Кто-то еще был в ее роду. Получился коктейль, который ты, кажется, допиваешь. Рецепт – один из ее секретов. Так что не знаю, доведется ли тебе еще отведать этот напиток. Но ямочка, так хорошо бы не смотрелась, если бы ее не украшали румяные щечки и носик, ты же знаешь, как я его любил.
– Да, я помню, ты говорил: «Даже не знаю, кого или что я больше всего люблю? Тебя или твой носик?» – мысли закружились в голове, воспроизводя в памяти тот вечер. Ее сладкие уста были обращены ко мне.
Твои глаза… Что я мог бы рассказать о твоих глазах? Я видел в них отражение моих счастливых глаз. Я видел, как они рассматривали меня даже при тусклом свете. Я не запоминал их цвет.
В мою жизнь ты приносила краски, а я уж рисовал. Я мог нарисовать тебе небо, в котором летал как птица. Я мог нарисовать тебе кувшин с моим утоляющим и продлевающим жизнь напитком. Я мог подписать внизу «на долгую память», и выбрать для этого самый красивый масленый мелок. Картина бы висела на стене у твоей кровати. Ты каждый день видела бы в ней себя моими глазами. Обо мне бы тебе рассказывала каждая масляная частичка, оставленная любовью и светлым мелком.
Твои волосы. Когда мы рядом, они ложатся на мои плечи, они, как шелк, не причиняют неудобств. Твои руки. Насколько нежной должна быть кожа, чтобы с первых прикосновений ощутить это.
Она могла лежать на моей груди часами и слушать биение моего сердца. И по всему телу гулял ласкающий, бодрящий ветерок. Тогда сердце болело по-другому, иначе, не так как сейчас.
День подходит к вечеру, ночь сменяет вечер и окутывает нас своим одеялом оливкового настроения.
Я убрался, слушая музыку. Я танцевал под музыку. Я слушал музыку.
Я готовил. Я знал, что эта музыка вечна. Я ужинал. Я выпил бокал вина.
«Пора спать. В кровать.
Вставать. Завтра вставать».
– Прошло полгода – я знаю, знаю… – просто так думалось.
Но я не лягу спать, и она будет догадываться об этом. Я возьму листы белой бумаги и снова буду писать, писать и писать. Не знаю, смог бы я продать свои мысли какому-нибудь заинтересованному магу. Нет. Не смогу.
Я встречу тебя в ближайшее время.
День второй, другой из множества из множеств.
Я просто не переношу одиночество и совсем не боюсь пространства.
Я ненавижу тишину, когда мысли переполняют меня, и я не могу сконцентрироваться. Воспоминания. Короткие предложения. Слова имеют большое значение, но разве они могут передать тебе мой реальный образ? Мои ласки, мою сущность. Хочется видеть родителей, брата. Тебя. Я люблю и ненавижу. Безумие. Но я зависим от одиночества. Нет одиночества – нет мыслей. Нет мыслей – нет меня.
Я принял ванну с пеной и солью. Ноутбук на стуле, на мониторе влага, и не видно сообщения, проигрыватель прокручивает который раз один и тот же трек. Я вытерся и приступил к записям. Кухня вечерней порой самое подходящее место для написания романа. Окно приоткрыто, сквозь него проникают одинокие лучи света. Звуки улицы нисколько не отвлекают меня, а лишь придают обстановке эмоциональное напряжение. Все для того, чтобы голова была чиста и открыта для здоровых мыслей. Разбавляешь «Малибу» ананасовым соком, пьешь небольшими глотками, наслаждаясь райским вкусом. Если бы ты была рядом, может быть, мы и не сидели здесь, но тебя рядом нет. А значит, я буду писать.
Так нельзя! Из злости, из обиды, из страха и даже из наивности. Я отдаю себя тебе.
Ты. Снег. Счастье. Мантра Любящего.
Зачем кому-то говорить, как сильно меня любишь, зачем делать вид, что ты отошла от чувств и забыла. Зачем отвлекаться. Ты отгоняешь любовь. Такого моря мне не нужно. Для меня ты была морем, морем изобилия.
Если бы сейчас пошел сильный дождь, или выпал крупный снег, я вышел бы на улицу и продолжил писать во дворе. Листы бы намокли. А разве не мокры они сейчас?! Эти буквы, которые кружатся и разливаются цветом, исходят из моей души. Душа же моя промокла, значит промокли и мысли. Они о тебе. О моих родителях. О брате. Обо всех людях. О нашей земле, о каждом цветочке.
Блуждая по узким и темным коридорам, мы не расстаемся лишь с нашими мыслями. Привязанность…
Много лет тому назад.
Степь. И днем и ночью здесь царит жизнь. Жизнь нарушает тишину, но без нее тишина невозможна. Весной подснежники покрывают степь белым бархатным ковром. Летом и осенью степь надевает на себя наряды из тюльпанов – желтых, красных, черных.
Зимой возле прибрежных скал, засыпанных снегом, гуляет ветер, он приносит весточки хороших и плохих новостей. Ты поднимаешь руки и обращаешь свой взгляд высоко в небо. Тебе хочется выкрикнуть все, что накопилось внутри с тех пор, как ты узнал, что все-таки бывает поздно…
Ты – снег – счастье.
Задаешься вопросом, нет, он всплывает сам собой: в чем счастье?
Счастье приходит в наше сердце дважды. Первый раз, когда мы видим радость в глазах родителей при рождении и ощущаем ее всю жизнь. Второй раз, когда встречаем человека, давшего нам надежду, а затем и уверенность в том, что мы нужны друг другу, что между нами не будет обмана. В другой раз нам придется самим звать счастье, оно будет ждать приглашения.
Родители в эпоху «взрослых детей» не перестают нас любить и заботиться о нас, но мы часто забываем о родителях и критически рассматриваем их. Мы узко мыслим, подходим ко многому с резкими суждениями и спешно прячем глаза от правды.
Человек в семье должен обладать лишь чувствами уважения и признательности.
Мы любим. Любим по-разному. Мы любим своих родителей. Мы любим своих братьев и сестер. Мы любим родственников. Мы любим человека, с кем удалось обрести спокойствие. Спокойствие и уверенность в человеке делают нашу любовь защищенной от внешних агрессий: зависти, сплетней и т. п.
Как часто мы бываем слепы. Мы не видим оттого, что нам говорят, как живут другие, оттого, что нам нечто показалось. Слепцами нас делает даже то, что у нас в жизни все вроде бы хорошо.
В детстве мы хотели быстрее повзрослеть, и нам казалось, что время течет очень медленно. Взрослыми мы часто размышляем о том, чего не успели сделать, что время бежит с космической скоростью. Для стариков же времени и вовсе не хватает, оно стремительно несется вдаль, не дожидаясь нас на поворотах. Мы пожираем плоды молодости, пожираем плоды реальности, оставляя после себя лишь огрызки совести.
Так что для тебя счастье?
Мы расстаемся, но не думаем о том, что завтра захотим встретиться. Мы говорим гадости в адрес тех, кто нас любит и бережет.
Мы отбрасываем действительность и погружаемся в некий «туманный слой». Мы лжем сами себе.
Ты ходишь в театр?..
Ты любишь смотреть кино?..
Ты видел кино про любовь?..
На улице, в метро, в магазине, на учебе, на работе, в клубе мы каждый день наблюдаем: парад настроений и демонстрацию различных характеров. Все, выходя из дома, надевают маски, не различимые по цвету.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17