
копия Машетты верхом на бутафорской лошади. Кукла одета в синюю амазонку,
на голове шапочка с павлиньим пером. Обе знакомые маски молча и важно идут
позади лошади. Наконец вся группа скрывается в правой кулисе. Рампа тихо
меркнет.

- Ма белль Машетт! - зову я. - Что с тобой сделали? - И вслед за этим
валюсь боком в темноту...
Кто-то выводит меня за руку на свет. Комната со следами разгрома. Я
лежу на диване, под головой узел, на ногах - пальто. Рядом со мной сидит
Дзанни, держит в своих птичьих лапах мою руку.
- Дзанни, Дзанни, что это со мной было?
- А ты забудь все, что было с тобой до этой минуты, - просит он
ласково. - Началась новая жизнь.
О, как я хочу, чтобы это было так! Я верю ему сейчас, как в детстве:
он все объяснит, научит меня, спасет... Чтобы скрыть слезы, я длинно,
истерически смеюсь и бормочу:
- А я-то, тупица, думал, вы меня бросили-и! Думал, что не нужен вам
больше!..
- Что ты, Сережа, что ты! - укоряет Дзанни. - Я же тебя люблю. И
послушай-ка лучше, что за сюрприз тебя ждет. Я Машетту из Саратова вызвал!
Ты так скучал без нее. Она уже в пути.
Я хочу сесть, но он удерживает меня, поправляет узел, подвигается
ближе и вдруг начинает говорить быстро, жарко, вдохновенно:
- Вот представь, Сережа: мы с тобой будем сидеть на каменных ступенях
древнего театра и вспоминать, как жили несчастливо, ссорились
беспрестанно, винили друг друга в чем-то. А на самом деле никто не был ни
в чем виноват, мальчик мой, никто и ни в чем! Все это была несчастная
судьба. А теперь я добился... я сломал ей хребет! Там, в Риме, ты станешь
знаменит, и слава твоя взойдет над миром, как немеркнущая звезда...
Я вздрагиваю и сажусь.
- Какой Рим?!
Дзанни, не в силах сдерживать более свое ликование, всхлипывает и
кричит тонким петрушечьим голосом:
- Да! Ты едешь! Я обещал тебе успех - вот он!
- Нет! - протестую я. - Вы сейчас же скажете, что все это не так,
иначе мне придется поверить в то, что я свое тело отдал Щурову, в то, что
Безбородов существует на самом деле! Ну скажите: дурак, тебе все
привиделось!
- То, что ты дурак, я устал повторять. И бред твой, братец, дурацкий.
- А-а, видно, только в бреду можно представить, как вы сами на себя
донос пишете: ворует, мол, такой-то...
Дзанни отодвигается и смотрит на меня тускло, без интереса.
- Вот оно что... Но успокойся, мио каро. Знай, я кошельков на самом
деле не крал, а также табакерок и серебряных ложек. И наперед запомни: я
своей жизни не стыжусь, и совесть моя не болит.
- А цыган-то, уголовник, которого вместо вас расстреляли, - и по нему
не болит?
- Его бы все равно расстреляли! - кричит Дзанни. - Все равно! Считай,
что со Щуровым я за всех рассчитался: и за себя, и за того цыгана, и за
тебя!
- Вы, вы... убили его! - прозреваю я. - Убили!
- Да, убил. И сто раз убил бы, если б надо было. Потому что ненавижу,
- Дзанни со свистом втягивает в себя воздух. - Он меня до-олго не узнавал,
а когда узнал, не то чтобы испугался, нет, а удивился, поразился. От
удивления и сердце схватило: попискивать начал, ручонками замахал... И
знаешь, пищит он, а сам себя в душе распоследними словами кроет за
тогдашнюю глупость, что не отправил меня благополучно в осиновый лесок под
Вязьмой.
- Как же он заявление написал, что т-ело просит новое, как поверил?
- А что ему делать было, когда сердце вот-вот остановится, а я рядом
стою и таблетки в руке держу? Умирать очень уж не хотелось - вот он и
написал под диктовку мою и даже на колени встал, молил о прощении. Тут и в
Безбородова поверишь. А я ему лекарство не дал. Да-с, не дал! Я, друг
Сережа, большое блаженство испытал. Оно мне было как награда за жизнь
после побега, в которой я инвалидом пребываю и спать по ночам боюсь - все
те ночи вспоминаю... Главное, за страх свой отомстил, за то, что родил
этот страх Безбородова. А-ах, Сережа, ты моего страха не знаешь! Вот если
б узнал, то понял бы навсегда: все хорошо, что не смертельно.
- И вас не удивляет, что все поверили в "ОВУХ"?
- А чему тут изумляться? Я давно принял за основу, что жизнь вокруг
меня фантастическая. Да, именно в этом ее однообразии, унылости даже,
таится черт-те что. Достаточно соломинки - бредового заявления, забытого
мною на столе в спешке, - чтобы унылая мутная речка жизни вдруг забурлила
и понеслась вперед опрометью.
- Так выходит ведь, что Щурова вы не убили...
- Его невозможно убить до конца - он бессмертен. И сказать - почему?
- Дзанни оглядывается и переходит на шепот. - Щуров - неизбежное звено
общей цепи, деталь мировой гармонии. Он и до коммунизма доживет, до самого
Золотого века.
- Отчего же не вырвать это звено совсем?!
- Цепь нельзя рвать, и не наше это дело.
- А наше дело - какое?
- Старый я, Сережа, чтобы рассуждать об этом. Пойми ты, старый! Я
хочу успеть увидеть тебя под куполом неба с флейтой в руках, и чтобы она
пела, а люди плакали о несовершенстве своем, слушая ее.
- А как я называться буду: Щуров или Похвиснев?
- Что такое имя? Ничего. Если наши идиоты вынесут решение называться
тебе Щуровым, будешь Щуровым. Ничего страшного, может, и руководить
начнешь. Этого не бойся: дурное дело не хитрое. Я помогу тебе, я все
улажу. И разве впервой тебе носить чужое имя? Разве сейчас ты не Федор? Ну
так станешь Щуровым. Главная твоя роль - Флейтист.
- И я не имею права быть просто Флейтистом - всегда и везде?
- Когда речь идет о праве стать легендой для людей, причем тут
какое-то жалкое имя? Оно все равно забудется, а твоя флейта - нет.
- А честь? Честь как же?
- Не до жиру - быть бы живу.
- Но маршалы зова не слышат, иные погибли в бою, другие ему изменили
и продали шпагу свою...
- Э, не надо драматизировать, - морщится Дзанни.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22