Судя по штанам и слипшимся усам – мужского пола.
– Ты, блин, хто такой?! – "нечто" выкатило тощую грудь, испещренную синими линиями татуировок. Оно пыталось выглядеть грозно, но получалось это у него не ахти как хорошо – слишком уж много было выпито с утра.
"Дама" шустро развернулась и, упершись в татуированную грудь двумя руками, довольно сноровисто затолкала это явление туда, откуда оно только что выползло. Послышалось негромкое монотонное бормотание... Явственно мелькнуло слово "мент".
"Дама" вернулась через пару минут:
– Извините... Он пьяный – дурак.
– А кто это? – спросил Скопцов, кивнув на закрытую дверь.
– Муж... – просто ответила "дама".
– А Шохин Владимир Сергеевич?
– Тоже муж...
"Лихо тут у них, однако!" – подумал Скопцов. И там муж, и тут муж... А Жириновский за демографию переживает.
– ...Только бывший, – между тем продолжала "дама". – Он же умер. На "зоне".
– И давно?
– Да с полгода уже.
– А где его похоронили?
– Не знаю... – "дама" пожала костлявыми плечами. – На "зоне", наверное...
– А вы что, на похороны не ездили?
– Денег нет, – "дама" скорбно опустила уголки губ.
– Понятно, – Василий не знал, что еще можно спросить.
В это время из комнаты вырвался муж. Тот самый, который живой. Но "дурак".
– Не, ты хто, блин, такой?! – покачиваясь, заревел он дурным голосом.
Повторилась уже знакомая сцена, только с некоторыми вариациями – в этот раз "отец семейства" оказывал активное сопротивление, вырывался и бросал в сторону Скопцова грозные взгляды. Суровый мужчина. И ревнивый. Настоящий Отелло местного разлива. И даже рожа черная. От грязи и от того же спирта.
Из комнаты доносились звуки перебранки. Потом звучный и сочный, как выстрел, шлепок. Семейная сцена, судя по всему, перерастала в легкую драку.
Скопцов не стал дожидаться возвращения "дамы" – повернулся и медленно начал спускаться вниз. Живут же люди! Преемственность поколений. Не было, да и не могло быть сомнений в том, что в самое ближайшее время "ревнивец" тоже отправится вслед за первым мужем любвеобильной "дамы". В смысле не в могилу, а на "зону"!.. И хорошо, если отправится не за убийство "любимой", совершенное им в пьяном угаре...
Разумеется, Василий был разочарован. Почему-то он ожидал от этого визита большего. А тут... Вообще ничего.
Но в то же время он не собирался отступать так просто, после одного только неудачного разговора! У него еще были адреса. И он собирался продолжить проверку. Если не всех, то хотя бы ближайших.
Сверившись со списком, Скопцов определил, что ближайший адрес находится всего лишь в двух кварталах от того места, где он сейчас находится. Значит, туда и надо идти! В квартиру, где еще совсем недавно проживал пропавший без вести Самуков.
На этот раз дверь была в полном порядке. Даже более того – толстый стальной лист, оклеенный пластиком "под дерево", с двумя навороченными замками и панорамным глазком. Солидно и со вкусом.
И звонок работал так, как ему и положено это делать.
Перед тем как идти непосредственно в квартиру, Василий для начала поговорил с соседями. Ничего особо выдающегося о личности хозяина жилья ему, конечно, выяснить не удалось. Ну, молодой, здоровый мужик. Жил один, выпивал, постоянно нигде не работал. Выходил иногда на "бичку" – было такое местечко в городе, неплохо, кстати, Самукову известное, – крутился там с какой-то бригадой. Друзей? А откуда у него друзья?! Только собутыльники! Родственники? Да вроде бы есть где-то сестра, приезжает иногда. Но очень редко. Вот, собственно, и все, что удалось узнать Василию до того, как он придавил черную пуговицу звонка.
...На секунду глазок озарился "потусторонним" светом, который тут же погас, – кто-то из-за двери изучал Скопцова. Долго и старательно, не меньше двух минут. Потом женский голос поинтересовался:
– Вам кого?
– Извините, а могу ли я видеть кого-нибудь из родственников Александра Самукова?
Пауза...
– А это кто такой?
– Ну, до недавнего времени он здесь жил... – вообще-то разговаривать с бронированной дверью очень сложно.
– Здесь я живу, – ответила невидимая женщина. – А вы кто такой?
– Я из газеты... – Скопцов помахал в воздухе редакционным удостоверением, сохранившимся у него с незапамятных времен.
Еще одна, долгая, пауза. Потом защелкали замки...
На этот раз сомневаться в половой принадлежности не приходилось – точно, женщина. Молодая и симпатичная. В коротеньком, по самое "не могу", халатике. И пахнет из-за двери приятно – хорошим парфюмом.
– Вы документик-то посмотреть разрешите? – хозяйка квартиры протянула руку с ухоженными пальчиками.
– Пожалуйста, смотрите! – Василий вложил в ее ладонь свою потрепанную "ксиву".
– Василий Арсеньевич Скопцов, – вслух прочитала женщина. – Корреспондент... И чего вы хотите, господин корреспондент?
– Я ищу господина Самукова. Александра Самукова! До недавнего времени он жил по этому адресу.
– Сейчас здесь живу я, – сообщила женщина.
– Вы родственница Самукова? – уточнил Василий.
– Нет. Я просто купила эту квартиру. Два месяца назад.
– А... У кого купили?!
– Откуда же я знаю?! – удивилась женщина. – Обратилась в риелторский центр, дала там денег. Мне предложили несколько вариантов. Я выбрала этот. Вот и все... А никакого Самукова я, прошу прощения, знать не знаю и слышать про него не слышала.
– Понятно, – пробормотал Скопцов. – А что за риелторский центр? Не подскажете?
– Отчего же... – женщина пожала округлыми плечами. – Подождите секунду.
Она исчезла где-то в глубине квартиры. Скопцов остался на площадке.
Новая хозяйка этой квартиры вернулась минут через пять.
– Вот, возьмите... – она протянула Скопцову небольшой листок бумаги. – Телефоны. Звоните.
– Спасибо, – поблагодарил Василий, принимая бумажонку из ее рук.
– Да не за что... Я надеюсь, у вас больше нет ко мне вопросов? – поинтересовалась женщина.
– Нет, – признался Скопцов, заталкивая бумажку в карман.
– Тогда – до свидания! – Дверь гулко захлопнулась.
Василий медленно вышел на улицу. Остановился у подъезда, достал из кармана список. Медленно разорвал его. Все! Хватит! Он, как последний идиот, мечется по городу, ищет незнамо что, пытается вычислить какую-то систему там, где ее просто нет! Один загнулся на "зоне" от туберкулеза и плохого питания, другой просто продал втихаря квартиру и свалил из города!
"Прости меня, Валька! – подумал Скопцов. – Прости! Но я ничего не могу сделать! Мне непонятны твои записи!" Развернувшись, он направился домой. На выходе из двора невзначай оглянулся, скользнув взглядом по фасаду. И еще успел заметить, как дернулась занавеска на кухне той квартиры, с хозяйкой которой он только что разговаривал.
* * *
Опустив занавеску, женщина подошла к телефону. Быстро набрала номер.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72
– Ты, блин, хто такой?! – "нечто" выкатило тощую грудь, испещренную синими линиями татуировок. Оно пыталось выглядеть грозно, но получалось это у него не ахти как хорошо – слишком уж много было выпито с утра.
"Дама" шустро развернулась и, упершись в татуированную грудь двумя руками, довольно сноровисто затолкала это явление туда, откуда оно только что выползло. Послышалось негромкое монотонное бормотание... Явственно мелькнуло слово "мент".
"Дама" вернулась через пару минут:
– Извините... Он пьяный – дурак.
– А кто это? – спросил Скопцов, кивнув на закрытую дверь.
– Муж... – просто ответила "дама".
– А Шохин Владимир Сергеевич?
– Тоже муж...
"Лихо тут у них, однако!" – подумал Скопцов. И там муж, и тут муж... А Жириновский за демографию переживает.
– ...Только бывший, – между тем продолжала "дама". – Он же умер. На "зоне".
– И давно?
– Да с полгода уже.
– А где его похоронили?
– Не знаю... – "дама" пожала костлявыми плечами. – На "зоне", наверное...
– А вы что, на похороны не ездили?
– Денег нет, – "дама" скорбно опустила уголки губ.
– Понятно, – Василий не знал, что еще можно спросить.
В это время из комнаты вырвался муж. Тот самый, который живой. Но "дурак".
– Не, ты хто, блин, такой?! – покачиваясь, заревел он дурным голосом.
Повторилась уже знакомая сцена, только с некоторыми вариациями – в этот раз "отец семейства" оказывал активное сопротивление, вырывался и бросал в сторону Скопцова грозные взгляды. Суровый мужчина. И ревнивый. Настоящий Отелло местного разлива. И даже рожа черная. От грязи и от того же спирта.
Из комнаты доносились звуки перебранки. Потом звучный и сочный, как выстрел, шлепок. Семейная сцена, судя по всему, перерастала в легкую драку.
Скопцов не стал дожидаться возвращения "дамы" – повернулся и медленно начал спускаться вниз. Живут же люди! Преемственность поколений. Не было, да и не могло быть сомнений в том, что в самое ближайшее время "ревнивец" тоже отправится вслед за первым мужем любвеобильной "дамы". В смысле не в могилу, а на "зону"!.. И хорошо, если отправится не за убийство "любимой", совершенное им в пьяном угаре...
Разумеется, Василий был разочарован. Почему-то он ожидал от этого визита большего. А тут... Вообще ничего.
Но в то же время он не собирался отступать так просто, после одного только неудачного разговора! У него еще были адреса. И он собирался продолжить проверку. Если не всех, то хотя бы ближайших.
Сверившись со списком, Скопцов определил, что ближайший адрес находится всего лишь в двух кварталах от того места, где он сейчас находится. Значит, туда и надо идти! В квартиру, где еще совсем недавно проживал пропавший без вести Самуков.
На этот раз дверь была в полном порядке. Даже более того – толстый стальной лист, оклеенный пластиком "под дерево", с двумя навороченными замками и панорамным глазком. Солидно и со вкусом.
И звонок работал так, как ему и положено это делать.
Перед тем как идти непосредственно в квартиру, Василий для начала поговорил с соседями. Ничего особо выдающегося о личности хозяина жилья ему, конечно, выяснить не удалось. Ну, молодой, здоровый мужик. Жил один, выпивал, постоянно нигде не работал. Выходил иногда на "бичку" – было такое местечко в городе, неплохо, кстати, Самукову известное, – крутился там с какой-то бригадой. Друзей? А откуда у него друзья?! Только собутыльники! Родственники? Да вроде бы есть где-то сестра, приезжает иногда. Но очень редко. Вот, собственно, и все, что удалось узнать Василию до того, как он придавил черную пуговицу звонка.
...На секунду глазок озарился "потусторонним" светом, который тут же погас, – кто-то из-за двери изучал Скопцова. Долго и старательно, не меньше двух минут. Потом женский голос поинтересовался:
– Вам кого?
– Извините, а могу ли я видеть кого-нибудь из родственников Александра Самукова?
Пауза...
– А это кто такой?
– Ну, до недавнего времени он здесь жил... – вообще-то разговаривать с бронированной дверью очень сложно.
– Здесь я живу, – ответила невидимая женщина. – А вы кто такой?
– Я из газеты... – Скопцов помахал в воздухе редакционным удостоверением, сохранившимся у него с незапамятных времен.
Еще одна, долгая, пауза. Потом защелкали замки...
На этот раз сомневаться в половой принадлежности не приходилось – точно, женщина. Молодая и симпатичная. В коротеньком, по самое "не могу", халатике. И пахнет из-за двери приятно – хорошим парфюмом.
– Вы документик-то посмотреть разрешите? – хозяйка квартиры протянула руку с ухоженными пальчиками.
– Пожалуйста, смотрите! – Василий вложил в ее ладонь свою потрепанную "ксиву".
– Василий Арсеньевич Скопцов, – вслух прочитала женщина. – Корреспондент... И чего вы хотите, господин корреспондент?
– Я ищу господина Самукова. Александра Самукова! До недавнего времени он жил по этому адресу.
– Сейчас здесь живу я, – сообщила женщина.
– Вы родственница Самукова? – уточнил Василий.
– Нет. Я просто купила эту квартиру. Два месяца назад.
– А... У кого купили?!
– Откуда же я знаю?! – удивилась женщина. – Обратилась в риелторский центр, дала там денег. Мне предложили несколько вариантов. Я выбрала этот. Вот и все... А никакого Самукова я, прошу прощения, знать не знаю и слышать про него не слышала.
– Понятно, – пробормотал Скопцов. – А что за риелторский центр? Не подскажете?
– Отчего же... – женщина пожала округлыми плечами. – Подождите секунду.
Она исчезла где-то в глубине квартиры. Скопцов остался на площадке.
Новая хозяйка этой квартиры вернулась минут через пять.
– Вот, возьмите... – она протянула Скопцову небольшой листок бумаги. – Телефоны. Звоните.
– Спасибо, – поблагодарил Василий, принимая бумажонку из ее рук.
– Да не за что... Я надеюсь, у вас больше нет ко мне вопросов? – поинтересовалась женщина.
– Нет, – признался Скопцов, заталкивая бумажку в карман.
– Тогда – до свидания! – Дверь гулко захлопнулась.
Василий медленно вышел на улицу. Остановился у подъезда, достал из кармана список. Медленно разорвал его. Все! Хватит! Он, как последний идиот, мечется по городу, ищет незнамо что, пытается вычислить какую-то систему там, где ее просто нет! Один загнулся на "зоне" от туберкулеза и плохого питания, другой просто продал втихаря квартиру и свалил из города!
"Прости меня, Валька! – подумал Скопцов. – Прости! Но я ничего не могу сделать! Мне непонятны твои записи!" Развернувшись, он направился домой. На выходе из двора невзначай оглянулся, скользнув взглядом по фасаду. И еще успел заметить, как дернулась занавеска на кухне той квартиры, с хозяйкой которой он только что разговаривал.
* * *
Опустив занавеску, женщина подошла к телефону. Быстро набрала номер.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72