Он молчал. Лицо не выражало ничего.
— Дело о похищении твоей жены и дочери. Профи переступил ногами на месте. Что-то хрустнуло… Оба посмотрели вниз: шприц.
— Новое поколение выбирает «пепси», — сказал Профи.
— Тебе что — до лампы? — обострил Петров. Профи отшвырнул раздавленный шприц ногой, поднял голову, посмотрел Петрову в глаза. Посмотрел зло, сплюнул и спросил:
— А ты их нашел?
— Нет.
— Тогда хули ты хочешь?
А вот теперь реакция была нормальной. Агрессия, злость. С таким человеком можно работать. Собственно, на это Петров и рассчитывал. Хотя, конечно, всякое бывает. Случалось, что терпила, потерявший близкого человека, впадал в полное безразличие. «Мужа (сына, дочь, жену) вы мне уже не вернете. Оставьте меня в покое».
— Тогда не нашел. А теперь я вышел на след. Петров говорил тихо. Он знал, что его и так услышат. Даже если говорить шепотом.
— Кто? — чужим голосом спросил Профи.
— Есть человек. Котов. Виктор Петрович. Директор той охранной фирмы, где работали двое других… погибших там, в том доме.
— Я его знаю, — сказал Сергей, — иногда приезжал к Самиру… к Бегемоту.
Он сделал несколько шагов и опустился на перевернутый ящик. Потер рукой лоб. Петров присел на другой. Повисла тишина, только булькала вода с трубах. Два мужика сидели на картофельных ящиках в грязном подвале и молчали. В этом молчании решилась судьба нескольких человек. Этого не знают еще ни они сами, ни даже Профи с Петровым, но отсчет времени уже начался. Маятник невидимых часов стронулся и тяжело, медленно покатился наверх. Скоро он достигнет мертвой точки и обрушится вниз, стремительно набирая скорость и устремляясь к другой мертвой точке. Этих точек — мертвых — будет много.
— Пойдем, — вдруг сказал Профи.
— Куда? — спросил Петров.
— Нужно поговорить.
На стол начальника отдела следственной службы ФСБ легла фотография. Формат 15х21. Фуджи. Майор смотрел на нее несколько секунд, потом поднял глаза на сияющего капитана, своего подчиненного.
— Откуда она?
— Из клуба «Миллиард». Обнаружил час назад, — капитан Авдеев отвечал спокойно, но в глазах — ликование.
— Та-ак. Ты же этот клуб проверял еще в конце мая.
— Точно.
— Именно тогда, в конце мая, эта фотография и должна была быть на моем столе.
Авдеев и сам это знал. Однако в конце мая этой фотографии еще не существовало в природе. Или, по крайней мере, в клубе.
— Сергей Владимирович, тут такая ситуация. Мы действительно отрабатывали «Миллиард» в плановом порядке… я лично. Но в то время у них шел ремонт. Почти никого из персонала не было, разогнали в отпуска. Только директор и завхоз… Ну, пара человек из технического персонала. Но эти-то все с клиентами практически не общаются. Кроме директора. А тот — хитрожопый гад. Никого не опознал… С три короба нагородил. И сейчас врет и крутит. А эту фотографию я увидел сегодня. Проводим повторные мероприятия… ну, ты в курсе.
Оба офицера невольно посмотрели на снимок. На хорошей глянцевой бумаге два джентльмена беседуют у стойки бара. Один из них Котов, другой — убитый в Гремово Александр Берг. Котов держит в руке бокал вина, у Берга, по-видимому, сок. Вот и «не встречались никогда в жизни».
Авдеев присел, не спрашивая разрешения шефа, продолжил:
— Они меняют интерьер. Развешали фотографии с уважаемыми клиентами. Дорогие рамки, то да се… Фотографа я там же и застал. Бармена, который их обслуживал. Объяснения получил и привез обоих с собой.
— Отлично, Витя, отлично, — майор Рощин впервые с того момента, как капитан вошел, улыбнулся. — Давай-ка их в работу. И, главное, прими меры, чтобы из клуба не предупредили самого Котова.
— Обижаешь, начальник, — по-блатному протянул Авдеев, — уже все схвачено.
Рассмеялись. Весело, от души… Знали, что радоваться еще рано, что след слабенький. Но… фигура Котова высветилась в самом начале следствия. Хотя бы потому, что не связать между собой события в доме Терехова и убийство офицера ГРУ было бы непростительно. А в доме Тереха погибли среди прочих двое подчиненных Котова. Фактик… Разработка самого Котова в тот период не дала ничего. Руоповцы его даже на детекторе лжи прогнали. Ноль!
Сама по себе фотография, конечно, не много стоит. Ну мало ли кто с кем в баре пил. Выпил с незнакомым мужиком, перекинулся парой фраз и — забыл. И сейчас, господин следователь, не вспомнил бы такого, если бы вы мне фото не сунули. Не знаю я его, и все тут! Может, и вообще с ним не разговаривал. Вон, я к нему вполоборота. А народу там крутится… тусовка.
А все— таки это крючок. А если с умом использовать -хороший крючок.
Всего через час десять минут капитан Авдеев и старший лейтенант Крылов закончили допросы. Из показаний трезвого и изрядно струсившего бармена и, в противоположность ему, изрядно поддатого и потому смелого фотографа стало ясно: Котов и Берг знакомы. Разговаривали в баре не менее пятнадцати минут. Вероятно, вдвое, втрое больше. Бармен точнее сказать не может, а фотограф уверяет, что не менее часа. Он, дескать, долго к ним присматривался, выбирал ракурс.
Такие, знаете ли, джентльмены. Денди, можно сказать… Лица породистые, осмысленные. Вы меня понимаете? Я же этих скотов, новых русских, уже и снимать не могу. Меня от них с души воротит, сразу тянет стакан водки хватить… А тут — да, лица! И прочий антураж в наличии. У одного — галстук… чем-то, кстати, на ваших, комитетских, похож. Мэн серьезный. Второй — с шейным платочком. Элегантен, импозантен, но, несомненно, другого поля. Да, вот и хотел их снять… Так хрена лысого! Они не захотели. А в таких местах, сами знаете, клиент всегда прав. Но потом, правда, щелкнул втихаря. В тот вечер, дай бог памяти, кажется 11, нет, 12 мая годовщину этого гадюшника, пардон, клуба, отмечали. Снимали много. И фото, и видео. Кто на видео? Мой дружбан Гришка Лившиц. А чего его искать? От вас в пяти минутах ходьбы, на Чайковского, живет. Адрес не скажу, но показать — запросто. Телефончик есть. Главное, чтобы он не в запое оказался. Тогда хана. Его тогда даже Галька найти не может, не то, что ваше КГБ. У него запои… У-у-у! Понял, вернемся к нашим, то есть к вашим, баранам. Впечатление «знакомы-не знакомы»? Конечно, знакомы. Но пытались это маскировать. Как откуда? Я же, товарищ… э, спасибо, Пал Ильич, художник. Я внутрь человека смотрю. Не инженер человеческой души, но исследователь! Пожалуйста, не за что. Где расписаться? Нет, читать не буду… Вам верю.
Они вышли из вонючего подвала. И оказались в самой середине жаркого августовского дня. Но это уже совсем не тот день, каким он был всего двадцать минут назад, когда Профи ждал, в засаде своего преследователя. Для двух мужчин он изменился стремительно и необратимо.
— Ну, так куда мы пойдем? — спросил Петров.
— Есть тут одно заведение, — начал Профи, но майор быстро и жестко прервал его:
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93
— Дело о похищении твоей жены и дочери. Профи переступил ногами на месте. Что-то хрустнуло… Оба посмотрели вниз: шприц.
— Новое поколение выбирает «пепси», — сказал Профи.
— Тебе что — до лампы? — обострил Петров. Профи отшвырнул раздавленный шприц ногой, поднял голову, посмотрел Петрову в глаза. Посмотрел зло, сплюнул и спросил:
— А ты их нашел?
— Нет.
— Тогда хули ты хочешь?
А вот теперь реакция была нормальной. Агрессия, злость. С таким человеком можно работать. Собственно, на это Петров и рассчитывал. Хотя, конечно, всякое бывает. Случалось, что терпила, потерявший близкого человека, впадал в полное безразличие. «Мужа (сына, дочь, жену) вы мне уже не вернете. Оставьте меня в покое».
— Тогда не нашел. А теперь я вышел на след. Петров говорил тихо. Он знал, что его и так услышат. Даже если говорить шепотом.
— Кто? — чужим голосом спросил Профи.
— Есть человек. Котов. Виктор Петрович. Директор той охранной фирмы, где работали двое других… погибших там, в том доме.
— Я его знаю, — сказал Сергей, — иногда приезжал к Самиру… к Бегемоту.
Он сделал несколько шагов и опустился на перевернутый ящик. Потер рукой лоб. Петров присел на другой. Повисла тишина, только булькала вода с трубах. Два мужика сидели на картофельных ящиках в грязном подвале и молчали. В этом молчании решилась судьба нескольких человек. Этого не знают еще ни они сами, ни даже Профи с Петровым, но отсчет времени уже начался. Маятник невидимых часов стронулся и тяжело, медленно покатился наверх. Скоро он достигнет мертвой точки и обрушится вниз, стремительно набирая скорость и устремляясь к другой мертвой точке. Этих точек — мертвых — будет много.
— Пойдем, — вдруг сказал Профи.
— Куда? — спросил Петров.
— Нужно поговорить.
На стол начальника отдела следственной службы ФСБ легла фотография. Формат 15х21. Фуджи. Майор смотрел на нее несколько секунд, потом поднял глаза на сияющего капитана, своего подчиненного.
— Откуда она?
— Из клуба «Миллиард». Обнаружил час назад, — капитан Авдеев отвечал спокойно, но в глазах — ликование.
— Та-ак. Ты же этот клуб проверял еще в конце мая.
— Точно.
— Именно тогда, в конце мая, эта фотография и должна была быть на моем столе.
Авдеев и сам это знал. Однако в конце мая этой фотографии еще не существовало в природе. Или, по крайней мере, в клубе.
— Сергей Владимирович, тут такая ситуация. Мы действительно отрабатывали «Миллиард» в плановом порядке… я лично. Но в то время у них шел ремонт. Почти никого из персонала не было, разогнали в отпуска. Только директор и завхоз… Ну, пара человек из технического персонала. Но эти-то все с клиентами практически не общаются. Кроме директора. А тот — хитрожопый гад. Никого не опознал… С три короба нагородил. И сейчас врет и крутит. А эту фотографию я увидел сегодня. Проводим повторные мероприятия… ну, ты в курсе.
Оба офицера невольно посмотрели на снимок. На хорошей глянцевой бумаге два джентльмена беседуют у стойки бара. Один из них Котов, другой — убитый в Гремово Александр Берг. Котов держит в руке бокал вина, у Берга, по-видимому, сок. Вот и «не встречались никогда в жизни».
Авдеев присел, не спрашивая разрешения шефа, продолжил:
— Они меняют интерьер. Развешали фотографии с уважаемыми клиентами. Дорогие рамки, то да се… Фотографа я там же и застал. Бармена, который их обслуживал. Объяснения получил и привез обоих с собой.
— Отлично, Витя, отлично, — майор Рощин впервые с того момента, как капитан вошел, улыбнулся. — Давай-ка их в работу. И, главное, прими меры, чтобы из клуба не предупредили самого Котова.
— Обижаешь, начальник, — по-блатному протянул Авдеев, — уже все схвачено.
Рассмеялись. Весело, от души… Знали, что радоваться еще рано, что след слабенький. Но… фигура Котова высветилась в самом начале следствия. Хотя бы потому, что не связать между собой события в доме Терехова и убийство офицера ГРУ было бы непростительно. А в доме Тереха погибли среди прочих двое подчиненных Котова. Фактик… Разработка самого Котова в тот период не дала ничего. Руоповцы его даже на детекторе лжи прогнали. Ноль!
Сама по себе фотография, конечно, не много стоит. Ну мало ли кто с кем в баре пил. Выпил с незнакомым мужиком, перекинулся парой фраз и — забыл. И сейчас, господин следователь, не вспомнил бы такого, если бы вы мне фото не сунули. Не знаю я его, и все тут! Может, и вообще с ним не разговаривал. Вон, я к нему вполоборота. А народу там крутится… тусовка.
А все— таки это крючок. А если с умом использовать -хороший крючок.
Всего через час десять минут капитан Авдеев и старший лейтенант Крылов закончили допросы. Из показаний трезвого и изрядно струсившего бармена и, в противоположность ему, изрядно поддатого и потому смелого фотографа стало ясно: Котов и Берг знакомы. Разговаривали в баре не менее пятнадцати минут. Вероятно, вдвое, втрое больше. Бармен точнее сказать не может, а фотограф уверяет, что не менее часа. Он, дескать, долго к ним присматривался, выбирал ракурс.
Такие, знаете ли, джентльмены. Денди, можно сказать… Лица породистые, осмысленные. Вы меня понимаете? Я же этих скотов, новых русских, уже и снимать не могу. Меня от них с души воротит, сразу тянет стакан водки хватить… А тут — да, лица! И прочий антураж в наличии. У одного — галстук… чем-то, кстати, на ваших, комитетских, похож. Мэн серьезный. Второй — с шейным платочком. Элегантен, импозантен, но, несомненно, другого поля. Да, вот и хотел их снять… Так хрена лысого! Они не захотели. А в таких местах, сами знаете, клиент всегда прав. Но потом, правда, щелкнул втихаря. В тот вечер, дай бог памяти, кажется 11, нет, 12 мая годовщину этого гадюшника, пардон, клуба, отмечали. Снимали много. И фото, и видео. Кто на видео? Мой дружбан Гришка Лившиц. А чего его искать? От вас в пяти минутах ходьбы, на Чайковского, живет. Адрес не скажу, но показать — запросто. Телефончик есть. Главное, чтобы он не в запое оказался. Тогда хана. Его тогда даже Галька найти не может, не то, что ваше КГБ. У него запои… У-у-у! Понял, вернемся к нашим, то есть к вашим, баранам. Впечатление «знакомы-не знакомы»? Конечно, знакомы. Но пытались это маскировать. Как откуда? Я же, товарищ… э, спасибо, Пал Ильич, художник. Я внутрь человека смотрю. Не инженер человеческой души, но исследователь! Пожалуйста, не за что. Где расписаться? Нет, читать не буду… Вам верю.
Они вышли из вонючего подвала. И оказались в самой середине жаркого августовского дня. Но это уже совсем не тот день, каким он был всего двадцать минут назад, когда Профи ждал, в засаде своего преследователя. Для двух мужчин он изменился стремительно и необратимо.
— Ну, так куда мы пойдем? — спросил Петров.
— Есть тут одно заведение, — начал Профи, но майор быстро и жестко прервал его:
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93